CALLE ESCUELA

Superado el luto del abandono, miramos hacia DELANTE, SUMAMOS millones, la IZQUIERDA UNIDA sabe que es ilegal y muy peligroso adelantar por la DERECHA en carreteras y autopistas y que, con un FRENTE AMPLIO y SOCIALIZANDO TRABAJADORES DEL PAÍS somos mucho más que cuatro.  Demasiado por lo que luchar para debilitarnos: NUESTROS DERECHOS NO SE TOCAN NI LOS QUE ESTÁN PEDIENTES DE PERTENECERNOS. Somos un bloque que busca no perder lo conseguido y lograr lo que necesitamos. Los otros ya tienen sus armas sucias, infectadas de veneno en su laboratorio de las maldades. Y lo han confesado sin torturas en sótanos: nos van a destrozar nuestras vidas porque no les importamos, que nadie se engañe de lo contrario. Han gritado a los cuatro viento sus intenciones y hay que estar muy despiertos y reaccionar con la elegancia que da introducir tu papeleta libre y democrática el día 29. Nos jugamos que sea la última si gobernaran los desalmados que vendieron su alma, robando nuestra dignidad a cualquie...

Sin duda, la paga mensual de un jubilado o pensionista es la mejor administrada de todos los sueldos que entra en una casa. En numerosos casos, no va íntegramente al que cobra esa nómina tan merecida ( no es un regalo sino los réditos de un vida larga de trabajo); lejos de disponer por entera de ella, son muchas las situaciones familiares que mantienen a hijos y nietos con esos ingresos. Los padres nunca los dejarán a su (mala) suerte de la falta de vivienda o puesto de trabajo; los acogen y reparten, haciendo encaje de bolillos, en sus metros cuadrados y multiplican panes y algunos peces con una renta para ir tirando el día a día con esas cuatro comidas y colchones apretados en los mismos rincones donde se criaron. Cada euro y cada céntimo cuentan. Nada sobra. Los pensionistas somos trabajadores que, llegados a una edad, tras muchos años cotizados a la Seguridad Social, nos devuelven esas aportaciones mensuales previamente descontadas en el sueldo mientras estuvimos activos. No son re...

  Temporadas últimas de la serie "CUÉNTAME", un Carlitos ya adolescente, tras pasar un tiempo en la cárcel por cuestiones ciertas o no de tráfico de drogas, lucha contra sí mismo y el sistema que lo declaró culpable por no acusar a los que sí cometieron ese delito. Le sobrevino un periodo extraño al dulce ´heredero como le llamaba su padre. Su rebeldía contra el mundo le acercó a una oscura pandilla nueva tan perdida como él. Le cambió el carácter y perdió su dulzura. Ahora, su indumentaria era la que, por entonces, se conocía, más en Europa, como neonazi: cabezas rapadas, cadenas, puños americanos... ´Contra su conciencia, actuaba como ellos: con la sinrazón de los supremacistas en tamaño físico pero enanos en  cerebro. Nosotros, todos los espectadores, veíamos como una situación trasnochada y ridícula que anduvieran esos matones de patio con golpes racistas, xenófobos siendo una pandilla de infelices que guardaban recuerdos de abandonos y soledades en su infancia. Finalment...

Que España está divivida en dos bloques es una clara evidencia. La duda es el porcentaje entre unos y otros y eso debería hacer temblar al conjunto total. Luchar por mejoras sociales, con hechos, demuestra su idelolgía y, por encima, su ética y educación; en cambio, batallar con insultos ( de los más hirientes) a cambio del daño, pone sobre el tapete, y su adueñada bandera, que no pretenden andar hacia delante, sino tan sólo lucir zapatos que no conocen caminos hacia  la concordia del paseo y el diálogo. Unos hablan de proyectos que no tumben los de enfrente; los otros, sin nada que ofrecer a los que claman derechos básicos, optan por derrotar decretos y a su adversario eterno, aquel que le quitó su juguete de esta última legislatura: su trono. Y aquí vienen los malos vientos: qué haría por el pueblo si lo consigue? Dejo en blanco la respuesta de los esperados tiempos mejores porque no los habrá; lo manifiesto sin bolas de cristal. Dos más dos siguen sumando cuatro. Y esa suma ya s...

