Nació sola, fruto del deseo y de amores de otoño. Quiso hablarnos, de su vida y de otras. Cantaba versos sin rimas  tal como salían del pecho. Contaba historias cercanas tal como le salían nuevos, dedicados a Dada y a su nacimiento. Lírica y cuentos reunidos en ramos de ROSAS, recogidos en  hojas. Todos menos uno  vivieron fuera,  y esa rosa me lloraba: ¡no quiero estar sola!. Las letras me llamaban: ¡estamos todas!, Préñate de nosotras, que nazcan otras. Y la vida quiso darles ese gusto, pronto abultaron vientres de más hermanos, de camino venían, de caminos rosados. Y nacieron colores complementarios de nombres pasados. Dulce fue el encuentro, dulce y amado. Ya son hermanos.  Hablan entre ellos, se cuentan sus historias y sus memorias. Saben que volverán los cuentos por primavera, saben que retornarán canciones que ya se esperan...

Triste siento mi jardín, desnudo amaneció tras larga noche hambriento. Le di agua, le di sol, le di amor. Se hizo pequeño, en un rincón, la amargura lo invadió, despidiéndose con el horror. Sólo yerba enredada, despeinada destrozada por caudales locos, sin sentimientos. Sin armas, sin corazas, quizás, el viento..., vientos que van y vienen hacia un desierto anegado a donde exilian a los muertos. Aires sin rumbo se posaron volando hacia lo maltrecho. Aterrizó, que no por azar, atraído por canciones de antaño que reconoció entre los yermos. Otros jardines, de flores repletos, culpables del cambio de aquel desoído presagio lo alimentaron en la desgracia  desgarrando almas, rompiendo sueños. Cayeron simientes en lo deshecho, cayeron agua fresca y alientos. Embriones de esperanza encontraron sus huecos en los duros inviernos. Pies, muchos pies, todos Manos, muchas manos, todas, anduvieron en busca de esos encuentros, armados con tiros de ayudas que disparan voluntades desde sus pueblos. Y d