Mis lentes se esconden, no las busco en su cueva, esa que mira sonriente o que enmudece si no le apetecen vinos y rosas y escoge espinas que clava  en pieles tiernas, muy maduras,  acostumbradas a seguir sin amores devueltos en su andadura. No suena a quejas  si no está sola. Que esa manta raída y vieja tapa soledades  en las callejuelas. No cruzan palabras bellas, sólo letras, de cambio o sueltas. Calles y carreteras invaden dos almas muertas buscando farolas en sus islas desiertas. Vuelve a ser niña, que escape esa vieja, que eres mujer entera. Baja a la calle, siente y piensa en lo que te resta, súmate a la vida, multiplica tu albedrío, que ahora divide  tu compañía. Déjale una nota,  una nota vacía, una página en blanco donde no escribiste porque aún no sabías.

Porque todo tiene su porqué, mi casa también los tiene. A los veinte años, dejé mi cuna para terminar mi licenciatura en Sevilla. Por aquel entonces, Cádiz carecía de universidad y sólo estaba adscrita a la hispalense. De allí, una carretera curvada y difícil me condujo hacia montañas que tapaban el sol y las primaveras durante mucho, demasiado tiempo, en el que habité en espacios muy diferentes: pequeños, espaciosos y algunos desmesurados. De todo hubo. Me aclimataba por igual a sus fríos inviernos que al camino  singular de ese puente tan espectacular como temido en días de lluvias, nieves, soles y vientos en los que me mojaba, me congelaba, me quemaba y volaba. Muchos metros cuadrados en total en los que habitaban sólo mi cuerpo y mis decoraciones caprichosas y constantes, imparables porque nunca eran suficientes, siempre quedaba algo pendiente que no los completaba. Y seguía buscando... El vacío estaba lleno de esa búsqueda invisible hacia lo desconocido por no encontrar la respues

Me ha despertado esta antigua canción que guardaba mi memoria cuyo resto de  letra no recuerdo. Será mi subconsciente el que se quedó con las noticias de esas DANAS que anegaron pueblos y mojaron muchas tierras en las últimas horas..., es posible. La lluvia, sus aguas, la necesitan beber los campos, los pantanos y las ciudades; es obvio, es la materia prima para que  la naturaleza siga su curso y no se pare. Evidente también. Dicen que se aproximan muchas antes de lo normal, ¿normal?, ya casi nada lo es, ya casi nadie lo es. Hay un claro cambio climático a pesar de los negacionistas que no admiten las alteraciones de sus normas, privilegios..., tan creyentes  y descreídos a la vez, que no aceptan cambios sin pesar de lo mucho que pesa en el ambiente. Ha de caer mucha agua, mucha. En las tierras y, sobre todo, en esos corazones empedrados que ya no sienten, en esos ojos enfermos de miopía y presbicia que no les llega a ver ni sentir lo que tienen al lado ni más allá. Aguas que mojen met

No se cumplió el eterno comienzo de Fray Luis de León...,cambiamos la historia con el "como decíamos hace un rato..." Fueron horas de  palabras compartidas regadas de emociones, risas, recuerdos, momentos y momentazos donde el reloj corría mucho más deprisa de lo que no gustaba y no queríamos mirarlo a ver si se aburría y se paraban sus manecillas en nuestro ser y estar. Los años no han pasado sobre nosotras, si acaso, alguna que otra pincelada invisible en nuestros cuerpos, pero no las vimos. Lo que sí era evidente y palpable es que somos las mismas que fuimos. Nuestra esencia está intacta, nuestros tesoros secretos siguen anclados en el fondo de mares nostrum como debe ser. No se asusten, no hubo ningún cadáver oculto, sino lo más valioso, nuestra adolescencia: la ingenuidad, la sencillez, la pureza de creer que el mundo giraba alrededor de la bondad y la inocencia de los quince años que cumplimos juntas.  Cambiamos contenidos, algunos: nuestros padres se fueron y, ahora, n