Pido prestado el título al poeta BERTOLT BERCHT (Augsburgo, 1898- Berlín 1956) autor de este verso  en uno de sus más famoso poemas* El género líterario de la lírica nace del YO intransferible del individuo a través del que manifiesta sus más hondas penas que lo atrapan; persigue sanar esas heridas y encontrar, finalmente, la ansiada paz para esa alma atormentada. Es un viaje introspecctivo en busca de la serenidad perdida en algún camino o de alguna voz que te la introdujo más allá de tu oído. Algunas nacen por desamores, por la soledad incomprendida, por desajustes de cordura... cada alma los procesa cómo puede y gana batallas y se levanta. Pero, ¿qué pasa cuándo la emoción que te invade es el Odio? dudo que nazca de la nada, sino de la ausencia de cuestionar cómo y por qué ha llegado. Son tiempos, momentos en los que invaden mentes y cuerpos que no son migrantes, sino a personas a las que transfunden pensamientos negros porque le han teñido su alma en la oscuridad de la ignoranc...

                                               LA   " VERGÚENZA" EN NUESTRAS LENGUAS Ayer, no luchó media España contra la otra mitad. No fue una nueva guerra civil, no hubo esa fraternidad de muerte y sangre derramada. Sólo la usura de los poderosos declaró la guerra a los defensores de la dignidad y esa fue su arma más potente; el enemigo no conocía ese recurso. Con nombre y apellidos y en pie, se retrató esa indignidad indefendible frente a los que no tienen escaño, ni tampoco adoquines arrojadizos ni cuchillos afilados que ataquen más allá de una barra de pan. Mientras, diputados que representan a sus votantes hicieron oídos sordos a sus electores dando por hecho que el problema de la vivienda sólo afecta a los acampados en cada plaza de más ciudades y votantes rojos, amarillo y violeta. Ayer, 178 elegidos para la defensa de su electorado cayeron a los infieno...

Entre otras acepciones, la agorafilia es el gusto y el placer por los espacios abiertos para clamar al mundo su mensaje público o íntimo; gritos ocultos que tenían miedo de sacarlos a pasear y que dormían años de soledad en espacios singulares con llantos de necesidad; un saco demasiado repleto de indignación llegó a su tope cuando entró la última y salió en camilla. Y ese globo explotó en el cielo al tiempo que saltaron los techos de los invisibles y carentes de ellos. Un viento aliado los atrajo como imanes hacia los centros del pueblo reventado sin edad y sin miedo. Si algún milagro comentado en las escrituras existió, aquí sí se cumplió: los panes y los peces llovían desde esas calles aledañas para encontrar la luz de SOL; ese astro ya nunca más fue cómplice de aquellas historias de tanto dolor y sangre de pasados tiempos malditos de sótanos sin reconocimientos y anónimos en el presente. Sus puertas de par en par, con la alegría de limpiar recuerdos sucios, pero con la memoria en k...

  Antes de irse, prepararon una vida en paz para su única hija recién terminada esa guerra fraticida entre tantos muertos. Pero, se equivocaron al creer que había acabado, sólo la pausaron entre cortinas para los que la comenzaron y, visillos, para los débiles. Creyeron que su hija conocería los puentes sólo por arriba, jamás por  debajo; su techo la cubriría hasta ese final cuando le llegara su hora. Ayer, sus huesos debieron sentirse en cunetas, sin memoria de sus vidas y sus deseos al despojarla de su legado que tan cuidadosamente había mantenido mes a mes sin olvidar una sola mensualidad desde que ella vivió como inquilina en solitario. De una pensión más que merecida, un tercio lo dedicaba a pagar sus metros cuadrados. Pero, esa paga se convierte en irrisoria si la pretenden multiplicar por cuatro, los números bailan en llanto y, a sus 87 años, la calle o la caridad son sus únicas paredes.  Cuando la ruindad va más allá de los buitres, la carroña se hace con el poder...

