Y el reloj avanzará hacia la 1, pisaremos, quizás, charcos alegres de una mañana fuerte que no hará sombra al mediodía. Habrá alguna lágrima perdida que se esconda entre la lluvia tras el sol despierto entre cortinas vigilante de nubes asistentes. Y llegarán nuestros pasos hacia la cumbre, cargados con mochilas de la suerte de vivir momentos de palabras entrecruzadas de monosílabos dependientes. Sellos que confirmen alianzas de tiempos nacidos de otros tiempos, y de tesoros con ellos. Unos minutos de gozo y armonía entre palmas, besos de retorno con los que os dieron la vida. Y entre tanto, papeles enamorados,  afirmando que el amor lo merecía.

Si tú  me vieras, si me vieras, cómo no ando aunque no quiera. La lluvia me habla a solas, sólo con ella, me cuenta su magia y sus penas. No camino, me paro en las estrellas, son mis amigas en noches frías. Abajo, en las aceras, árboles tiran sus hojas formando alfombras de puro rojas. Colores cambiantes, cabellos canos cantan edades y soledades. Si tú me vieras, si me vieras cómo no ando aunque no quiera Los charcos en las aceras lloran en alto que no los quiera. Se hielan y son diamantes bajo zapatos que no desparejan las noches medias. Sobre cristales no paseo aunque no quiera. Débiles y frágiles, aunque no quieran. Si tú me vieras, si me vieras cómo no ando aunque no quiera. Las calles me esperan, les digo nada, tengo prisas, mis paredes me avisan: ¡quédate, niña! y obedezco, fui yo quien les dio la teta. El sol se descubre, su sombrero cae a los suelos,  mejor cabellos que caballeros, dejando su espacio a las sinsombreros que ahora coronan sus obras los que no les abriero...

  Mi blog calleescuela1 cumple justo ahora más de tres años y medio de vida. Desde el primer día, hablé de cuáles serían mis contenidos: emocionales (los que hablan de mí y mis sentimientos), culturales, ideológicos y, por supuesto, de opinión. El nuevo mantra es la falta de libertad de expresión... Nunca lo sentí en estos años. Jamás me han censurado mis palabras en mis más de quinientas publicaciones. No dudo de que mis lectores no siempre estarán de acuerdo con mis escritos y eso es positivo. No soy la dueña de los pensamientos ajenos pero, si de los míos y los saco al mundo. Y lo hago desde mi seguridad de estar respaldada con pruebas fidedignas y bien documentadas. Sé distinguir las fuentes de agua limpia y fresca de las turbias y oscuras. Y es, desde estas premisas, en las que  baso mis opiniones que nacen de mis conclusiones, de mis lecturas y visualizaciones de lo que leo y veo y aprendo. No mato ni doy la vida por ninguna tendencia porque no va de eso.  Pero, sí ...

Según la R.A.E., el homicidio puede ser intencional o por imprudencia; el asesinato SIEMPRE implica una intención premeditada de causar la muerte de otra persona. Aclarada esta importante diferencia, no hay duda de la calificación que conlleva quién lo cometió. Ella ya sabía que IBAN A MORIR IGUAL. Tomó la decisión de ejecutar, en modo hitleriano, a pobres desvalidos de un seguro privado y los dejó a su suerte, a esa mala suerte de que fuera ella quién les asistiera de verdugo. De la manera más cruel, fueron falleciendo entre asfixias y finales extremos en la soledad más horrible hasta que los recogió esa mala muerte que ella, "esa IDA", programó en esas residencias del infierno para los más débiles e indefensos. El total, 7291 pero, aún restando 7290 ese 1 no habría sido sólo 1, era una persona que no podía defenderse en esa terrible agonía ordenada por una desalmada, sin alma y SIN PERDÓN. No fue pues, un homicidio, sino 7291 asesinatos y merece castigo y condena en un juic...

  Que dicen algunas lenguas, lenguas de doble filo, que la mujer se creó de un hueso masculino. Creencia popular,  catecismo escolar de escuelas del franquismo. Secuelas que no caen en el olvido de mentes irrisorias, salidas de un paraíso, con su fruto prohibido. Inculcan los sectarios, serpientes en árbol donde jamás habitó ciencia. Y a saber quién se comió  la manzana, esa que llaman maldita, seguro que fue ella, la más atrevida, que buscó alimento, para seguir pariendo y darle al mundo más vidas. Lejos de ese cuento del edén, donde a ella se la humilla, está una gran mujer siempre protagonista. La historia no lo sería sin una madre, mujer, que la escriba. Ella sí es la que creadora de géneros cada día. Es capaz de parir, de luchar y seguir  con sus noches y sus días. El hombre se asusta, demasiada valentía, imposible que saliera de una de sus costillas. El hombre, débil por natura, se esconde tras las faldas, por miedos y por envidias. Y los más ruínes atacan enfe...

