Las voces son un vaivén  de trenes suplicantes  de viajes imposibles que sueñan si andan y despiertan inamovibles. Abandonadas en desiertos agónicas  estaciones  de vientos  viendo vagones desolados,  sin pasajeros al compás de los silencios. Endurecen caminos de hierro y vías quedas donde la triste yerba crece más que las ruedas. Difícil marcha te queda, viajero. Ya la ventanilla es muda, billetes se despachan sin manos acariciadas. No gusta esperar turnos en filas acompañadas de memorias de otros mundos. Cuando no vas, te recibe el olvido, vagones durmientes al sereno nocturno,  saben de su futuro, vacío y taciturno.