Dormía la tarde en la sobremesa, ella soñaba, soñaba dormida y despierta. El mundo sonreía abrazado a sus fantasías. Cerraba los ojos, no le gustaba mirar lo que veía. Cerraba los ojos, no le gustaba oír lo que no quería. ¿Para qué ver?, ¿para qué oír? Mejor así, dormida, entre sueños y silencios, sus ilusiones sobrevivían. Con golpe seco,  derribó la puerta, ¡eh!, ¡tú! ¡despierta! quiero la mesa puesta, con la vajilla de mi madre y sus bocados en ella. ¡eh!, ¡tú!, despierta, que traigo cuerpo de feria, te quiero en el lecho, que traigo hambre de macho, y apetito de hembra. Ella no abría los ojos, ella se ensordecía, y se preguntaba en cada grito, por qué esa maldad nunca enmudecía, por qué su suerte  no la protegía. Ella ya no lloraba, ella ya se oía, ella se despertaba, ella ya sonreía. Ni mesa ni manteles, ni ricos platos, sólo se encontraría una cama vacía vestida de sábanas teñidas de abandonos y de huidas. Quédate con tus golpes, tus gritos y perdones que acompañan a telones  c