  Hoy no es un día cualquiera, hoy puede ser un gran día y lo será. Ha volado una vida sobre  las tres vidas que nos correspondieron en el reparto que nos tocó, en aquellos quince  años de edad, en los que soñábamos dentro de los cuentos la magia que nos conduciría a cumplir nuestros deseos de niña a mujer. Tres, éramos tres ( ni las hijas de Elena ni las morillas de Jaén), tres amigas inseparables guardadoras de todos los secretos y confidencias que nacen y mueren con nosotras. Necesitábamos muy poco para disfrutarnos, tan sólo un día al año, el lujo llamaba a nuestra puerta para hacer un sencillo almuerzo con un menú de risas que nos sabía a gloria. El resto, los 364 eran nuestros pies los que paseaban nuestras palabras por las calles y plazas oyentes de charlas contentas y expectantes. Aún quedaba lejos la universidad; eran años de institutos tiernos, sin reivindicaciones por ignorar qué era eso. Algún novio madrugador aparecía con buenas intenciones temiendo el rechazo o no. Fuimos

 Enciendo mi ordenador esta temprana madrugada, más de lo normal hasta para mí, y leo y OIGO en las redes y periódicos (los no comprados), la vapuleada entrevista que mantuvo Jorge Javier Vázquez versus la ya conocida cuñadísima Ana Rosa. Fue a las 5 de la tarde, hora en la que ella disfruta de su afición taurina con sus cornadas al sentido común y a la razón de la que ella carece.  David contra una Goliath muy pequeña en esa batalla en la que volvió el triunfo para el que se lo merecía. Alguien, de tú a tu, tenía que desenmascararla y nadie mejor que Jorge Javier, nadie como él para lanzar pullas sin miedos a represalias porque él ya está muy por encima de los miedos que la Quintana esparce entre sus subalternos y seguidores. Unos por temor al ostracismo y los otros porque se la creen y ven un mundo alternativo a la realidad, la que ella les muestra como verdades absolutas porque su visión ha echado raíces putrefactas en esa derecha rancia, podrida por los bulos que ella planta con la

Nunca sabes cuánto puedes dar de ti hasta que el color negro es el prevalente. Ante esa oscuridad, tienes dos opciones: enlutar tu vida o pintarla, libremente, con la gama infinita que puedes crear sobre un simple papel o en tu imaginación. Hace unos años, me vi ahí. Dicen que el negro no es ni siquiera un color, sino la ausencia de todos porque los absorbe y anula. Y es verdad, la falta de luz te ciega y no ves más allá de esa nada que te pinta la tristeza de la ceguera.  No sé cómo, no lo recuerdo, aparecieron unos cuadernillos en casa con dibujos cuyas siluetas se perfilaban en negro enmarcando espacios en blanco. Me vi en ellos: un cerco de trazos encerraban  vacíos mentales sin salidas. Rebuscando en el cuarto de mi hija, lapiceros sin punta, aburridos y solitarios yacían en una caja de metal antigua que me costó destapar. Fue todo un descubrimiento lo que allí sobrevivía, los rescaté, los vestí de domingo y, ya de punta en blanco, formaban un espléndido arcoiris iluminando cada r

Vientos apagados que no muertos, callados  momentos,  creíanse disueltos entres sombras sospechosas de que no fueran eternos esos silencios. Hilos gastados anunciaban adioses sin más dioses. Otrora triplicando dimensiones ahora, planos, sin oídos, sin alientos. Demandas de olvidos, no satisfechos, cambiaron cursos de ríos casi secos. Se abrieron paso por canales abiertos siendo el azar alcahuete  de estos hechos. No fueron manantiales los que corrieron, pero sí gotas frescas calmantes a los sedientos. Las nubes los oyeron, aburridas de tardes perdidas en siestas sin sueños. Se preparan despacio, en nuevas calmas  temiendo los cercanos inviernos. ¡Qué breves  las lluvias! ¡qué breves los tiempos!