El 21 de septiembre de 2022 a las 3.31, justo acabado el telediario del mediodía, un avance informativo dio mi noticia del año y de mi vida. Un nuevo canal se creó entre nosotras con el que comunicarnos ; nos servía para estar más cerca en esa distancia física que no del corazón. Abuela y nieta se convirtieron en Nana y Dada en los cuentos que te dediqué donde las hadas venían a visitarte y regalarte dones demostrando, todas ellas, el amor que desprendían hacia ti desde  primeras horas de llegar al mundo. Yo, Nana, quiero recordarte los diez mandamientos más importantes para caminar por la vida, la tuya y la de todos y todas que te encuentres en ese tránsito hacia delante que ya te dediqué aquel 21 de septiembre de hace hoy 4 años: "Quiero contarte que los cuentos estarán cerca siempre en tu camino y tendrás que convivir con ellos en momentos dulces y en los menos" 1.-  Si un día amaneces Caperucita, sé más astuta que el lobo, no le dispares, háblale y, si no lo convences, de...

  Fue una adaptación para momentos necesarios. De origen griego, su pedigrí quedó relegado a copulaciones estipuladas entre dos (si chocaban, la e la socorría); Siempre más cerca del pueblo, estaba la latina para solucionarlo que tenía su punto, y seguido de muchas comas; Si la idea no era clara, la o pensaba por ella. Su voz era muda y su presencia también. Vivió siempre en un silencio regio que se imponía con la eterna soledad palaciega. La robaron de un alfabeto para rellenar el nuestro de conexiones clásicas nunca estrenadas; su falta de experiencia ante su partenaire la sumió en sombras recortables para usos esporádicos (más restas que sumas...). Le buscaron compañía en algunos actos donde, asistir desparejada, sería llamativo en exceso; por su puesto, no sería un galán, tan sólo una vocal fiable y lejos de comentarios cortesanos. Se cree que su origen nació con un "YA" al decir ¡basta! Hija de reyes, hermana de rey, reina consorte, reina emérita, madre de rey y abuela d...

Con un par de seises llevo danzando mi vida. Decenas de décadas que respiran unidas. Con la primera cumplida, las letras aprendídas; con la segunda ya iba iniciando alguna vía. La tercera me regaló,  de edad, la mayoría y la cuarta obtuve licenciatura en filología. Los quintos...: ¡nunca malos!, decían; El sexto fui madre, bendito el pan que traía. Séptimos y octavos ganaban en rebeldías; farolas enfadadas, pocas luces encendidas. El noveno quedó ciego y sólo la nada veía; el décimo abrió los ojos y YO lo vi: SONREÍA. OBSERVACIONES DE LA ÍA: 1.- NO ME ACHAQUEN LA AUTORÍA DE EXTRAÑA POESÍA 2.- LA TARTA  TIENE 66 VELAS, ME ENTRETUVO TODO EL DÍA. 3.- PARA LOS 67, POR SUERTE, ¡¡¡NINGUNA ESTROFA CUADRARÍA!!!

  El primer llanto da el aviso a la vida. Ya se cumplen los elementos de la comunciación: emisor, receptor, canal, código, situación y contexto. Las consonantes oclusivas serán las primeras por aquello de las bilabiales, guturales y dentales. Las nasales llamarán a mamá si no fue papá  con sus p el nombrado. Así surgen monosílabos que irán creciendo en sílabas tanto como el humano. A los cinco años, aproximadamente, el vocabulario del aprendiz reúne un buen saco de palabras que funcionan en una comunicación más fluida, suficiente para que haya ese entendimiento mútuo. Y llegaron esos 5, hoy los cumple que, añadidos a los mucho míos, (en breve, uno más), la cantidad suma tantos años como letras que han crecido a lo alto y ancho en casi 800 historias desde la cantera de mis emociones. En ninguno de tantos como albultan ahora, he escogido el camino de la hipocresía, el más fácil y recurrente que te convierte en "el bien queda". Jamás lo haría. Mis  emociones huirían y con ra...

