Desde que conocí la fecha, el corazón, el mío, la felicidad ya había echado la carta al buzón de la alegría. Mi casa comenzó a vestirse de fiesta y nos fuímos de compras a las tiendas de la imaginación; no fue necesario salir de casa; todo estaba en nosotros, sólo había que abrir puertas con esa llave que me llamaba y abriera rincones infantiles que nunca estrené en estos metros, pero recordaba que no olvidé en esa mudanza, me los traje por si algún día tenía la suerte de recuperar esos momentos que me perdí por dedicarlos al trabajo y otras prioridades que nunca lo fueron. Y tiré la casa por la ventana en dar todo el amor que guardaba para ellos. Un timbre acorde con el momento cantó melodías de gloria. Por fin, empezaba el cuento que escribiría para ellos y para mí. Desde la casapuerta, oí a Dada: ¡Nana! y a Javi: ¡hola!. Cada escalón nos acercaba más al abrazo, los muchos besos y achuchones. Sus padres y la tita Carmela me los trajeron para mí.  Cuartos de sorpresa los esperaban...

No fue la soledad; la compañía excesiva de fantasmas cerraba el círculo de escape. Caminos de ida y vuelta reglamentarios eran manifiestos de una profunda agorafobia. Cualquier intento de alterar la ruta significaba andar sobre la nada, sin norte, sin destino. Seis horas disfrazada de normalidad no engañaron; a mí, tampoco. Ser sin ser es estar en un precipicio demasiado llamativo a la vista y a la razón. La ceguera no entiende de claridades artificiales y los vacíos te reclaman que los acompañes. No vestían sábanas blancas ni volaban ni se escondían. Al sonido de mi llave girando, no faltaba nadie a pesar de que no eran nadie. Me robaron el sueño; los sueños se fueron antes. Mis párpados quedaron abiertos a esa noche continúa; las pestañas caían como en un otoño donde la lluvia las derriba. Era primavera, decían por ahí. Los días, en esos tiempos, eran postales fijas de un duro invierno interminable. Mi cuerpo pronto levitaría también; me tildaron de anoréxica las malas lenguas..., no...

La tarde se recoge, la noche abre su ventana, sabe que la madrugada la empujará de espaldas sin avisos y se hará la dueña de las luces, esas que silencian bocas de  ruídos que no escuchas. Y llega la bella. Cada momento, más hermosa en su próspera madurez. Sobrevuela por el espacio hasta mí. Bendita seas. Me habla bonito, me susurra al oído palabras que entiendo a la primera. Diálogos entrelazados donde las miradas toman discursos de letras vestidas de domingo. Campanas mudas anuncian su presencia. Ella es mi alimento, esa receta magistral, única, creada en su botica, quiropraxis del bienhacer. No hay lamentos, no hay motivos. Afuera, quedaron los golpistas de la paz. Dentro, la reina, la BELLA, LA CALMA. ¡QUÉDATE CONMIGO!.

Desde muy niña, me solía preguntar por qué si todos tenemos un esqueleto que nos soporta, un rostro con ojos, nariz, boca, frente, barbilla y orejas, por qué no somos idénticos. No intervienen situaciones económicas ni sociales, si acaso, mejor piel y cabello por aquello de los cuidados externos que se costean los pudientes, pero la arquitectura (tamaños aparte) es indéntica. Quizás sean las proporciones dónde están los secretos de las diferencias físicas y de esos D.N.I y A.D.N. los que nos hacen únicos, es decir, números y moléculas que nos preservan para reconocernos entre tantos millones que habitan alrededor. En mis fotos infantiles, siempre en blanco y negro, era el gris (parido de la oscuridad y débiles amaneceres) el que se hizo con la situación que nos pintaba triste y con muy pocos rasgos específicos que marcaran quién era quién. Bastaban los rapados, el hambre  la miseria para la confusión; poco importaban los rasgos, estos desaparecían e igualaban, mediante la pobreza q...