  Toda mi familia le hablaba a las flores y ellas le contestaban. Mantenían diálogos profundos hasta llegar a sus raíces. Su comunicación era fluida y fresca y alegraban a esos patios que adornaban entre palabras y olores por igual. Así lo vivió mi abuela, mi madre, mi tía, mis hermanas y mis vecinas. Creí ser adoptada: jamás crucé con ellas ni unos buenos días. Sólo un seco adiós cuando se marchitaban. Les daba un entierro digno, sencillo, y sólo me decía: un tiesto menos. Mientras tanto, otros vigilaban su salud y las hidrataban con amores tiernos que ellas acogían felices del interés que sí mostraban las visitas.  El verano las hizo sufrir demasiado. Su tristeza se reflejaba en hojas amarillentas dispuestas a caer esa misma tarde en el ruedo del olvido y de la muerte. El coso, expectante, llenaba la plaza vacía de esperanza  y amor. Quería que se tiñera de rojo antes de su adiós. Por vez primera, me dolieron, eran mías pero nunca fuimos nuestras. El espectáculo se tornaba más cruel

Las 4 de la madrugada. Colacao revitalizante en el cuerpo después de un despertar tranquilo, sin esos molestos inquilinos desaparecidos en esas agobiantes pesadillas. Es el momento de mi primer ducado, me sabe a gloria. Asomada a mi balcón de la cocina, ya no miro a la luna, la dejo dormir bajo su manto de estrellas; aún en sus sueños, ellas nos alumbran más que las farolas y es suficiente para que la calle no dormite. Me fijo en el empedrado, acaba de pasar el camión de la basura y el barrendero ha dejado el espacio inmaculado y fresco después de regar como todos los días en sus noches. Mi calle no está vacía. Almas insomnes transitan por ella como una tarde de otoño; el calor da tregua y hay que vivirlo antes de que vuelva. Observo a parejas de mayor edad, de mediana y menor; grupos de jóvenes que me alegran por no ir acompañados de botellas. No hay voces altas que molesten, charlan en el volumen bajo de sus gargantas; ya no se quejan de que no pueden soportar las temperaturas ardien

A ti, luna, caprichosa, ludópata de almas a tu antojo. Menguas, creces, llena y desapareces cegando amores, tardíos, tediosos, agotados y vacíos según te parece. Rompedora de hilos, de colores fuertes en almas engañadas de noches contigo plenas; ahora espejismos de lo que fueran que ya no eres. A ti, luna, que te cantaban trovadores de alta cuna, lunáticos de las alturas, exiliados ahora a la tierra dura y menos pura. A ti, luna, que con tus disfraces y tu armadura, naces, creces y mueres oculta de intenciones antiguas muertas hoy,  moribundas ayer  con el nocturno de tu ausencia y de las horas. ¡Cállate, luna, no mientas!, perdiste tu esencia en  mis creencias inciertas. ¡Vete, luna vieja!  deja tu lugar a la nueva, No llames a mi puerta, luna vieja, no te quiero en mis sueños ni en mis desvelos. ¡Quédate fuera, luna vieja! que de camino viene otra nueva, luna joven, sana y sin memoria. Hoy cielos se despejan, quieren verla, que oxidadas llaves de la tierra  no descierran mi nueva pue

  Milagros, mi suegra, era una mujer sencilla, clara y de palabras propias que construían su refranero muy particular. En su momento, no las entendí; ha tenido que pasar mucho tiempo para que calasen en mí y darles el valor que encerraban. Fue inventora de expresiones que aplicaba, a su manera, para darnos lecciones sobre la vida.  Cuando comentaba de alguien el "ES MUY POQUITO/A", se refería a una persona débil, asustadiza y falta de coraje. Confieso que, personalmente, la he utilizado mucho con el mismo sentido que ella le daba. Pero,  con el paso del tiempo, de entre todas ellas, me que quedo con "EN MI CASA NO HAY RINCONES", aludiendo a que jamás encontrarían suciedad acumulada en dichos ángulos porque su limpieza era exhaustiva y a fondo y, en efecto, jamás había rastro de polvo en ellos. Hoy me ha venido a la mente esa sentencia tan suya y la tomo, en herencia, como mía. Los rincones no deberían existir en ninguna casa, en colegios, en calles, en ciudades ni e