He leído en la prensa un artículo extraño donde, supuestamente, demuestran que el ´procrasteritador´ (del latín: PRO ´adelante´ y CRASTINUR ´mañana´) lo es bajo una depresión que le imposibilita  la ejecución de sus responsabilidades porque su estado mental no prioriza sus deberes. O lo que es lo mismo, deja sin hacer en el presente aquello que le cuesta esfuerzo físico porque su mente está descoordinada con la realidad y el aplazamiento para otro día lo libera de esa atadura que lo corroe e incapacita... A  mi modo de ver, se están mezclando los chivos con las cabras. La depresión es una enfermedad grave que te saca del mundo real hacia otro que es la nada porque nada importa en ese espacio en el que tú no te importas y te anulas, pasas a un plano oscuro y sin horizontes a los que llegar; no hay metas, no te proyectas hacia ese futuro que no existe por rodearte de un presente invisible y descontrolado. Te olvidas de las necesidades fundamentales como alimentarte, dormir, vivi...

Mi padre nació en 1926, y hace varios años ya lo califiqué como el primer feminista por estas fechas en las que se recuerda la igualdad entre hombres y mujeres. Él trabajaba muy duro (de lunes a domingo) y, al llegar a casa, no se olvidaba de sus cuatro hijos y, por supuesto, de mi madre  cuya vida era llevar adelante a su familia. Formaban un tándem perfecto sin programaciones horarias de sus tareas. Iban sobre la marcha de la necesidad que se presentaba y la socorrían. Nunca existió el machismo en mi familia. La igualdad entre los unos y las otras era la premisa de nuestra educación. Nos criaron en la independencia del yo en las obligaciones racionales de que no hay que preguntar cuándo está la comida o dónde está esa ropa que no encuentro. En ambos casos y en otros muchos, tus manos estaban y tú con ellas para solucionarlo: aprende a cocinar, ocúpate de tu ropa lavándola, tiéndela y la planchas o no, ese será tu problema, pero nunca uno añadido a tus padres.  Hoy, casi cien...

MENORES (niños y niñas) vagan por mi barrio al son de gritos y del ruído de botellas estrelladas contra piedras ostioneras trimilenarias porque ignoran qué es el carnaval. Vienen provistos de bebidas muy alcohólicas que se meten entre pecho y espalda para entonarse hacia el vacío mudo sin rumbo en ese camino de andar y desandar las mismas calles porque su ciego no le dirige hacia lo que no saben  qué buscan. Van en pandillas, en parejas y solitario. Su única compañía es el vídrio que estamparán sobre paredes o adoquines cuando se agote. No sé cuál es su origen, imagino que no es el gaditano por su perdida orientación en sus pasos y en su vida. Muchas camas vacías esta madrugada interminable del primer sábado de un carnaval maltratado que nos invadió estos últimos años y que vino para quedarse. Desde mi balcón, veo el suelo acristalado con los restos de estos desalmados y desgraciados (sin gracia alguna) que deambulan con cantos inconscientes tanto como ellos/as. Ni una de sus voces...

Arrebujaos en este sitio tan infinito, que está en lo arto, no te lo niego, que queda un tresho. Se ehtá inventando la Tierra toda, er mundo entero. Se ehtá poniendo nombre a las cosah con musho ehmero. Pero estí viendo gente mu soso, pa asé universo, y vi ayudahles, si puedo en prosa, si puedo en verso! Tengo quencontrá gente pahcribí un montón de cartah. y si é nesesidá, si no, no loh llamo, eh que me hasen farta. Si dises "venid", te lo escushan dié y viene uno por pena pero, si dises "vente" y de loh presente van doh dosenah. No eh que ello hablen mal, o no tengan duende, no eh por criticá suh composisioneh. Pero, hay quien no eh má que pronunsiasione, sin desí de na, versitumentiende. Ya llegando ar jefe dorganisasión, noh encargan parte mu diferente. Cauno cohe un troso ordenadamente y a mí man dejao a improvisasión. Pa sembrá erfuturo del universo cojo mi tierra, siembro lah floreh y con layuda de cantaoreh siembro poesía sembrando verso. Semenshansima loh ca...