No busques agasajos;  si palabras no sientes, serán sólo trabajo. No busques sentimientos;  si no hay música de fondo, no hay cimientos. No busques rimas; si no se encuentran, despeñarás ajenas cimas. No busques melodías; si hay silencios, tampoco sinfonías. No fuerces lo que es incierto; si las musas no te atienden, tus intentos se han descubierto. Una oda es un canto que nace,  si no es de viento, de amor y encanto. No es sano si son cuentos, no pierdas esos tiempos, te delatan los que son muertos.

Cuando el mercurio estalla en busca de ese agua desatada sin termostato, caído en combate del desespero, invadido de  locura febril donde el paracetamol perdió en las preliminares, nadie tiene el poder. La fuerza se perdió en el oscuro centro de ese planeta descontrolado que fue y que, ahora, su atracción y magnestismo no imanan hacia su suelo otrora de tierras y océanos y cielos con estrellas vigilantes; daban la cara y, ahora, sólo la cruz.  Del aire, sabemos que sus pulmones se pintaron de un negro enfangado de charcos viscosos,  y del fuego..., el que sacó su espada dispuesto a matar en el foso de sol apagando la sombra. Arcángeles a las 12 nos anuciaron la noticia, duplicaron su labor  en la medianoche. Risas y burlas los acogían; eran los de siempre, aquellos lejos de las afirmaciones, creyentes en sus noes sin criterios; les bastaban sus antónimos de verdades que gritaban antes del ..., qué nombre ponerle a ese ocaso que no sobrevino por sorpresa, ni castigo?....

Una persona de los de érase una vez o de los que ninguna fue y que nació de la nada porque acabó siendo un don nadie, tanto que, como no trabajaba y no doblaba el espinazo, le quitaron una costilla para hacer un mejor caldo y ponerse a tono cambiando sabores afrutados por sopitas. El resultado no fue el que esperaba y alguien, según cuentan, le llamó men y tiró*  al aire ese tazón no inventado. La costilla se salvó de la tirada y se recicló en otra rara especie que, no gustándole el panorama, se eva dió en cuanto pudo con ese mentiroso con el que alguien los emparejó; se cuenta que al verla sólo pronunció: ¡ wo, men!* *. No había espejos, pero algún parecido tenía con él. La eva dida se aburría con el men tirador ( a dan do golpes por doquier....) Un ojo vigilante hacía de farolillo constante y sólo los miraba a ellos dos. Cuentan las mala lenguas viperinas, que hubo un momento de despiste y una serpiente, enroscada en un tronco, les ofreció la fruta del día... siguiente. Ellos, ...

Nos la jugamos en un campo conocido, ¿esta noche?, no, serán todas. El rival hace trampas y no sigue las reglas básicas de mucho más que un torneo entre 44 jugadores; somos más de cincuenta millones los que participamos. Desde la unión de cada vez más integrantes, vamos comprendiendo que de eso se trata: jugar limpio y en busca de la copa que nos robaron por la puerta de atrás. Muchas tarjetas rojas, pero, al igual que ahora, se anularon por emperadores sospechosos de tronos de cartón piedra a tiro de fusiles, cañones y muchos golpes de sangre que siguen en cunetas sin conocer las cunas de la descendencia que les llegó. Nunca creció el cesped sobre ellos porque la tierra murió aquellos días. Las porterías póstumas se redujeron a una sola, a la voz de un casual que pasaba por allí y le tocó un sorteo de mala suerte de un partido con prórrogas de cuatro décadas. No murió en el campo de un estadio, sus rivales enrejados fueron cayendo con la palabra libertad a medio decir. Muchas bajas co...

El día de ayer, lo abrí enviando felicidades a todas mis Cármenes (son muchas y todas buenas), lo hacía con gusto y cariño de calidad. A mediodía, una respuesta muy dulce, con sabor de toda la vida, me respondió. Y ahí renació lo que nunca murió, sólo la distancia superada por más de mil kilómetros nos silenció. Un par de horas bastó para volver a los quince años que, como decía Mari Trini, quién a esa edad, no dejó su cuerpo abrazar... y como dos niñas, creímos en cuentos de princesas con castillo y su torre a lo Julieta para lanzarle nuestra trenza a sendos Romeo. Y empezaron nuestras vidas separadas en las que cayeron almenas y subieron puentes levadizos difíciles de control. El reloj seguía marcando horas y muchos lustros. Los tintes pintaban nuestros cabellos entretanto y aprendimos a caminar por otras rutas aprovechando que la luz llegaba con amaneceres despejados de recuerdos que no cabían en la maleta del hacia delante.  Y pienso que la vida es buena a veces y te conserva l...