Son las 4, y aún de madrugada, Catalina no para. Lorenzo está frito,  trabajó hasta el delirio aun siendo ayer domingo. Ni fiestas respeta por ser él un astro, más fuerte que un planeta. Las calles son cocinas a todo gas  tanto que da igual que sean vitros u hornillas todas te inducen a llegar a muchos más grados de lo que se puede aguantar. Las noches te despiertan, ellas quieren bailar, aman las jaranas y no te dejan pegar ojo para eso están las sábanas pegadas como alquitrán. La mañana llega en un rato, y viene con maldad, se prevén muchos rayos que te quemen rostro, espalda y demás.  Volverás pronto a casa deseando la navidad, que caiga frío a chorros y la nieve en tu sofá, que esto no hay quién lo soporte, envidio a los del norte, sus paraguas y sus guantes sin miedos que se les corte su deporte estival. Mientras, por aquí soñamos algún fresquito, ¡por caridad! Que el calor, si de la humedad se hace amiga, que llamen a Celestina, que su gran experiencia en conjuros, pócimas y breb

Allá por los sesenta del siglo pasado, Karina, la cantante de moda entre jóvenes y los que no lo eran, nos decía en esa letra de su canción entre otros mensajes: " buscando en el baúl de los recuerdos (uuuuh), cualquier tiempo pasado nos parece mejor, volver la vista atrás es bueno a veces, mirar hacia delante es vivir sin temor" . No se destacaba Karina precisamente por tener una imagen reivindicativa ni luchadora social. Su estilo era sencillo, amable, sin más pretensiones... Su autor fue Tony Luz (miembro del grupo ´Los Pekenikes" y la música de Waldo de los Ríos.  Más de cincuenta años han pasado y hoy me ha venido a la cabeza esa estrofa a la que nunca antes le di paso en mi mente, si acaso, para tararearla, no más. Los que ya tenemos baúles y recuerdos de tantos cumpleaños encima, nos vemos obligados a hacer ´repurgo´, es decir, elegir lo que se queda y lo que ha de ir al contenedor de la nada para que no contamine. Los recuerdos son así, no todos merecen un altar,

Más de media vida, por sentimiento, lástima o miedos, nuestra boca  se equivoca  y engaña al corazón, son aquellas esas veces, que nos sale un sí, sintiendo un no. Ante engaños latentes, estafas o traición, por penas o vergüenza, afirmamos dañando  la negación. El uno que es el otro gana en su intención y el otro que eres tú, estafado por el uno, el dos y por todos  lo que tengan la ocasión. Que un sí cuando lo pidan sea para una ayuda, nunca para servidumbres que suben aprovechando tu buena condición. Que el mundo es muy pícaro y vive de otras vidas que se desviven por hacerle un favor. Un favor, dos favores o tres son los límites de petición, a partir de los siguientes, hay que decirles que no, porque la costumbre es  un peligro que deriva en tradición, Y no son pocos sino muchos los que bajo su colchón, esconden obligaciones, dineros y explotación de aquellas almas buenas que se lo dieron de corazón.

En pocas semanas, celebraré el tercer cumpleaños de mi ventana a la vida: mi blog. Nació con mucho esfuerzo, un largo parto de más de 48 horas, sin comadrona que me asistiera y, al igual que su madre, lo hizo en  casa y con muchos deseos de verle la cara para saber si tenía mis rasgos y mi ganas de esfuerzo para sacarnos adelante. Soy su madre, soltera, los dos hemos caminado juntos, con los mismos valores, principios y, casi siempre, estamos de acuerdo. La crianza va adelante, nos conocemos, nos aceptamos y nos corregimos mutuamente si llegara el caso. Nuestra única bandera es la verdad, el color siempre será hermoso, preferimos la blanca y la del arco iris; ambas representan lo que el mundo necesita; paz, igualdad y respeto.  Bajo estas premisas, salen nuestras palabras que, a su vez, están reservadas en nuestra despensa de las buenas emociones, pero, lamentablemente, frente a ella, otras se disputan su papel en el escenario de las maldades, del odio, la mentira y los daños gratuitos

