Mataron a ruiseñores otras madrugadas, arrastraron con ellos hojas tristes y secas. Indefensos, heridos y débiles, tarea fácil, escopetas expertas  en criaturas inocentes y bellas. El jardín lloraba sus cantos ausentes,  gritaba su dolor a esos cielos injustos que no cuida a los buenos y abre sus puertas a diablos protegidos por algún sampedro con llaves dispuestas a esos encuentros. ¿Cielos o infiernos? ¿acaso no son gemelos? ¿Por qué se condenan en la tierra a esos horribles fuegos y llenan de oasis a los que prenden calderos? ¿ Por qué las leyes las incumplen aquellos que por un plato de lentejas venden justicias a cambio de misas  que regalan los cielos? Por qué ruiseñores merecen que acaben con ellos? ¿Acaso cuando cantan no alzan vuelos? no pisan tierras ni pasaportes, sólo cantos de necesidad. No cortemos alas a melodías de vidas, de esperanzas y sueños que tienen cabidas en la bondad. Buitres, carroñeros de muertos, dejadlos en paz. Que alguna jaula blindad...

"CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA" es un poema de RUBÉN DARÍO escrito en 1905 y del que nace el famoso verso: JUVENTUD, DIVINO TESORO. Y, yo, hoy pongo mis esperanzas en esa vida naciente de  cuya existencia dependerá que el mundo se humanice y derrote la barbarie que lo envuelve en cada uno de sus giros hacia el desastre que ya está aquí enseñando los pies y mostrando el resto de sus cuerpos sin cabeza. Nací en 1960, la dictadura daba sus últimos coletazos con un Franco agonizante que murió matando. Pocos meses antes de su anhelada y justa ida, fusiló a cinco condenados sin un juicio contundente y limpio (canción "Al alba" de Luís E. Aute). Debían rodar cabezas para demostrar que aún era el mismo monstruo y no le tembló el corazón a pesar de que el mundo exterior nos bloqueó por ejecutar la pena de muerte.  La transición no fue tan idílica como se contó. La derecha rancia que aún permanecía aclamando a su caudillo por sus privilegios otorgados y robados al pueblo, nunca ...

Hubo momentos en que escuchaba en clase a algún alumno/a cuyo abuelo o abuela se expresaban con vocablos incorrectos. Inmediantamente, eran reprendidos por mí (no sólo en calidad de profesora, sino mucho más, de ser humano). Esa generación vivió la guerra, el hambre y la necesidad en todos sus ámbitos. La guerra arrasó con el aprendizaje y el analfabetismo llenaba campos y ciudades. Esa ausencia de alfabetización debía ser justificada y respetada por sus descendientes. Lo que sí constituía delito es que dos generaciones más tarde, esos nietos/as incurrieran, voluntariamente, en seguir un camino que le cortaría las alas de su libertad y autonomía en su futuro al carecer de instrumentos con los que comprender discursos orales como escritos y no tener armas con las que dilucidar la verdad de la mentira de sus lecturas y escuchas. Décadas más tarde, se materializa el sueño de aquellos adolescentes que deseaban un simple botón que sustituyera sus acciones físicas y mentales. Ya no hay que p...

Tiempos impropios para un rey que llamaron Juan sin Tierra, magna la Carta  dejó que sobrevive a siglos y litigios. Muchos papeles encorsetados, jurados y despreciados  por falsos que la aceptaron y sobre ella vomitaron cuando tocaron los derechos de la diestra eterna. Aplicaron deberes a costa de hombres y mujeres, invisibles y sin paredes. Sin tierras, sin ser reyes,  sus palabras no se asentaban en oídos sordos que ignoraban a gente desnuda, sin gramos de tierra propia que llevarse a la boca. Centurias han vivido en continentes viejos, en los sobrevenidos de allende los mares que sumaron más caciques en ambos lados. La ciencia no tiene espacio en este mundo de desahucio de la razón donde aún la intención la supera y es la sinrazón la que impera sobre descubrimientos que curen las cubiertas que matan y destruyen por creerse dueños de vecinos lejanos o a su lado. No importan las escrituras, ellos, los desalmados, ignorantes de propiedades, de partes y repartos dejando ca...

Al girar la llave, mi mundo seguía esperándome. Pero, lo noté cansado, apenas las cuatro de la tarde y la luz vestida tan pronto con su pijama me resultó triste. En mi ausencia había pasado algo pero, ¿el qué? Los postigos cerrados en las habitaciones podrían ser los culpables. Enseguida lucieron de par en par; no fue suficiente, la claridad se mantenía oscura y no venía a saludarme. Di prioridad a buscarla y dejé mi equipaje esperando junto a esas sombras inquietas. Y lo vi, mi compañero de luces azules ahora dormía en la eternidad de lo celeste. Cuántas horas me regaló en tantos años cuando el tiempo y yo estábamos perdidos; él era mi guía, mi brújula a la que me agarraba para saber que la vida seguía a pesar de todo. Su vestido era blanco, su interior negro y sus ojos muy azules, grandes, llamativos. Ahora ya no parpadeaban, los cerró para siempre en la soledad de mi ausencia. Nunca sabré qué números fueron sus últimos avisos, se fue solo y noto su falta, mucho. Guardé su duelo, se ...