Rayos templados; si acaso, algún grado de más se despistaba; eran los veranos de tiempos hojeados, árboles sesteros, sofás de sueños. Mares traviesos, lagos serenos eran sus compañeros. Las risas, siempre por goleada, ganaban soleadas sin brasas, pero abrazadas. Tronos de tela cualquiera, acogían charlas de la vida, siempre por ALEGRÍAS. Que el tiempo no se perdía aquellas noches tranquilas cuando la luna lo arrullaba y sus nanas sonaban  abriendo tertulias mientras él dormía. Abanicos de palabras se respiraban, aquellas horas no sofocadas. El verano era prudente,  con el mundo complaciente, era el rey de los meses y llorado si ausente. Hoy, majestad, lo han destronado. Su jardín agoniza en palacio,  Sus rayos, sin control, desatados. Aires, fuegos sus aliados; La locura nos arriba, fueron tiempos avisados, no traiciona quien proclama ni quien grita lo que viene. Fueron muchos los datos: montañas, montes, valles  y mares... y océanos heraldos. La fiebre subía, con...

Con un recargado equipaje, me fui deseando dejar allí su gran mayoría de bultos que me acompañaban y molestan mi día a día y mi noche a noche. Pero, sólo los externos lo consiguieron; los otros siguen conmigo como lapas incordiantes y no buscan la emancipación. Me dolió esa falsa querencia de no dejarme, no me fío en absoluto de sus intenciones. De regalo de consolación, me dieron un nuevo diagnóstico de mi brazo derecho (aquel que siempre se alía con maldades para complicar las libertades del resto...); este apéndice me fastidia todo el tiempo y no me permite movimientos más que los de su credo que, por desgracia, aún respiran sin necesidad de asistirla. Y regresé. Y llegó la madrugada, tocaba mi momento sublime donde la perfección queda como excelencia. Si, soy feliz planchando desde siempre, me resta ansiedades y me da calma. Justo al darle su descanso y guardarla en su sitio de reposo, olvidé ponerle el seguro de vida para cerrarla y...,  la sujetante, abrió sus dedos, quedó pl...

  Llegas sin pedirlo a los reyes magos, te traen porque a dos cuerpos les unió la pasión, el descuido, el no saber, la imposición, la violencia y, en ocasiones, la voluntad e, incluso, el amor. Y si aterrizas en una cuna, una luna vigilante te arrullará con o sin el sol; sus tiempos crecientes o menguantes se llenarán siempre con el pleno..., porque no  es lo mismo. Pero, si tu cuerpo sólo cae;  suelos duros, sin astros que te calienten en esa caída, sin brazos que amortiguaran dolor y llanto ni planetas que amamanten noches a solas, crecerás sin historia, sin cuentos que te duerman ni manos que remetan mantas y reten a los fríos..., no es lo mismo. Si llegas entre flores y cantos, poemas de vida, nanas que te calmen y te escuchen sin palabras que desconoces aún, pero dispuestas a entenderte..., no es lo mismo. Si en vez de tanques, calman tu hambre con besos a cientos que hablen y no disparen..., no es lo mismo. Si la paz te espera, para qué la guerra?. Si no te ofenden,...

  Salimos de un vientre a la vida, pero sólo hasta que un llanto desconsolado atruena en brazos del artícifice de ese milagro, no rompemos esa angustia de que sí respira. Su vida se aprecia con lágrimas, las risas aún esperan; las sonrisas serán muecas que avisarán del todo va bien. Sus primeros llantos abarcarán sus tiempos primeros; muy lejos de las palabras, riachuelos en sus ojos marcarán apetitos, sueños y alguna tristeza por dolores indescifrables hasta que el sueño lo atrapa. Su despertar y  de nuevo, las lágrimas, mares de sal, serán sirenas que cantan y avisan de que Morfeo descansará en su turno. Y llegarán palabras tan esperadas, pero no ahuyentarán los ríos que le tocaron en su reparto. Convivirán con alegrías y risas que acompañan y confunden con lagrimales despiertos y activos. Los caudales aún rebosan y las compuertas no están preparadas para el vacío. Los golpes y caídas, más allá de postillas en codos y rodillas, dejarán cicatrices de mares que algunos calores...