   En la Grecia clásica, los filósofos debatían sobre todo lo que no entendían o, simplemente, lo que era tan evidente que no merecía más que una denominación que las agrupase en un conjunto donde la aceptación era el camino correcto. En ambos casos, previamente se habían cuestionado muchas preguntas que exigían profundidad tanto en el planteamiento como en sus resoluciones diferentes que creaban tendencias o escuelas donde un nombre propio, de entre ellos, se consideraba el maestro teórico y, el resto, sus seguidores. Una de sus conclusiones fue el catalogar las reglas generales y básicas del pensamiento lógico que no requieren de demostración por su clara evidencia y que han de ser aceptadas sin más debate ni estudio. Y llegamos al punto interesante que me ocupa: el AXIOMA. Son reglas generales del pensamiento lógico basado en premisas cuya solución no existe, es evidente y dónde no cabe más que esa aceptación que mencionaba al comienzo. Sirva como un ejemplo clásico este que nos pre

Los relojes, jefes autoritarios, exigentes, intransigentes, no dan respiro a las mañanas, Has de levantar tu cuerpo de la cama, y dar pasos horarios, con sueños y pocas ganas, que el mundo te espera, ha de comenzar la obra de tantos actos como escenas. No ha lugar a ensayos, el directo manda, ordena lo que está escrito por guionistas que, sólo pocas veces, te crees protagonista, las que más, actores de reparto, secundarios, extras de relleno, son los papeles diarios con poco margen a salirse del armario. La improvisación no viaja,  es la obligación permanente quien dirige la actuación. Porque, señoras y señores, siempre habrá quién te mande y siempre ese alguien, será alguien mayor. Pero tu vida es mucho más que una profesión, busca tus tiempos, ¡hállalos!, úsalos cómo quieras, porque tuyos son. Que no te resten relojes  lo que vas a sumar  multiplicando tus sueños,  sin dividir tu libertad. No te preguntes si fue un día más, un día menos  porque se ignora el total Es hoy, es ahora, la

Que dicen las infelices, tristes, perdidas lenguas que la libertad es ir por caminos transitados, plagados de vinos y manjares, tener muchas propiedades aun no siendo propias sino de las bancas vitales, volar en compañías en masas tan dispares dispuestas a ver el mundo escribiendo postales que confirmen esos viajes. Y en compañas que alivien sus soledades que no soportan estar consigo, solo, por sentirse muy poco. O  movilizan sus cuerpos conduciendo muchas calles y se confunden con iguales. Que dicen las infelices, tristes y perdidas lenguas que la vida en un salón, con un libro o pariendo una creación, en el silencio del alma, sin ninguna interrupción, soñando sueños que se cumplen, viviendo de uno mismo y de su imaginación es esta una vida triste,  opaca, sin brillos y sin pasión. A esas lenguas tristes,  felices de cartón, les digo que no hay nadie más libre que el que elige  lo que le pide su corazón. Que no existen frontera,  ni lindes, ni barreras para quién vive su vida y la di

La historia comenzó  con el primer escrito, La prehistoria acabó con el primer latido. Edad Antigua, clásicas medidas de la razón excluyeron al corazón que andaba perdido. Edad Media, a mitad del camino llega un nuevo sentido sin razón invadiendo el corazón ante los fuertes castillos. La Alta, la Baja llegan y la Edad Moderna tira por tierra aquellas que ya no eran. La Reconquista murió y buscó desesperada la Edad Renacentista que tanto moría un día, como resucitaba  en otras vidas. Ese renacer se quedó en los caminos de los tiempos, recuerdos  y algunos olvidos. Confusiones tales y enredos llevaron a la pérdida del Imperio. Barroco, recargado a veces, demasiado simple otras, un tiempo nuevo, clásico, sin tormento  en lejanías y silencios apaciguó callando,  que no mintiendo, tiempos del ayer, muy antiguos que condujeron la pasión del  Romanticismo. Momentos oscuros, duros, tristes acaban con sus moradores  si no estaban atentos. Edades Contemporáneas, extrañas, complicadas, Guerras, p

