"LA HUÍDA DE LOS SENTIDOS"

Moscas negras sobre blancos atacan retinas confusas que dudan de la vista clara que, ahora, sólo son visiones manchadas de la realidad que acecha con esas interferencias, y dudas. Nunca creí que fondos claros atacaran a párpados abiertos, quietos, sin miedos; persianas alzadas eran siempre a mi placer, sin enemigos voladores a su capricho. He de buscar pantallas de colores que espanten a esos enemigos que se esconden en los arcoiris de mis nuevas imágenes ya visibles.

La astucia me socorre el olfato que marchó sin avisar esos días de encierro donde él sí pudo escapar hacia olores de primavera y a sus rosas y al petricor de otoños bienvenidos. Mi instinto y mi memoria perfuman su ausencia.

La perspicacia de mis costumbres ayudan a ese gusto nunca valorado en sabores sin valor, sin deleite ni pasión. Son las texturas en mi boca las que determinan mi agrado o rechazo. No son tristezas, sólo les hablan a estómagos fáciles y saciables sin caprichos.

Mis oídos se quedaron, son selectivos. Oyen, pero escuchan hasta que el ambiente se enrarece y pasa a modo automático, programado para mundos decentes, lejos de daños a propios o a terceros. Saben que existe el silencio como escudo en botones a distancias progresivas que se ajustan a los grados necesarios.

Mis brazos, mis manos y mis dedos viajan sin paradas. Me han perdido el respeto, no me obedecen. Juegan con mis tactos, me provocan saltos de letras en teclados que pintan ausencia en ese retiro involuntario que no deseo. Es un vaivén, un pilla pilla en cubiertos que incumplen obligaciones en comedores con platos desbordados y asaltados hasta que tenedores se plantan y los dedos cogen el testigo a su alcance.

Y el sentido común, ¿existe? ¿y quién lo sabe? Antes habrá que buscar y conservar el propio. La vida no puede ser un sinsentido.