  No soy creyente. Sólo bautizada a los cinco días de nacer, vaya esto por delante. Soy curiosa y busco los comportamientos humanos para catalogarlos en mi escala de valores. Mi tiempo libre me permite gastarlo  sin horarios y visioné el fenómeno arrasador que ha producido la visita papal. La gente se echó a la calle desde sus casas, ciudades y países para contemplar escenas esperadas de tal insigne persona que representa para muchos, al parecer, algo más que un hombre y lo elevan a la categoría de divinidad. El espectáculo salió perfecto. Muchas personas implicadas hicieron posible que todo brillara con el resplandor soñado. Incluso, reconozco momentos mágicos de belleza coral impresionantes. Confieso que no esperaba tantos católicos, o no, dispuestos a esta celebración. Admito que el nuevo papa no me inspiró ninguna emoción hasta que le plantó cara a Tump;  su silencio y apatía anteriores engrandecían la figura de Francisco..., pero, alzó su voz y se enfrentó al enemigo...

  LAETITIA es el origen en latín; LETICIA, su evolución hasta hoy. Ambas nombran un sustantivo imprescindible: ALEGRÍA. Y ayer, después de diez años, me invadió el corazón. A mi compi de tantos tiempos pasados, mi amiga de los presentes, nos unen luchas peleadas por ese futuro donde cada una planta cara a su propia batalla con el respeto enorme de las diferencias. Leti es la suma de una mente preclara y un alma limpia. Su vida es el momento construido con segundos que no  mira a su paso porque los perdería al detenerse. Ella no desaprovecha tiempos en recuerdos que no los merecen; en cambio, celebra los que se quedaron y los mima y protege. Su sonrisa y sus ojos la delatan, nos avisan de su bondad y de su eterna alegría contagiosa. Es la calma, la prudencia; la bonhomía hecha música en una mujer que compartió nacimiento con ese arte que expandió en la enseñanza de las notas blancas, negras y clave de sol sobre ese pentagrama de la sensibilidad que nos transmite más allá de sus...

Dime, justicia, ¿eres la divina, la que habla, la que siente,  la que llora, la que sufre, la que legisla en la tierra, la que iguala en tu sala, la que no cobra ni un gramo, de más ni de menos, sean mercaderes en la Venecia, fuesen descalzos en pesebres, fueran fantasmas de verdades, genocidas de los amores? Dime, juticia, ¿existes?, mazo en mano diestra cual manco sin dignos de un Lepanto, siniestro en tus vistas, cojo en los autos de ti misma y juicios de llanto? Vuelve a la ceguera, tus vistas no son justas: a medias, a medidas; costuras e hilvanes te delatan. La toga está okupada, la justicia, secuestrada.   NOTA DE LA AUTORA:  PALABRAS PARA AQUELLOS QUE NO MERECEN DISCERNIR ENTRE EL BIEN Y EL MAL. NO SON ANÓNIMOS. TODO MI RESPETO Y ADMIRACIÓN PARA EL RESTO DE JUECES Y JUEZAS QUE SÍ CONOCEN EL EQUILIBRIO EN ESA BALANZA DE LA JUSTICIA Y SOLUCIONAN VIDAS Y NO EMPOZOÑAN A LA VOX POPULAR DE AQUELLOS SUS AMOS.

La duda sólo se disipa cuando llega la certeza. Las infinitas perspectivas de una mirada, de un hecho, una opinión o una actitud frente a lo que sí o lo que no, se rebajarían si se  rodearan por todos sus flancos hasta completar la plenitud de esa primera visión parcial con la que se ha vivido, actuado y opinado.  En un museo, las esculturas, por ejemplo, tienen muchos frentes y laterales en su aprecio. El gran error es no verlos todos si te  inmovilizas en un sólo espacio e ignoras el resto de esa obra. Las mil maneras de observar y valorar se sustentan cuando los datos se han construído desde cada mirada y cada paso y, de ahí, tu calificación objetiva aun siendo contraria al resto. Has hecho uso de tu aprendizaje sumándole tus gustos personales sobre qué es el arte para ti en función de tu sensibilidad, es decir, que vibre o no en ti cuando ya lo conoces a fondo y, a pesar de haber intimidado en su conocimiento, no te representa al arte ni a tu búsqueda de él. Ya empiez...