Encontrarme en otros ojos y verte en ellos, mirarte en espejos con estrellas y subiendo más alto que ellas dejando cuerpos en tierra a lo suyo y su polvareda. Mientras los astros se alinean en otras dimensiones, en las terceras, son muchos los campos abandonados de guerras. Camas y nubes vuelan sobre espacios tibios cercanos a fríos que en sus suelos yacen  muertos y lejos, muy lejos de sentir el amor y el amar como lo que es, todo un arte. Bailar y bailar con almas sublimes encajarlas sin separarte, el amor las une, el amar las compone. Danzas libres, no las diriges, no tienen pies que calzarse. Demasiado altos en aquellos cielos para bajarse.  No quieren tocar la tierra, no quieren dejar de mirarse, se miran, miradas cómplices y, antes del después, ambos suplican a la vez: ¡que se pare el mundo, no queremos volver. Quedémonos en este yéndonos en él.!

Más allá de la incompatibilidad entre la Coca cola con la Pepsi, del Cola cao con el Nesquick, del Real Madrid con el Barça o del Sevilla contra el Betis por citar a los enfrentados más populares e intranscendentes momentos o gustos personales, está la imposibilidad de compartir amores, amistad o compañerismo. Me refiero a los valores y principios humanos: El amor entre parejas se puede marchitar, pero no, necesariamente, el cariño o la amistad siempre que exista el respeto entre ambos que es imprescindible para mantener vínculos sanos para siempre.  La amistad, el compañerismo nacidos con o sin vínculos sentimentales, para mí al menos, son imposibles si no les unen lazos basados en principios de sinceridad, generosidad, mutua ayuda, acompañamiento, dar sin esperar..., y que no se limiten a sentirlos en su mundo de dos sino extendiéndose al resto de los necesitados conocidos o anónimos de nombres pero no de carencias. El mundo no se cierra en dos, el mundo está abarrotado de personas a

  El calor no te avisa mirando termómetros, basta oír para saber que la canícula ya está aquí. Los silencios se van a hibernar a cuevas dónde el sopor se ha ido de vacaciones con las masas calientes y espesas y ven que ha llegado su temporada de descanso y paz. Mientras, en la ciudad, los ruidos crecen en muchos decibelios. No sólo el asfalto los provoca, tienen un aliado muy fuerte: las ventanas. Por ellas se asoma la vida de los que creen protegerse bajo sus techos y resguardar su intimidad. Ignoran el peligro de esas aperturas de par en par, no por quién las invada desde fuera sino, mucho peor, por todo lo que escupen hacia ese patio de luces que ya no lo es, hacia los espacios comunes y hacia esas calles que escuchan aturdidos la vida y algunos milagros de esos vecinos cuyas vivencias están al cabo de la calle hasta la vuelta del otoño en que comenzarán a clausurarse para resguardarse del fresco que va despertándose.  Entre tanto, nos han dejado demasiada información de cómo es su

A alguien más, compañía del alma y  de la vida, agradecerle quiero que mis  ilusiones y  mis  sueños aún vivan latiendo. En muchas caídas, en muchos tormentos, a mi lado estuvo callando el silencio. Ese que grita y grita, ese que llora y llora ese que late y late que no deja que muera eso que llevas dentro.  Otros, relojes muertos,  no daban la hora; sólo, a escondidas,  cuando recuerdos asaltaban, te prestaba unos buenos días, y pronto los retiraba. Muchas lunas, demasiadas, paró de contar los segundos en su apagada alarma que el cansancio encontró en  tantos despertares de insomnes tiempos, de  tiempos eternos que no lo fueron. No me abandonó ese alguien, ese alguien más, a quien poco quise, al que tanto quiero desde ese amanecer  con desconocidas estrellas  que por falta de fe,  no miré, y, como un ciego, imaginé pensando que eran ajenas porque no las esperaba, creía que sólo eran sueños. Hasta que el primer paso, hasta que la primera piedra vinieron los segundos y olvidaron los min

