CALLE ESCUELA

La tarde se recoge, la noche abre su ventana, sabe que la madrugada la empujará de espaldas sin avisos y se hará la dueña de las luces, esas que silencian bocas de  ruídos que no escuchas. Y llega la bella. Cada momento, más hermosa en su próspera madurez. Sobrevuela por el espacio hasta mí. Bendita seas. Me habla bonito, me susurra al oído palabras que entiendo a la primera. Diálogos entrelazados donde las miradas toman discursos de letras vestidas de domingo. Campanas mudas anuncian su presencia. Ella es mi alimento, esa receta magistral, única, creada en su botica, quiropraxis del bienhacer. No hay lamentos, no hay motivos. Afuera, quedaron los golpistas de la paz. Dentro, la reina, la BELLA, LA CALMA. ¡QUÉDATE CONMIGO!.

Desde muy niña, me solía preguntar por qué si todos tenemos un esqueleto que nos soporta, un rostro con ojos, nariz, boca, frente, barbilla y orejas, por qué no somos idénticos. No intervienen situaciones económicas ni sociales, si acaso, mejor piel y cabello por aquello de los cuidados externos que se costean los pudientes, pero la arquitectura (tamaños aparte) es indéntica. Quizás sean las proporciones dónde están los secretos de las diferencias físicas y de esos D.N.I y A.D.N. los que nos hacen únicos, es decir, números y moléculas que nos preservan para reconocernos entre tantos millones que habitan alrededor. En mis fotos infantiles, siempre en blanco y negro, era el gris (parido de la oscuridad y débiles amaneceres) el que se hizo con la situación que nos pintaba triste y con muy pocos rasgos específicos que marcaran quién era quién. Bastaban los rapados, el hambre  la miseria para la confusión; poco importaban los rasgos, estos desaparecían e igualaban, mediante la pobreza q...

No busques agasajos;  si palabras no sientes, serán sólo trabajo. No busques sentimientos;  si no hay música de fondo, no hay cimientos. No busques rimas; si no se encuentran, despeñarás ajenas cimas. No busques melodías; si hay silencios, tampoco sinfonías. No fuerces lo que es incierto; si las musas no te atienden, tus intentos se han descubierto. Una oda es un canto que nace,  si no es de viento, de amor y encanto. No es sano si son cuentos, no pierdas esos tiempos, te delatan los que son muertos.

Cuando el mercurio estalla en busca de ese agua desatada sin termostato, caído en combate del desespero, invadido de  locura febril donde el paracetamol perdió en las preliminares, nadie tiene el poder. La fuerza se perdió en el oscuro centro de ese planeta descontrolado que fue y que, ahora, su atracción y magnestismo no imanan hacia su suelo otrora de tierras y océanos y cielos con estrellas vigilantes; daban la cara y, ahora, sólo la cruz.  Del aire, sabemos que sus pulmones se pintaron de un negro enfangado de charcos viscosos,  y del fuego..., el que sacó su espada dispuesto a matar en el foso de sol apagando la sombra. Arcángeles a las 12 nos anuciaron la noticia, duplicaron su labor  en la medianoche. Risas y burlas los acogían; eran los de siempre, aquellos lejos de las afirmaciones, creyentes en sus noes sin criterios; les bastaban sus antónimos de verdades que gritaban antes del ..., qué nombre ponerle a ese ocaso que no sobrevino por sorpresa, ni castigo?....

Una persona de los de érase una vez o de los que ninguna fue y que nació de la nada porque acabó siendo un don nadie, tanto que, como no trabajaba y no doblaba el espinazo, le quitaron una costilla para hacer un mejor caldo y ponerse a tono cambiando sabores afrutados por sopitas. El resultado no fue el que esperaba y alguien, según cuentan, le llamó men y tiró*  al aire ese tazón no inventado. La costilla se salvó de la tirada y se recicló en otra rara especie que, no gustándole el panorama, se eva dió en cuanto pudo con ese mentiroso con el que alguien los emparejó; se cuenta que al verla sólo pronunció: ¡ wo, men!* *. No había espejos, pero algún parecido tenía con él. La eva dida se aburría con el men tirador ( a dan do golpes por doquier....) Un ojo vigilante hacía de farolillo constante y sólo los miraba a ellos dos. Cuentan las mala lenguas viperinas, que hubo un momento de despiste y una serpiente, enroscada en un tronco, les ofreció la fruta del día... siguiente. Ellos, ...

Nos la jugamos en un campo conocido, ¿esta noche?, no, serán todas. El rival hace trampas y no sigue las reglas básicas de mucho más que un torneo entre 44 jugadores; somos más de cincuenta millones los que participamos. Desde la unión de cada vez más integrantes, vamos comprendiendo que de eso se trata: jugar limpio y en busca de la copa que nos robaron por la puerta de atrás. Muchas tarjetas rojas, pero, al igual que ahora, se anularon por emperadores sospechosos de tronos de cartón piedra a tiro de fusiles, cañones y muchos golpes de sangre que siguen en cunetas sin conocer las cunas de la descendencia que les llegó. Nunca creció el cesped sobre ellos porque la tierra murió aquellos días. Las porterías póstumas se redujeron a una sola, a la voz de un casual que pasaba por allí y le tocó un sorteo de mala suerte de un partido con prórrogas de cuatro décadas. No murió en el campo de un estadio, sus rivales enrejados fueron cayendo con la palabra libertad a medio decir. Muchas bajas co...

El día de ayer, lo abrí enviando felicidades a todas mis Cármenes (son muchas y todas buenas), lo hacía con gusto y cariño de calidad. A mediodía, una respuesta muy dulce, con sabor de toda la vida, me respondió. Y ahí renació lo que nunca murió, sólo la distancia superada por más de mil kilómetros nos silenció. Un par de horas bastó para volver a los quince años que, como decía Mari Trini, quién a esa edad, no dejó su cuerpo abrazar... y como dos niñas, creímos en cuentos de princesas con castillo y su torre a lo Julieta para lanzarle nuestra trenza a sendos Romeo. Y empezaron nuestras vidas separadas en las que cayeron almenas y subieron puentes levadizos difíciles de control. El reloj seguía marcando horas y muchos lustros. Los tintes pintaban nuestros cabellos entretanto y aprendimos a caminar por otras rutas aprovechando que la luz llegaba con amaneceres despejados de recuerdos que no cabían en la maleta del hacia delante.  Y pienso que la vida es buena a veces y te conserva l...