  Era su vida, su amor, su sustento y felicidad para aquel infeliz. No tenía nada, sólo a ella para hablar de sus mundos de vuelos en ese aire más puro donde entendía lo que le negaba su entendimiento. Inseparables, amantes de esa nula libertad que él liberaba con su Milana, su Milana bonita. Bastó un enfado del señorito, del amo, de un amo que no sabía amar, porque esa condición de poder anula ese sentimiento y su rabia acabó, escopeta en mano, con la vida de la Milana y la de esa familia mal avenida que soportaba lo que esclavos a cambio de unas sopas y mendrugos. Azarías recobró su espíritu de lucha con el que no nació y, sin más armas que sus manos, hizo justicia. El primero que dio ese paso desde su locura, asesinada la ternura, despertó esa justicia ausente y dormida. Juez y parte en la sentencia y, sin pretenderlo, los suyos encontraron la llave de salida. Quién habría imaginado que la Milana y él, el tonto, el retrasado serían los inicios hacia la dignidad. Muchos señoritos...

  P odrán soñar las calles o el sueño acabará r odeado de malas noches u na mañana sin primaveras,  n o viendo más golondrinas en tus balcones a lejadas de palabras. A partadas de libres vuelos, n inguneadas en los cielos d e otros ahora. A yer surcaron mares, l uces sin sombras  u no a uno c omo antaño i lusas aves en sus nubes, a hí no volverán  s in tiempos, a mores inciertos, n o más sueños a destiempo, S ólo una promesa, i ras dormidas en las mesas, n inguna mano de cavernas, o tras limpias sin dueñas d e vanidades i manes de verdades  o frecerán palabras con asiento s in matar las libertades. VERSOS ACRÓSTICOS: CON CADA PRIMERA LETRA DE CADA VERSO,  CONSTRUIRÁS UN MENSAJE.

  ¿Cumplirán mis frases su quinto aniversario? ellas me lo preguntan y no tengo aún una respuesta de alivio. Les pido que respiren profundo y se calmen. No está en mis manos una promesa en ese futuro tan incierto y próximo sino en las de quienes eligen verdades o mentiras que aclaren u oscurezcan sonidos o silencios. ¿Renacerán censores a medio enterrar? ¿afilarán tijeras que acorten emociones prohibidas? ¿sólo a los que rindan pleitesía al mal se les dará el derecho al libre manifiesto? ¿Podrán elegir entre la danza del corazón y la del vientre movedizo que acumule hieles putrefactas?, ¿volverán himnos al sol de las mañanas que abrasen mentes infantiles y arrasen aprendizajes propios?, ¿ el patio del recreo tendrá barrotes de acosos y se mirará hacia otro lado?, ¿las residencias sumarán a los 7291?, ¿no habrá lenguas diferentes para los besos?, ¿ se encarcelarán sexos XX/YY?, ¿las rosas brotarán rojas y amarillas sin lilas? ¿la mujer bajará escaños hasta fregar los suelos nuevamen...

Las calles de Cádiz se bautizan según los vientos de los que vienen y van. Da igual, la gran mayoría las conoce por el primer nombre, el de pilas, el primero que conocieron y con ese se quedan. Es de agradecer que no se hayan sumado todos y que el último fuera el de "y todos los santos" como los de pedigrí.  Por otra parte, pocos son los gaditanos que saben por dónde van cuando caminan por ellas. Nos cuesta recordar sus nombres y, aún peor, salir de su laberíntica ruta hasta llegar al destino sin trastear todas las adyacentes y las del más allá. Mi  padre decía: "si te pierdes, busca el mar"; es una solución para cuando sólo paseas, pero no ayuda en las prisas... Ante este desnorte (aun en el sur) la solución más sencilla era utilizar como guía los lugares más populares de la ciudad para los encuentros o quedadas: el reloj de la plaza de España, la esquina de Hermu, Galerías Preciados, zapatería Faly, bar Tadeo, Liberty, Escobar, Simago, Polideportivo, Teatro Andalu...