  Mataron a ruiseñores otras madrugadas, arrastraron con ellos hojas tristes y secas. Indefensos, heridos y débiles, tarea fácil, escopetas expertas  en criaturas inocentes y bellas. El jardín lloraba sus cantos ausentes,  gritaba su dolor a esos cielos injustos que no cuidan a los buenos y abren sus puertas a diablos protegidos por algún sampedro con llaves dispuestas a esos encuentros. ¿Cielos o infiernos? ¿acaso no son gemelos? ¿Por qué se condenan en la tierra a esos horribles fuegos y llenan de oasis a los que prenden calderos? ¿ Por qué las leyes las incumplen aquellos que por un plato de lentejas venden justicias a cambio de misas  que regalan los cielos? Por qué ruiseñores merecen que acaben con ellos? ¿Acaso cuando cantan no alzan vuelos? no pisan tierras ni pasaportes, sólo cantos de necesidad. No cortemos alas a melodías de vidas, de esperanzas y sueños que tienen cabidas en la bondad. Buitres, carroñeros de muertos, dejadlos en paz. Que alguna jaula blind...

"CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA" es un poema de RUBÉN DARÍO escrito en 1905 y del que nace el famoso verso: JUVENTUD, DIVINO TESORO. Y, yo, hoy pongo mis esperanzas en esa vida naciente de  cuya existencia dependerá que el mundo se humanice y derrote la barbarie que lo envuelve en cada uno de sus giros hacia el desastre que ya está aquí enseñando los pies y mostrando el resto de sus cuerpos sin cabeza. Nací en 1960, la dictadura daba sus últimos coletazos con un Franco agonizante que murió matando. Pocos meses antes de su anhelada y justa ida, fusiló a cinco condenados sin un juicio contundente y limpio (canción "Al alba" de Luís E. Aute). Debían rodar cabezas para demostrar que aún era el mismo monstruo y no le tembló el corazón a pesar de que el mundo exterior nos bloqueó por ejecutar la pena de muerte.  La transición no fue tan idílica como se contó. La derecha rancia que aún permanecía aclamando a su caudillo por sus privilegios otorgados y robados al pueblo, nunca ...

Hubo momentos en que escuchaba en clase a algún alumno/a cuyo abuelo o abuela se expresaban con vocablos incorrectos. Inmediantamente, eran reprendidos por mí (no sólo en calidad de profesora, sino mucho más, de ser humano). Esa generación vivió la guerra, el hambre y la necesidad en todos sus ámbitos. La guerra arrasó con el aprendizaje y el analfabetismo llenaba campos y ciudades. Esa ausencia de alfabetización debía ser justificada y respetada por sus descendientes. Lo que sí constituía delito es que dos generaciones más tarde, esos nietos/as incurrieran, voluntariamente, en seguir un camino que le cortaría las alas de su libertad y autonomía en su futuro al carecer de instrumentos con los que comprender discursos orales como escritos y no tener armas con las que dilucidar la verdad de la mentira de sus lecturas y escuchas. Décadas más tarde, se materializa el sueño de aquellos adolescentes que deseaban un simple botón que sustituyera sus acciones físicas y mentales. Ya no hay que p...

Tiempos impropios para un rey que llamaron Juan sin Tierra, magna la Carta  dejó que sobrevive a siglos y litigios. Muchos papeles encorsetados, jurados y despreciados  por falsos que la aceptaron y sobre ella vomitaron cuando tocaron los derechos de la diestra eterna. Aplicaron deberes a costa de hombres y mujeres, invisibles y sin paredes. Sin tierras, sin ser reyes,  sus palabras no se asentaban en oídos sordos que ignoraban a gente desnuda, sin gramos de tierra propia que llevarse a la boca. Centurias han vivido en continentes viejos, en los sobrevenidos de allende los mares que sumaron más caciques en ambos lados. La ciencia no tiene espacio en este mundo de desahucio de la razón donde aún la intención la supera y es la sinrazón la que impera sobre descubrimientos que curen las cubiertas que matan y destruyen por creerse dueños de vecinos lejanos o a su lado. No importan las escrituras, ellos, los desalmados, ignorantes de propiedades, de partes y repartos dejando ca...