La sal y el azúcar son condimentos con los que aderezar alimentos al gusto. Se supone que rebajan lo insulso y la amargura si sus dosis son las correctas porque el abuso de ambas se vuelve en contra de lo saludable y la salud nos lo chiva en analíticas enseguida: hipertensión, diabetes, enfermedades coronarias, obesidad..., es  un ´te engañé´ como decimos los gaditanos del siglo pasado cuando las apariencias te ocultan la verdad sobre algo o alguien. Quién lo iba a decir: el placer de la gran mayoría  esconde entre sus cremas, milhojas, merengues y demás delicatesem lo que no se atreve a decirte a la cara y no los rechaces. Igualmente, la sal es una perfecta agente del contraespionaje: resalta sabores que no  tienen y te los llevas a la boca tan feliz tras su ingesta. Muchos son más canallas y te los traen de serie como ese azúcar que nace ahí, camuflado y se infla, como si no hubiera un mañana, añadiendo más hermanos, primos y parientes cuya sangre es discutible.  La vida es sosa y am

Toc, toc, ¿quién es? ¡el corazón de un amigo!, ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡las tripas del enemigo!, ¡que no vuelva otro día!. Toc, toc, ¿quién es? ¡el cariño de un vecino!, ¡dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡las manos de un asesino!, ¡que no vuelva otro día! Toc, toc, ¿quién es? ¡la verdad viene consigo!, ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡la mentira bien vestida! ¡que no vuelva otro día!. Toc, toc, ¿quién es? ¡muchas rosas a la vez! ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡un ramo sólo de hiel!, ¡que no vuelva otro día¡. Toc, toc, ¿quién es? el que huye de las balas! dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡el que las dispara! ¡que no vuelva otro día! Toc, toc ¿quién es? ¡el inocente al que acusan! ¡dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡los que acusan al inocente!, ¡que no vuelva otro día! Toc, toc quiénes sois? ¡gente de paz en la vida! siempre os daré los buenos días! Toc, toc, ¿quiénes sois? ¡gente de guerra y muerte¡ !NUNCA SERE

Dime, tú, poesía, ¿por qué te gusta bailar sin compañía? ¿Por qué te gusta jugar cada día? ¿Por qué te gusta rondar las melodías? ¿Por qué te gusta callar con alevosía? ¿Por qué te gusta silenciar lo que sentías? ¿Por qué te gusta asustar lo que temías? ¿Por qué te gusta disfrutar a dónde no ibas? ¿Por qué te gusta viajar sin cercanías?. Dime, tú, poesía, ¿por qué ya no te buscas en la armonía  y te permites amar a quién sería? ¿Por qué apagas esa llama de lo  que ardía? ¿Por qué vives presentes con lejanías? ¿Por qué no miras de frente a la cobardía? ¿Por qué das cuerda al reloj si se ausenta en demasía? Dímelo, tú, poesía, poesía mía.

Ayeres revueltos se manifiestan, sus pecados se ahogan  en aquel río cuya memoria no mata los recuerdos que se agitan con el frío y se despiertan nerviosos y ateridos por la sombra vaga de ese destino sin color ni pátina que lo abrigue de lo que se dijo, de lo que yo digo.

El calor de la mañana era espeso, irrespirable y se preveía que traería algún aire indeseable. La tienda a la que me dirigía sudaba aún más. No era mi primera visita ni será la última. Varios esperábamos el turno marcado por orden de llegada. Uno de ellos no soportaba el silencio que habitaba mientras tanto y creyó hallar la solución: ¿por qué no hablamos de la gente que conocemos?: vecinos, amigos, hijos, nietos... alegando que eso es lo usual en los tiempos muertos para que el reloj camine más rápido si está distraído. Él se mantenía en su postura y pretendía que el resto aceptara su indecente propuesta que acortaría momentos insufribles para él y que sólo soportaba matando silencios y resucitándolos con lo que hacen, piensan dicen sus conocidos y, si aportábamos nuestros conocimientos personales, su mundo se haría más grande y su biblioteca de chismes, bulos y teorías terraplanistas cobrarían más peso aumentando contenidos. Ante tal propuesta, no quedaba más solución que la prudenci