Los libros tienen vida. A veces, es la nuestra cuando queremos vernos en ellos y, otras, sólo recuerdos que cumplieron su mayoría de edad y desean conocer otros mundos y otros ojos.  Como a los hijos, hay que abrirles las puertas y que vuelen. ¡Cuántos se han quedado en un olvido arrinconado ocupando un espacio caducado en los presentes!. Los bautizas con tu nombre, los disfrutas o no, según la empatía, y los encarcelas con penas de muchos años y un día. Su cabello envejece y su piel con ellos. Paredes vestidas de fantasmas que viven en el silencio de ayeres celebrados. Hoy, el silencio les da nombre anónimo. Fueron compañeros de copas y cafés y, ahora, ni agua. Ellos lo dieron todo en tus horas altas, medias y bajas contigo. La mayoría, valorada; otros, abandonados a medio hacer, sin más oportunidades que sus primeras hojas; el resto, a la mazmorra. Vamos acumulando saberes que no conocemos porque les dimos la espalda y sin más oportunidades.  Y llega la hora en que nos miram...

La mesa inconmesurable ya estaba vestida de dudas. Todos los invitados habían recibido su tarjeta que los acreditaban para ese domingo de mayo, primavera aún, antes del estío que propiciaría mayores ausencias. Se previeron asientos y cubiertos sin fallos de olvidos. En las cocinas, se trabajaban los diversos menús cerrados, a la carta de la suerte o el fracaso. Los colores presidían sabores dulces y, otros, amargos; y la libertad, la maestra de ceremonias. El horario programado permitía las presencias adaptadas a su apetito. Dieron las 9,00, las puertas abrieron sus alas y comenzó el trasiego humano y, también, el deshumanizado. Unos se acercaron a la mesa bouffet de los platos donde la diversidad era manifiesta. No había chef que presionara tu elección. La vista conjunta era suficiente y hablaba por sí misma: fuentes de una sanidad de buenas intenciones y grandes profesionales sin relojes de espera que caducaran vidas; aulas abiertas a idiomas que comunicaran nuevas culturas e igualda...

La pandemia me retuvo en casa más allá de su duración. Casi a su término, fue el principio de una larga estancia entre mis paredes que aún persiste. Mis salidas puntuales se movieron en taxi y sólo cuando fueron necesarias. Ayer, tenía gestiones pendientes tanto  en Cadi Cadi como en Puertatierra y pensé volver a una normalidad que ya no contemplaba: ir en bus. Olvidé los números de las líneas, dudaba entre el 3 y el 5; cogí el erróneo. Recordé que, en mi cartera, tuve una tarjeta con la que pasaba sólo dando los buenos días al conductor; ya no estaba. En su lugar, apareció un billete de 20 euros que me cuestioné si eran pesetas por aquello del color... No me lo admitieron; cuatriplicaba el máximo permitido. Ante mi desconcierto, me bajé más perdida en la inmesidad  que me cubría la marquesina de turno de la lluvia incipiente. Un ¡"señora, señora"! se oía desde dentro y, con más fuerza, cuando bajó la ventanilla; me pedía que volviera y me esperaba de pie, un señor mayor con ...

La cocina recogida. Lavadora cogiendo aguas, se toma unos segundos, y el grifo vierte lo que se encontrará con el detergente, en pods, en breve. Casi es el último tramo de Javier Ruiz y me espera el sofá, mi libro y una tarde sin interrupciones ni sobresaltos. Es el arte del silencio ganado a cambio de que se mantenga. Antes de una hora, me traiciona y rompe el pacto firmado con sudor. Nunca sé de dónde vendrá el tiro: será el fijo (que nunca está en su sitio de reposo por si no me da tiempo a llegar...) o será el móvil (igualmente, una lapa o, si no, vete a saber dónde lo dejé...). Un número sin suerte, prefijo de Sevilla, invade mi tranquilidad programada y ¡zas! ya llegó. No quieres contestar, es tu primera opción. Pero, ¿y si es alguien de mi familia que vive allí? (que, por cierto, jamás lo haría por un 954 ni el acabado en 5) y, a la tercera, más o menos, descuelgas. Ya no respondo con ¿sí?, me limito al ¿diga? y !sin novedad en el frente!, operadores comerciales que no tienen de...