Al girar la llave, mi mundo seguía esperándome. Pero, lo noté cansado, apenas las cuatro de la tarde y la luz vestida tan pronto con su pijama me resultó triste. En mi ausencia había pasado algo pero, ¿el qué? Los postigos cerrados en las habitaciones podrían ser los culpables. Enseguida lucieron de par en par; no fue suficiente, la claridad se mantenía oscura y no venía a saludarme. Di prioridad a buscarla y dejé mi equipaje esperando junto a esas sombras inquietas. Y lo vi, mi compañero de luces azules ahora dormía en la eternidad de lo celeste. Cuántas horas me regaló en tantos años cuando el tiempo y yo estábamos perdidos; él era mi guía, mi brújula a la que me agarraba para saber que la vida seguía a pesar de todo. Su vestido era blanco, su interior negro y sus ojos muy azules, grandes, llamativos. Ahora ya no parpadeaban, los cerró para siempre en la soledad de mi ausencia. Nunca sabré qué números fueron sus últimos avisos, se fue solo y noto su falta, mucho. Guardé su duelo, se ...

                 PRÓLOGO:         "UNA EMOCIÓN SERENA" por JOSÉ PETTENGHI Componer un prólogo siempre es más arriesgado de lo que puede parecer a primera vista. Es una apuesta. Todos esperan más de lo que es una presentación, un telón cerrado que se alzará cuando comience la representación. Unos esperan que sea más brillante que la obra en sí, otros simplemente anhelan que sea breve y los más confían en que no sea más que un puro aplauso previo a su autor o autora. En este caso, el riesgo de ese paseo por el alambre queda mitigado, en primer lugar, porque Manoli Barrios fue mi alumna, de modo que ese grado de conocimiento elimina cualquier veleidad inoportuna. Y en segundo lugar, porque ella es profesora de Lengua y Literatura, con lo que las reclamaciones que podría hacer su profesor-de Ciencias- como prologuista no pasan de la categoría de un "prologuista oyente". Así   que, por una extraña sucesión ...

Fray Luis de León, tras un año encarcelado, dijo a su retorno a las aulas: “como decíamos ayer…” y prosiguió, con sus palabras libres y su mente abierta. Algo más de un año, en mi caso, ha transcurrido desde mi primer libro, aquel que me introdujo en las librerías y en las casas de muchos que lo desearon.   Durante estos meses, mi cárcel fue la espera de mi inminente marcha y me senté a verla venir. La vida, finalmente, decidió regalarme tiempo, ese que me apoya en este camino anhelante de las letras y sus emociones. Y aquí estoy para celebrar ese oro que es el tiempo que me lo permite. Mi amor por las letras se completa con sabores amigos, esos que tanto combaten odios, desamores, penas y males. Para mí, son indivisibles. Mis relatos, poemas y algunos cuentos siempre se agarran a la mano de mis elaboraciones dulces; el amor que deposito en ambos es lo que los une; ese cariño que desprendo en el teclado y en mi encimera es mi mejor baza para encontrarme con las alegrías de expr...

Pocos minutos más tarde de la hora sagrada  del inolvidable Luís Eduardo Aute,  sube el telón cada tarde  un relato olvidado de la literatura española. Luisa Carnés, una escritora de las llamadas Sinsombreros  (generación dorada de la literatura femenina en la década de los años veinte y a la sombra de los poetas del 27 por su condición de mujer y una  sintierra ni lugar en el reconocimiento merecido de las letras). Mujer autodidacta, sin titulación ni grado, conoció el mundo en directo y supo contarlo tal y cómo lo vio. No accedió a cargos políticos, pero desde la base, como camarera en una cafetería aprendió la situación a través del mundillo que se entreveía en la clientela y sus compañeros/as del local en el que servía los cafés. Mujeres y hombres que trabajaban con la misma carga laboral pero con sueldos diferentes condicionados por su género. Carnés describe en su novela "Tea Rooms" (Mujeres obreras) la lucha por los derechos de la mujer: el sufragio femen...