  Miro el sol augusto abrasador, ciega, y andas a tientas deslumbrada. Evito suelos y paredes, antes de adoquines y piedras. No paseo, ando. En la sombra, se hace visible mi evasión. Demasiado estrechas para escapar. Y ahí están los motivos: laterales y pisadas rebozadas en la suciedad y dejadez de quién ve sólo barrios antiguos y vecinos abandonados. Lugares expuestos a subir ese nivel de indolencia y que mueran y renazcan en las zapatillas de nuevas solerías, ventanas y todo lo que la haga joven y atractiva. Antes, imprescindible eliminar los restos de ese naufragio por el que los cruceros no pisan hogares de momento, sólo ruinas.  Vecinos en alerta roja tiemblan. No serían los primeros expulsados de sus rincones, de aquellos en los que nacieron bisabuelos que acogieron a sus descendientes con una renta a su alcance hasta que llegaron los sin corazón en la izquierda y su cartera perenne en la derecha.  Van quedando pocas fincas que respiren apellidos de la misma sangre....

                                                  ¡¡¡ASÓMATE A LA VIDA Y SUMA...!

Buero Vallejo creó vecinos en torno a una escalera y  Camilo J. Cela dio vida a una Colmena enraizando historias de perdedores de mucho llanto y mucha hambre. Supervivientes en ambos escenarios que, como el telón, subía y bajaba en los actos que cerraban y abrían momentos de cambios.  En mi teatro particular, mi cuerpo era pequeño, mis piernas cortas acordes con mi edad de aún sin uso de razón catequista; sin alas visibles, escondidas entre secretos de sueños por venir: volaba. Y era real. Me merendaba escalones de tres en tres hasta la torre que era mi azotea. Era yo un peso pluma, ligero, fácil sin llamar a los vientos..., yo volaba. El descendimiento lo hacía sin apenas tocarlos; al trote, sin asirme a barandilla, en silencio. Era tal el entrenamiento y mi pasión por conseguir la mejor marca que me postulaba para el más difícil todavía: Bañeras sin centrifugado con más agua que ropas las elevaba con esa velocidad y conseguía el podium de nuevo. Fui plusmarquista hasta que l...

  Y el cajón que nunca quería mostrar su corazón, lo encontré abierto, vacío, sin latidos, en parada. Estaba frío...; quizás, más de una docena de horas pasó antes del suceso. Lo dejé abandonado a su suerte, sin pensar en si sería bueno o..., en fin, estaba solo en sus últimos momentos y no había notas para mí. Su labor y destino consistían en ser el guardián de palabras, de todas las que yo desechaba, pero que, a veces, echaba mano de ellas en algún apuro de quedarnos en blanco el papel y yo. Por aquel entonces, él se hacía traslúcido y me mostraba su intimidad a través del madero que era la pared entre los dos. Nos acostumbramos a ser invisibles, me bastaba su misión bien cumplida. Quizás, temía gastar letras y no tenerlas al buscarlas para mi uso y disfrute. Bajo el mismo techo, sí, pero sólo yo gozaba de libertad de abrir y cerrar, entre abrir o a medio cerrar cualquiera de los otros espacios comunicados y permeables. El suyo era estanco, así nació, creció..., sólo, al final, u...

La tibieza de su boca delataba besos recientes. Un rictus de amor marcaría su eternidad. El cuello quedó adornado de pañuelos de vientos que escondían marcas prohibidas y confidentes de pasiones. Sus pechos violetas y su torso se enfriaron en la gélida soledad de un amanecer adelantado. Desnuda de cuerpo y de esperanzas, aún soñaba con cerrar sus ojos tan abiertos, tan dormidos. En ese tránsito, el sueño desapareció, La muerte no existe si no hubo vida, si no naciste, si no lloraste. Vivió: el final era inevitable.