  Hace un par de días, me reencontré con una parte de mi familia del ayer y descubrí que es atemporal. Fue lo que se llamaba familia política por no serlo de sangre pero sí de vínculos. Que te separen unos papeles no obliga a romper con ese pasado unido durante muchas décadas que dieron frutos sanos de árboles cuyas hojas son perennes y se mantienen en pie con raíces inquebrantables. Vivir con los que quisiste, quieres y te siguen queriendo es propio de almas sanas, sin prejuicios ni malos recuerdos.  Eran los mismos de siempre, los que ya estaban desde mis quince años cuando los conocí y los que han nacido de entre nosotros con mucho amor y que dan lugar a  un grupo formado con la añoranza de los que se fueron para siempre y la alegría de los que vinieron para quedarse. Hemos tenido hijos, nietos y cambios de roles que, lejos de apartarnos, nos unen porque todo esos nuevos integrantes han venido con el amor bajo el brazo: suman y nunca restan. Nunca me gustó la sentencia de "hast

Pasear una tarde de domingo en julio y sobre las cinco de la tarde por cualquier ciudad puede dar lugar a historias surrealistas de las que aparecían en los desiertos en busca de un oasis y que hasta en el TBO llamaban espejismos. No teníamos hambre, tampoco sed y la temperatura de ayer era de alivio. No se daban las bases para crear una historia dramática ni angustiosa de ir arrastrándose sin aliento hasta un mísero charco donde apagar esa sequedad de sus bocas que desfallecieran con ellos.  Hacía tiempo que no caminaba por mi barrio, muchas tiendas ya no son lo que fueron para siempre y otras se han reencarnado en espíritus que campan a sus anchas sorprendiendo a los viandantes que ya no lo son tanto. Una esquina muy antigua que no para en su intentos de renacer y seguir respirando como sea, fue durante su vida más larga una exquisita perfumería cuyo glamour se expandía desde la distancia que te conducía hacia ella. Pasó a otra vida y se llevó consigo sus fragancias. No tardó mucho e

Si las aguas inquietas no bañan momentos antiguos por llegar a viejos, por sentirse muertos sin brújula, sin movimiento, sin sabor a nuevo, con dulzor amargo de estancamiento de remolinos yertos. Si ese río nos espera, si ese río anhela limpiar sus cauces y sus miserias de tantas horas muertas, de tantas esperas desiertas. Si ese arroyo llora con desconsuelo, por verse abandonado con sus tristezas, sólo, vacío, con tanta riqueza. Si esas aguas limpias, cristalinas y templadas ahora, por la quietud de esas olas de mares llegadas, de océanos nacidas: nada nos falta, nada nos sobra. Estamos completos, impolutos de sombras que nos oscurezcan. Las aves que sobrevuelan tendrán su propio nido, sus otras horas. El río tiene un jardín,  y el jardín, sus dos rosas.

El deporte en general lo entiendo como la cultura de abrir nuevos caminos al desarrollo humano y a sus capacidades físicas e intelectuales. No considero que sean partes sueltas de su esqueleto los que los engrandezcan y los aúpen a la gloria, debe ser esa unión, ese conjunto el que les otorgue el triunfo.  No he visto ningún partido de la ya expuesta en la vitrina de la memoria de esa Eurocopa que contenía en su interior la pócima del olvido de las carencias que nos habitan a diario: el poco pan y mucho fútbol ha vuelto a hacer acto de presencia estas semanas. Por lo que he leído a posteriori, la victoria de esta selección española ha sido posible, en su mayor proporción, gracias a los que la extrema derecha y compañía les niegan el pan y la sal a diario por su falta de pedigrí. Los llamados y expoliados MENAS (menores no acompañados) huyen de sus tierras porque tienen derecho a buscar y encontrar las mejoras posibles para su vida. A veces, no vienen solos, parten con algún familiar, p