                 PRÓLOGO:         "UNA EMOCIÓN SERENA" por JOSÉ PETTENGHI Componer un prólogo siempre es más arriesgado de lo que puede parecer a primera vista. Es una apuesta. Todos esperan más de lo que es una presentación, un telón cerrado que se alzará cuando comience la representación. Unos esperan que sea más brillante que la obra en sí, otros simplemente anhelan que sea breve y los más confían en que no sea más que un puro aplauso previo a su autor o autora. En este caso, el riesgo de ese paseo por el alambre queda mitigado, en primer lugar, porque Manoli Barrios fue mi alumna, de modo que ese grado de conocimiento elimina cualquier veleidad inoportuna. Y en segundo lugar, porque ella es profesora de Lengua y Literatura, con lo que las reclamaciones que podría hacer su profesor-de Ciencias- como prologuista no pasan de la categoría de un "prologuista oyente". Así   que, por una extraña sucesión ...

Fray Luis de León, tras un año encarcelado, dijo a su retorno a las aulas: “como decíamos ayer…” y prosiguió, con sus palabras libres y su mente abierta. Algo más de un año, en mi caso, ha transcurrido desde mi primer libro, aquel que me introdujo en las librerías y en las casas de muchos que lo desearon.   Durante estos meses, mi cárcel fue la espera de mi inminente marcha y me senté a verla venir. La vida, finalmente, decidió regalarme tiempo, ese que me apoya en este camino anhelante de las letras y sus emociones. Y aquí estoy para celebrar ese oro que es el tiempo que me lo permite. Mi amor por las letras se completa con sabores amigos, esos que tanto combaten odios, desamores, penas y males. Para mí, son indivisibles. Mis relatos, poemas y algunos cuentos siempre se agarran a la mano de mis elaboraciones dulces; el amor que deposito en ambos es lo que los une; ese cariño que desprendo en el teclado y en mi encimera es mi mejor baza para encontrarme con las alegrías de expr...

Pocos minutos más tarde de la hora sagrada  del inolvidable Luís Eduardo Aute,  sube el telón cada tarde  un relato olvidado de la literatura española. Luisa Carnés, una escritora de las llamadas Sinsombreros  (generación dorada de la literatura femenina en la década de los años veinte y a la sombra de los poetas del 27 por su condición de mujer y una  sintierra ni lugar en el reconocimiento merecido de las letras). Mujer autodidacta, sin titulación ni grado, conoció el mundo en directo y supo contarlo tal y cómo lo vio. No accedió a cargos políticos, pero desde la base, como camarera en una cafetería aprendió la situación a través del mundillo que se entreveía en la clientela y sus compañeros/as del local en el que servía los cafés. Mujeres y hombres que trabajaban con la misma carga laboral pero con sueldos diferentes condicionados por su género. Carnés describe en su novela "Tea Rooms" (Mujeres obreras) la lucha por los derechos de la mujer: el sufragio femen...

En el escudo de Cádiz, Hércules figura como el héroe fundador de nuestra ciudad. Alfonso X, en el siglo XIII, lo recoge  en su libro "Primera Crónica General de España" y  Carlos I lo culmina con dos columnas que portan un lema que siempre estará vinculado a nuestra ciudad. Muchas leyendas acompañan a la creación de este símbolo que nos representa sin duda y no es la cuestión, en este momento, de entrar en ellas. Sí se sabe que tres palabras anduvieron cercanas durante su formación: NON PLUS ULTRA,  por los tiempos en que no existía la creencia de tierra más allá de ese mar y la anulación de ese adverbio negativo que suprimiría el emperador una vez descubierto el nuevo continente y su posterior expansión, invasión y sometimiento.  Y toda esta introducción nos conduce a "ese ir o no más allá", palabras claves y sabias que la humanidad debería entenderlas como principios de vida para sí misma y para el resto. Ese MÁS ALLÁ  O NO es una andadura en la vida cuyos lím...

Apenas cuarenta y ocho horas hace que la locura ha tomado posesión del  país de la libertad y las oportunidades. Un demente anda suelto y en su estado mental y sus cincuenta estados más sus dependencias es una bomba "made in U.S.A." dispuesta a jugar con ella a su antojo y capricho. Cuando la sinrazón se suma a una mente disparatada y sin alma otorgándose privilegios absolutistas hay que temblar. Nos la han jugado los creadores de historias de las plays station con el peor de los villanos y ganarle batallas costarán muchas vidas humanas condenadas a perder dignidades conquistadas. Un desquiciado ha tomado las riendas por segunda vez; la primera no fue suficiente para acabar en la santa Elena napoleónica; la de Elba ha sido, igualmente, su lugar de espera para volver al escenario del terror y de la sangre. Quiere expandirse por aquellas tierras que dice ser suyas como los niños en los patios de recreo (omito el femenino, el campo de batalla es de hombres y las mujeres vuelven ...