En el escudo de Cádiz, Hércules figura como el héroe fundador de nuestra ciudad. Alfonso X, en el siglo XIII, lo recoge  en su libro "Primera Crónica General de España" y  Carlos I lo culmina con dos columnas que portan un lema que siempre estará vinculado a nuestra ciudad. Muchas leyendas acompañan a la creación de este símbolo que nos representa sin duda y no es la cuestión, en este momento, de entrar en ellas. Sí se sabe que tres palabras anduvieron cercanas durante su formación: NON PLUS ULTRA,  por los tiempos en que no existía la creencia de tierra más allá de ese mar y la anulación de ese adverbio negativo que suprimiría el emperador una vez descubierto el nuevo continente y su posterior expansión, invasión y sometimiento.  Y toda esta introducción nos conduce a "ese ir o no más allá", palabras claves y sabias que la humanidad debería entenderlas como principios de vida para sí misma y para el resto. Ese MÁS ALLÁ  O NO es una andadura en la vida cuyos lím...

Apenas cuarenta y ocho horas hace que la locura ha tomado posesión del  país de la libertad y las oportunidades. Un demente anda suelto y en su estado mental y sus cincuenta estados más sus dependencias es una bomba "made in U.S.A." dispuesta a jugar con ella a su antojo y capricho. Cuando la sinrazón se suma a una mente disparatada y sin alma otorgándose privilegios absolutistas hay que temblar. Nos la han jugado los creadores de historias de las plays station con el peor de los villanos y ganarle batallas costarán muchas vidas humanas condenadas a perder dignidades conquistadas. Un desquiciado ha tomado las riendas por segunda vez; la primera no fue suficiente para acabar en la santa Elena napoleónica; la de Elba ha sido, igualmente, su lugar de espera para volver al escenario del terror y de la sangre. Quiere expandirse por aquellas tierras que dice ser suyas como los niños en los patios de recreo (omito el femenino, el campo de batalla es de hombres y las mujeres vuelven ...

El origen de esta palabra es francés: pôt pourri y significa olla podrida. Se denominaban así a los guisos medievales en los que la carencia de ingredientes obligaba a rellenarlos con cualquier elemento, más o menos comestible, y allá que se lo echaban. El resultado era un conglomerado de sabores y texturas que calentaban el estómago con fuegos indigestos que ardían en los cuerpos del pueblo pobre que desconocía los manjares de mesas pudientes en donde, ese potaje rocambolesco no era necesario entre tantas perdices y delicias. Hoy vivimos ese popurrí, esa olla podrida que está quemando el pensamiento humano que, en lugar de hambre en el estómago, se ha ido hacia las mentes dormidas y sus efectos ya están aquí. A falta de razón propia, se acogen a cualquiera que grite más alto, contando mentiras, una tras otra, enredando verdades que salpican, desde esa olla, a otros para ellos quedarse libres de culpa y escapar airosos sin comerse ese guiso envenenado porque, para eso, ya están las víc...

Cada vida son muchas, nacen conscientes de su pieza, pieza cierta, incierta, descolocada o loca. Sin razones te crees, brújulas sin agujas, sin ritmo, perdidos e irracionales. El yo no te ve, tú no lo miras, te entregas a tu ceguera y sin cuerpo, ni alma andas entre barros y aceras. Agujeros en la tierra, en el aire y en las mareas, no pisas donde debieras. Y tú  no lo sabes, aún, no lo sabes. Sigues bajo la noche porque la noche son los días. Y tú no lo sabes, aún, no lo sabes. El socavón te escupe, te dice, te habla y lo entiendas. Y tú, con tus manos, echas arena y piedras cerrando sepulturas  vacías y solas. Me devuelven mis alas, me dan otra pieza esta encaja y se cierra el mundo de ayer, la noche y la niebla. Mis párpados se alzan y ven almas nuevas. Me veo a mí, mi yo me saluda, ahora ya lo sé, otra vida me empieza.

La noche anterior se presentó humildemente en LA REVUELTA con la intención de colocar una pegatina en el escenario cuyo contenido decía: "SIN CIENCIA NO HAY FUTURO", apenas un par de minutos duró su intervención pero, tan intensos que merecía escucharla y desarrollar esa petición de la que nos dio unos grandes titulares. Y, en el siguiente programa, ocurrió. El público y los espectadores en casa nos quedamos mudos, sus palabras llenaban los oídos del país. Ella que, gracias a la ciencia y a su perseverancia, oye sonidos metálicos mediante un implante insertado en su cerebro que la conecta con las voces del exterior. Siete enfermedades denominadas "raras" le han diagnosticado en su corta vida. Diecisiete operaciones han parcheado su organismo  que encajan trozos recortados y vuelvan a conectarse entre ellos como un vestido que encoge y es necesario porque es el único que posee. Vive, sobrevive por la buena praxis de los científicos y médicos formados en nuestro país ...

