Que las emociones, sentires y pesares sabido es que son irracionales. Vuelan de norte a sur porque los vientos las puede y quedan a su merced de que nada las pare. Aires poderosos marejados en mares, océanos y ciudades, Te llevan contracorriente de lo que quieres y vales. Brújulas sin timón,  menos cabeza que corazón, te nublan horizontes, decisiones tomadas ante notario con registros oficiales. Deja que vuelen las que son simples, las singulares, las que andan por casa y no dan para males. Las de digo, diego y tales son del diario, no son principales. Hay otras irracionales, que no deben volar con azares. Átalas en corto,  que sólo pisen las tierras y lejos de los mares. En ellas te van cordura donde los juegos ya no valen. Los vuelos son más serios, y las caídas recaen  si no los plantas en seco, sin llantos, sin más adioses que los que son obviedades que por tan claros que son, sólo la razón les vale.

  He abierto los ojos muy temprano, como siempre, pero aún no me he despertado del maravilloso sueño que viví ayer, día de mi 64 cumpleaños. La magia perdura en cada recuerdo lleno de palabras que derrochaban cariño del bueno. ¿Qué más puedo pedirle a la vida si lo tengo todo? Amigos del presente, del ayer y del pasado remoto estuvieron muy cerca de mí. La fortuna se llama familia y amistad y me considero millonaria porque mi cuenta no es corriente, es muy abultada aunque no necesito cajas de seguridad para protegerla. Siempre está abierta para los míos y vosotros, mi familia y mis amigos/as tenéis cheques en blanco porque os lo habéis ganado con todo lo que habéis ingresado en ella.  Hoy, me invade una extraordinaria resaca sin alcohol, de la 00; no necesité de ninguna pócima para emborracharme de tanto cariño y felicidad, porque así se viven los grandes momentos, a palo seco, al natural, sin azúcares añadidos ni conservantes y, por supuesto, sin fecha de caducidad. Fuisteis muchos ci

Fui la cuarta en nacer y, a esas alturas, no se percataron de la hora exacta en que llegué. Siempre me decían que en la madrugada del diez de septiembre de 1960. Hoy, a las 4.45 a.m. , han llamado a mi puerta para aclararme ese dato que me faltaba. Los 64 se han presentado uno detrás de otro y me han traído regalos en forma de recuerdos. Mi casa, tan pequeña, está repleta de momentos ordenados según los calendarios que los marcaron. ¡Son tantos!. Voy seleccionando, pero no me lo permiten, he de verlos todos, no me aceptan que elija los buenos y deseche los olvidados: todo suma, todos han tenido su papel en este teatro de la vida en la que fui siempre protagonista aunque creí que, en muchos de ellos, sólo eran actuaciones de reparto, porque somos únicos y nadie escribe nuestra historia por nosotros. Son nuestras decisiones, nuestros errores al elegir entre lo que sí y lo que no, nuestros momentos únicos y los repetidos. La infancia en la década de los 60 no daba para caprichos, se vivía

  En escasas horas, los estudiantes y profesores dirán adiós a sus largos veranos. Es el momento de engrasar la maquinaria del aprendizaje para ambas partes y, para la gran mayoría de ellos, las ganas están dormidas. La motivación es la base del éxito y es la asignatura primordial para lograrlo. El ´un año más o uno menos´ es la premisa: que lleguen los puentes, las navidades, semana blanca, semana santa y el soñado estío de nuevo. El primer día es el del reencuentro y lo hace más llevadero, pero es también, el del inicio de un nuevo ciclo de aburrimientos porque ignoran qué hacen y para qué les sirven tantos madrugones y tantas jornadas idénticas sin más.  Es la profesión más difícil del mundo y nadie lo sabe; de ella dependen las mujeres y hombres que nos gobernarán, nos sanarán, nos atenderán y cuidarán. Pero, nadie se lo plantea. Viven al día sin reunir la suma de cada jornada y lo que significa ese conjunto de horas en su esencia. Tiempos desaprovechados, malgastados en otros prec

Era un lugar pequeño en el mapa, casi perdido, casi olvidado. Sus habitantes debían cumplir con una promesa que los bautizaba al nacer: LA VERDAD. Era una obligación del corazón hacerlo.  La hipocresía sospechada también era una falta grave considerada como antesala de un delito próximo y era imperativo legal que no tuviera más recorrido y pararla a tiempo. Una palabra dicha o escrita era sagrada entre sus habitantes. La sinceridad era el transporte más seguro para viajar entre sus calles y plazas. Criados en la ausencia del insulto, sabían cumplir sus leyes ciertas sin necesidad de cruces de malas palabras para hablarse entre ataques. Era un pueblo bueno, honesto, limpio, sin manchas oscuras, un pueblo de verdad. El respeto a su privacidad era inherente a su condición humana. Nadie indagaba en la vida del vecino. Estaba escrito desde tiempos ancestrales que si alguien incumpliere con el principio primero, un árbol de los plantados enredaría sus ramas como alarma y aviso. Hasta ese día