La sobremesa bosteza y avisa gritando silencios. La mañana sale de paseo y cumple con sus preceptos en templos consagrados o en benditos bares, no excluyentes entre sí. Horas lúdicas que juegan a su aire en parques ausentes de globos colgados en muñecas de carne y hueso como antaño. La primavera se chiva de que pronto se mudarán al mar, ese tan cercano y que nunca se aleja los días de fiesta, esperando a las familias y su equipaje de verano relleno de COMEENCASA* junto a la orilla. Mientras, la realidad de la tarde dominical es misteriosa. Para unos, mañana será lunes; para otros, horas de secretos prohibidos y ansiosas del amanecer. Algunos esconden, tras su libro, otras palabras de culpa con tinta reciente dirigidas al pecado. Muchos creyentes futboleros descargan su sobrepeso semanal en insultos y se vacían durante 90 minutos. La tele secundaria, esa que aguarda al expulsado de turno, te ayudará al sesteo en paralelo o un mando pondrá orden entre la diversidad que te regalará compañ...

  La butaca deshabitada seguía meciéndose. La cafetera pitaba en su hervor y la taza seguía vestida con su plato de domingo, lista y acompañada de ese azucarero centenario, con algunas flores despintadas de tantas aguas y jabones en piletas antes y duchas más tarde. La luz dormía su siesta del estío y la radio agotó sus pilas y sus palabras. Un silencio sospechoso temía alguna sorpresa de las que no se anhelan. Al rato, del escenario sólo quedó esa butaca que seguía su ritmo imparable de que no todo había cambiado. El café, helado; el plato volvió a su estante con su pareja de baile y el amargor tomó la palabra sin pronunciarla. Fueron tantos los años repetidos que cada uno se sabía su papel de memoria (tantas navidades, cumpleaños, nacimientos... y la soledad que llegó porque estaba en el guion). El atrezzo se convirtió en elenco y la función se representaba a diario sin más público que los recuerdos. El teatro acabó en piedras escombradas. Los palcos vecinales cayeron y la v...

Un nuevo estampido provocó el estruendo de un útero anónimo. Su cuna, las trincheras, fosa común que recogía a los que tenían aliento. Las bombas lo mecían al son de esas nanas desgarradoras que le cantaban sin llantos de lágrimas sino de sangres. Pechos que pasaban por ahí lo sustentaban y malvivió entre escombros como el único de esas camadas. Gateaba entre cadáveres como juguetes que le sirvieron para adentrarse en ese mundo malherido cercano a su extinción. Se hizo mayor sin crecer, el tiempo no se medía; el sol emigró y dejó colgado su trabajo de marcar las horas de los buenos días; siempre fue de noche entre los grises y negros y algunos rojos de fuegos, todos ellos insuficientes para el astro. Y, a merced de esa triste paleta de colores, quedaron resumidas esas etapas del eterno invierno que abrigó su estancia en el mundo. Una vez, abrió los ojos sin más propósito que probar ese sentido sin estrenar; giró la cabeza y, después, su cuerpo con ella. Y apareció un resplandor extraño...

  ¡Ay! quién tuviera ojos para mis llantos y que no me calaran sólo unas lluvias. ¡Ay! quién tuviera oídos para mis vidas y que no escucharan sólo unos ecos. ¡Ay! quién tuviera aliento para mis pasos y que no anduvieran sólo unos zancos. ¡Ay! quién tuviera instinto para mis tropiezos y que no tuvieran sólo fragancias de muertos. ¡Ay! quién tuviera tientos para mis yerros y me rozaran sólo los vientos. ¡Ay! quién tuviera más vidas para mis días y que habitaran sólo despiertos. ¡Ay, vida! ¿por qué vienes entera y no sólo a medias? Una mitad de prueba sobre la yerba, y la otra, caminando toda la tierra.

