Que dicen que han visto que lloran desconsolados por unas pestañas más largas de lo acordado. El pueblo se tira a la calle con más de cuarenta grados, llora, maldice que la han desfigurado. Les duele ver a su virgen, con una cara retocada y dicen no reconocerla, que se la han cambiado. Lanzan improperios hacia autores descontrolados que les han robado sus penas, que ya no es su Macarena. Lloran y lloran, se visten de luto y juran que guardarán sus duelos hasta que no le devuelvan a su imagen el desconsuelo. Secas lágrimas ausentes, rostros áridos de penas que ya no brotan ni condenan los ojos sin pestañas, con hambres y sangres que no maquillan, a infancias que matan sin conocer juguetes ni muñecas. Se les amputan cuerpos, vidas y defensas; Ya nadie sale a la calle, ni gritan esas condenas, ellos no son de mi barrio, no les debo mis quejas.