Hace muchos años, un tendero del entonces mi barrio, expresó, entre corte y corte de filetes, que su mayor alegría cuando recibía una visita (se refería a sus nietos concretamente...) la sentía en el momento de su partida. Volvían sus propiedades a sus manos y a su mundo expropiado durante los largos meses de vacaciones insufribles cuya misión o condena era distraerlos y que estuvieran, más o menos, contentos. Lo mejor vino después de su sentencia primera diciendo:¿ y cómo los voy a entretener si yo no sé cómo hacerlo conmigo?. ¡Si yo soy un aburrido y no me apetece divertirme! El carnicero en cuestión, sólo sabía hablar con los despieces de sus carnes ajenas mientras compartían su labor de prepararlos para que marcharan a la otra vida que les esperaba en algún plato con o sin compañía de unas salsas o de caída libre en plancha. Esos momentos placenteros se los robaban esas visitas obligadas de no sólo los lunes al sol. Eran dos meses completos de guardia y custodia de su mando de la t

¡Veo, veo!, ¿qué ves?, ¡Empieza por la I!, Con ella comienza la Injusticia,  y te diré qué hay delante y lo que pasa por detrás. Las sufren los pobres, los de razas diferentes que nos llegan por el mar.  Desesperados que abandonan el horror que les empujan en pateras sin saber si vivirán. Muchos no llegan, y los que arriban a mal puerto, pisan la tierra, pisan el desierto de almas que les niegan el pan y la sal. Malviven escondidos, sin identidad, nacidos de algún vientre, con dolor que permanece con ese adiós para siempre en busca de lo que carecen, en esta vida breve que,  por venir de dónde vienen, su vida no vale más. Mueren, desaparecen sin nombres que anotar, no eran nadies, ¿qué más da? En otras orillas, del mismo mar llegarán cruceros de lujos,  de alta clase, con papeles, con visas aceptadas, sin nada que objetar. Nos invaden nuestras calles, no nos dejan respirar, ellos van a lo suyo, no piden trabajo, ni asilo a la autoridad. La costa es de ellos, y la ciudad, sin protestas,

Definir el amor es harto difícil, es un concepto tan amplio que no se debe caer en tópicos rancios y multiplicados hasta la saciedad. Que es un sentimiento, una emoción es obvio. El amor del bueno es aquel que se da sin mirar a quién ni a qué cuando son los necesitados: ayuda, abrazos, besos, compañía..., se regala desinteresadamente y, sin duda, tiene efecto rebote, no por su agradecimiento si lo hubiere sino porque llega a ti mismo con efecto bumerán en modo felicidad. No hay una estación del año concreta, no caduca y no lleva conservantes. Siempre es natural y sin artificios. El amor de pareja es diferente, no siempre es generoso, sincero, real ni mucho menos infinito. Son dos partes y se complica si y una de ellas da  más que la otra ¿tercio, cuarto, décimo...?) Encontrar el equilibrio es posible cuando lo que sale de uno de los corazones se repone en la misma proporción y ahí nace la clave de que se mantenga o  resquebraje. Al comienzo, no se perciben esas desigualdades porque es

Mis lentes se esconden, no las busco en su cueva, esa que mira sonriente o que enmudece si no le apetecen vinos y rosas y escoge espinas que clava  en pieles tiernas, muy maduras,  acostumbradas a seguir sin amores devueltos en su andadura. No suena a quejas  si no está sola. Que esa manta raída y vieja tapa soledades  en las callejuelas. No cruzan palabras bellas, sólo letras, de cambio o sueltas. Calles y carreteras invaden dos almas muertas buscando farolas en sus islas desiertas. Vuelve a ser niña, que escape esa vieja, que eres mujer entera. Baja a la calle, siente y piensa en lo que te resta, súmate a la vida, multiplica tu albedrío, que ahora divide  tu compañía. Déjale una nota,  una nota vacía, una página en blanco donde no escribiste porque aún no sabías.

Porque todo tiene su porqué, mi casa también los tiene. A los veinte años, dejé mi cuna para terminar mi licenciatura en Sevilla. Por aquel entonces, Cádiz carecía de universidad y sólo estaba adscrita a la hispalense. De allí, una carretera curvada y difícil me condujo hacia montañas que tapaban el sol y las primaveras durante mucho, demasiado tiempo, en el que habité en espacios muy diferentes: pequeños, espaciosos y algunos desmesurados. De todo hubo. Me aclimataba por igual a sus fríos inviernos que al camino  singular de ese puente tan espectacular como temido en días de lluvias, nieves, soles y vientos en los que me mojaba, me congelaba, me quemaba y volaba. Muchos metros cuadrados en total en los que habitaban sólo mi cuerpo y mis decoraciones caprichosas y constantes, imparables porque nunca eran suficientes, siempre quedaba algo pendiente que no los completaba. Y seguía buscando... El vacío estaba lleno de esa búsqueda invisible hacia lo desconocido por no encontrar la respues