El arcoiris se convirtió en un gris plomizo, más pesado que el acero. Se confundía con las nubes en tonos y formas. Las ciudades se bañaron en lluvias a tono y apareció ese negro que absorbe lo que  ya no existe.  Un claro culpable desatado, ávido de destrucciones caprichosas en esa gama, ahora inexistente, jugó al derrumbe como si de ladrillos infantiles se trataran. Se disfrazó de hada con varita envenenada que esparcía engaños con dones tan falsos como sus intenciones. Y lo creyeron pobres y ricos; los primeros, por ingenuos y, los segundos, por ambición semejante a posicionarse en el lado de la maldad reconocida y admirada de que siempre se pueden añadir más ceros a su fortuna si te alías con los proveedores de botines ajenos. Y el mundo cayó por efecto de esa oscura noche  manchada de oros negros aliados de esas tormentas grisáceas con las que el sol decidió no esconderse detrás de ellas sino desaparecer. Y la ceguera vio más que nunca ese derrumbe de luz. El bien y ...

El rancio pestillo se descolgó bruscamente de esa puerta austera y desvencijada. Quedó desprotegida de sus tiranos guardianes vigilantes de que nunca se escaparan esas emociones prohibibidas y simulantes de un corazón empedrado y sin aparentes fisuras. Y cayeron todas. Una explosión de partos simultáneos estalló con una sincronía no ensayada, quizás entre bastidores, sin ningún acuerdo común. Cada una se trabajó su YO aun sin luces ni palabras; no fue necesario. De mediana edad, había sobrevivido a las ausencias que habrían aniquilado ese régimen severo de su control. Una sola hoja escrita en su agenda bastaba. Nunca esperó sorpresas fuera de esa única carilla. Un fuerte abrazo de los vientos lo derribó. Todas volaron sin mirar hacia atrás. Se dejaban llevar y se enamoraron de esos nuevos aires que las despeinaban sin rubores vergonzantes. No los robaron, salieron de sus vientres cuando las placentas les dio el ultimatum de que llegaba el ahora o nunca. Nadie las llamó, nadie propició ...

Con lo que está sufriendo el mundo estas horas, las causas y consecuencias nos dañan a todo el universo. Religiones, ideologías y mucho petróleo matan a inocentes que están al margen  de creencias, políticas y usuras desquiciadas por crear imperios a costa de robar vidas que no son números; tenían identidades y ahora son cifras que se inflan en el cómputo diario de la informacicón. Y, con este contexto irrespirable y asesino, resulta chocante programar  vacaciones de semana SANTA. Urge cambiar ese imposible adjetivo en este presente por un complemento del nombre más ajustado a esta triste realidad.  He optado por el de SEMANA DE PRIMAVERA. Las estaciones del año no tienen dueño. Nadie puede robarlas ni matar por ellas. Son regalos de la naturaleza y ella no es culpable del maltrato humano que sufre y, de momento, a pesar de sus alteraciones y desarreglos, cumple hasta dónde puede. La primavera es sinónimo de renacimiento (del latín, primer verdor) y, parodojas del present...

Que con casi un millar de publicaciones en mi blog, después de crearlo hace casi cinco años, alguien perciba lo mal que escribo es plausible si no fuera porque el comentarista anónimo lo hizo, en su conjunto, con un contenido pésimo en todos los niveles de la lengua: sintaxis, morfología y semántica; le faltó la fonética obviamente; ¿cómo pronunciará? Está bien analizar textos ajenos cuando los tienes delante, aportar e, incluso, corregir para mejorarlos. La crítica constructiva es positiva porque ganamos todos: autor y lector. Pero, cuando el criterio analista se basa en el odio, en el sólo dañar a los que pensamos diferente, ahí pierde su valoración: no lo ha hecho con el texto sino conmigo. No me sentí ofendida, que alguien que no me conoce o sí, me evalue como no inteligente, mala escritora, no graciosa, absurda y que, al no hacerlo el resto de mis lectores, se sintió obligado a tomar la valiente decisión de hacerlo él o ella es muy propio de personas o personajes que, por desgraci...