Desde que conocí la fecha, el corazón, el mío, la felicidad ya había echado la carta al buzón de la alegría. Mi casa comenzó a vestirse de fiesta y nos fuímos de compras a las tiendas de la imaginación; no fue necesario salir de casa; todo estaba en nosotros, sólo había que abrir puertas con esa llave que me llamaba y abriera rincones infantiles que nunca estrené en estos metros, pero recordaba que no olvidé en esa mudanza, me los traje por si algún día tenía la suerte de recuperar esos momentos que me perdí por dedicarlos al trabajo y otras prioridades que nunca lo fueron. Y tiré la casa por la ventana en dar todo el amor que guardaba para ellos. Un timbre acorde con el momento cantó melodías de gloria. Por fin, empezaba el cuento que escribiría para ellos y para mí. Desde la casapuerta, oí a Dada: ¡Nana! y a Javi: ¡hola!. Cada escalón nos acercaba más al abrazo, los muchos besos y achuchones. Sus padres y la tita Carmela me los trajeron para mí.  Cuartos de sorpresa los esperaban...

No fue la soledad; la compañía excesiva de fantasmas cerraba el círculo de escape. Caminos de ida y vuelta reglamentarios eran manifiestos de una profunda agorafobia. Cualquier intento de alterar la ruta significaba andar sobre la nada, sin norte, sin destino. Seis horas disfrazada de normalidad no engañaron; a mí, tampoco. Ser sin ser es estar en un precipicio demasiado llamativo a la vista y a la razón. La ceguera no entiende de claridades artificiales y los vacíos te reclaman que los acompañes. No vestían sábanas blancas ni volaban ni se escondían. Al sonido de mi llave girando, no faltaba nadie a pesar de que no eran nadie. Me robaron el sueño; los sueños se fueron antes. Mis párpados quedaron abiertos a esa noche continúa; las pestañas caían como en un otoño donde la lluvia las derriba. Era primavera, decían por ahí. Los días, en esos tiempos, eran postales fijas de un duro invierno interminable. Mi cuerpo pronto levitaría también; me tildaron de anoréxica las malas lenguas..., no...

La tarde se recoge, la noche abre su ventana, sabe que la madrugada la empujará de espaldas sin avisos y se hará la dueña de las luces, esas que silencian bocas de  ruídos que no escuchas. Y llega la bella. Cada momento, más hermosa en su próspera madurez. Sobrevuela por el espacio hasta mí. Bendita seas. Me habla bonito, me susurra al oído palabras que entiendo a la primera. Diálogos entrelazados donde las miradas toman discursos de letras vestidas de domingo. Campanas mudas anuncian su presencia. Ella es mi alimento, esa receta magistral, única, creada en su botica, quiropraxis del bienhacer. No hay lamentos, no hay motivos. Afuera, quedaron los golpistas de la paz. Dentro, la reina, la BELLA, LA CALMA. ¡QUÉDATE CONMIGO!.

Desde muy niña, me solía preguntar por qué si todos tenemos un esqueleto que nos soporta, un rostro con ojos, nariz, boca, frente, barbilla y orejas, por qué no somos idénticos. No intervienen situaciones económicas ni sociales, si acaso, mejor piel y cabello por aquello de los cuidados externos que se costean los pudientes, pero la arquitectura (tamaños aparte) es indéntica. Quizás sean las proporciones dónde están los secretos de las diferencias físicas y de esos D.N.I y A.D.N. los que nos hacen únicos, es decir, números y moléculas que nos preservan para reconocernos entre tantos millones que habitan alrededor. En mis fotos infantiles, siempre en blanco y negro, era el gris (parido de la oscuridad y débiles amaneceres) el que se hizo con la situación que nos pintaba triste y con muy pocos rasgos específicos que marcaran quién era quién. Bastaban los rapados, el hambre  la miseria para la confusión; poco importaban los rasgos, estos desaparecían e igualaban, mediante la pobreza q...

No busques agasajos;  si palabras no sientes, serán sólo trabajo. No busques sentimientos;  si no hay música de fondo, no hay cimientos. No busques rimas; si no se encuentran, despeñarás ajenas cimas. No busques melodías; si hay silencios, tampoco sinfonías. No fuerces lo que es incierto; si las musas no te atienden, tus intentos se han descubierto. Una oda es un canto que nace,  si no es de viento, de amor y encanto. No es sano si son cuentos, no pierdas esos tiempos, te delatan los que son muertos.