Algo más de seis meses, recibí una foto de Dada, mi nieta, con un enigmático mensaje; entre sus dos manitas portaba una especie de termómetro blanco con un mensaje escrito en un negro sobresaliente sobre ese cartel extraño, me costó descifrarlo primero, y entenderlo después; sólo una palabra: EMBARAZADA. Conocía las ganas del aumento familiar, pero nunca que fuera Dada la portadora de tan buena nueva. Fue el punto de partida para crear un nuevo mundo donde, al igual que con su hermana mayor, recrease historias exclusivas con las que dormir y soñar cada noche, y recordar a su abuela Nana siempre. Sin duda, fue y es una noticia feliz. Venir al mundo con tanto deseo y amor en esa búsqueda lograda es un regalo para el que llega y los que esperamos. Conseguiremos esa cuadratura del círculo que nunca se cerró en espera de esos cuatro ángulos mágicos donde no existirán ni rincones ni esquinas sino espacios abiertos al aprendizaje de la verdad sin mentiras que maquillen la realidad de un mundo...

Qué difícil mantener una sonrisa obligada. Qué difícil no mostrarte transparente ante el mundo. Qué difícil elegir tus momentos en soledad. Qué difícil guardar las formas perfectas y no pisar más allá de la raya prohibida y perder con ese paso lo que tanto te han dibujado desde tu nacimiento. Ser princesa es una profesión en la que te hacen y poco te dejan para ser tú misma. Las niñas ya no quieren serlo. La mujer de hoy no busca ni príncipes ni tronos ni coronas; pesan demasiado para caminar en el anonimato de la única vida que tenemos. Desde el vientre de tu madre, eres un embrión con una ruta marcada de un severo minutaje de reloj. Nacerás con todos los privilegios que te otorgan su sangre azulada a excepción del  más valioso que te arrebatan en tu primer llanto: la libertad. Tu cuestionado linaje te hace estar en el punto de mira por tocarte en la herencia del emérito ahora y de sus antecesores siempre. Poco orgullo apellidarse Borbón, no son buenas credenciales para la confian...

Mi mano derecha ya carece de dueña que la mande. Sus movimientos no tienen directora ni directriz que manejen su camino a mi gusto. Jamás, antes, se me había rebelado. Ante un papel en blanco, sin rayas ni cuadrículas, se erigía recta, sin dudas ni miedos a estampar trazos con matemática rectitud. Mi boli bic azul de punta normal era mi escudero; siempre a mis órdenes, cumplía como mediador entre mis palabras y yo. Mi mano derecha es también otra víctima en todo mi proceso. Su escasa funcionalidad resta libertades perdidas ahora en el aire de no atraparlas en su vuelo. Escribir a mano sobre ese folio inmaculado y con mi tinta normal es un privilegio robado. Mis grafías se alteran tanto que viven en una confusión en sí misma por sus muchas interpretaciones en esos trazos nerviosos. Incluso, mi identidad más íntima lo sufre: mi firma. Me siento como "Los últimos de Filipinas" ante mi lamento. El mundo no llora la ausencia de la escritura manual con su pandilla imprescindible. L...

Sólo algunas bocas  pronunciarán el FELIZ AÑO durante la primera hora de esta mañana siete de enero; quizás en  aquellos cuyas vacaciones tuvieron una estancia más larga y esas ausencias más dilatadas; alumnado que arrastrará los pies hasta ese patio de encuentro primero y a sus aulas tras el timbre despertador que alarma de un día sin santoral y al que ya no se necesita felicitar. Se reanudan las jornadas "de andar por casa" en cualquiera de los espacios que pises. La magia programada anuncia el final de esos días extraños con los que se acaba y empieza otro año al que sumar nuevas edades, cambios de curso, fechas de eventos que nacerán y sus aniversarios con sus celebraciones doce meses después. Hemos derrochado hasta el agotamiento la botella de los deseos propios y ajenos de la felicidad: navidad, año nuevo, reyes magos e, incluso, también para el roscón. Esto desgasta, sin duda, pero la obligación manda y si te topas con una escoba o un semáforo también serán felicitados...