El origen de esta palabra es francés: pôt pourri y significa olla podrida. Se denominaban así a los guisos medievales en los que la carencia de ingredientes obligaba a rellenarlos con cualquier elemento, más o menos comestible, y allá que se lo echaban. El resultado era un conglomerado de sabores y texturas que calentaban el estómago con fuegos indigestos que ardían en los cuerpos del pueblo pobre que desconocía los manjares de mesas pudientes en donde, ese potaje rocambolesco no era necesario entre tantas perdices y delicias. Hoy vivimos ese popurrí, esa olla podrida que está quemando el pensamiento humano que, en lugar de hambre en el estómago, se ha ido hacia las mentes dormidas y sus efectos ya están aquí. A falta de razón propia, se acogen a cualquiera que grite más alto, contando mentiras, una tras otra, enredando verdades que salpican, desde esa olla, a otros para ellos quedarse libres de culpa y escapar airosos sin comerse ese guiso envenenado porque, para eso, ya están las víc...

Cada vida son muchas, nacen conscientes de su pieza, pieza cierta, incierta, descolocada o loca. Sin razones te crees, brújulas sin agujas, sin ritmo, perdidos e irracionales. El yo no te ve, tú no lo miras, te entregas a tu ceguera y sin cuerpo, ni alma andas entre barros y aceras. Agujeros en la tierra, en el aire y en las mareas, no pisas donde debieras. Y tú  no lo sabes, aún, no lo sabes. Sigues bajo la noche porque la noche son los días. Y tú no lo sabes, aún, no lo sabes. El socavón te escupe, te dice, te habla y lo entiendas. Y tú, con tus manos, echas arena y piedras cerrando sepulturas  vacías y solas. Me devuelven mis alas, me dan otra pieza esta encaja y se cierra el mundo de ayer, la noche y la niebla. Mis párpados se alzan y ven almas nuevas. Me veo a mí, mi yo me saluda, ahora ya lo sé, otra vida me empieza.

La noche anterior se presentó humildemente en LA REVUELTA con la intención de colocar una pegatina en el escenario cuyo contenido decía: "SIN CIENCIA NO HAY FUTURO", apenas un par de minutos duró su intervención pero, tan intensos que merecía escucharla y desarrollar esa petición de la que nos dio unos grandes titulares. Y, en el siguiente programa, ocurrió. El público y los espectadores en casa nos quedamos mudos, sus palabras llenaban los oídos del país. Ella que, gracias a la ciencia y a su perseverancia, oye sonidos metálicos mediante un implante insertado en su cerebro que la conecta con las voces del exterior. Siete enfermedades denominadas "raras" le han diagnosticado en su corta vida. Diecisiete operaciones han parcheado su organismo  que encajan trozos recortados y vuelvan a conectarse entre ellos como un vestido que encoge y es necesario porque es el único que posee. Vive, sobrevive por la buena praxis de los científicos y médicos formados en nuestro país ...

Algo más de seis meses, recibí una foto de Dada, mi nieta, con un enigmático mensaje; entre sus dos manitas portaba una especie de termómetro blanco con un mensaje escrito en un negro sobresaliente sobre ese cartel extraño, me costó descifrarlo primero, y entenderlo después; sólo una palabra: EMBARAZADA. Conocía las ganas del aumento familiar, pero nunca que fuera Dada la portadora de tan buena nueva. Fue el punto de partida para crear un nuevo mundo donde, al igual que con su hermana mayor, recrease historias exclusivas con las que dormir y soñar cada noche, y recordar a su abuela Nana siempre. Sin duda, fue y es una noticia feliz. Venir al mundo con tanto deseo y amor en esa búsqueda lograda es un regalo para el que llega y los que esperamos. Conseguiremos esa cuadratura del círculo que nunca se cerró en espera de esos cuatro ángulos mágicos donde no existirán ni rincones ni esquinas sino espacios abiertos al aprendizaje de la verdad sin mentiras que maquillen la realidad de un mundo...

Qué difícil mantener una sonrisa obligada. Qué difícil no mostrarte transparente ante el mundo. Qué difícil elegir tus momentos en soledad. Qué difícil guardar las formas perfectas y no pisar más allá de la raya prohibida y perder con ese paso lo que tanto te han dibujado desde tu nacimiento. Ser princesa es una profesión en la que te hacen y poco te dejan para ser tú misma. Las niñas ya no quieren serlo. La mujer de hoy no busca ni príncipes ni tronos ni coronas; pesan demasiado para caminar en el anonimato de la única vida que tenemos. Desde el vientre de tu madre, eres un embrión con una ruta marcada de un severo minutaje de reloj. Nacerás con todos los privilegios que te otorgan su sangre azulada a excepción del  más valioso que te arrebatan en tu primer llanto: la libertad. Tu cuestionado linaje te hace estar en el punto de mira por tocarte en la herencia del emérito ahora y de sus antecesores siempre. Poco orgullo apellidarse Borbón, no son buenas credenciales para la confian...

Mi mano derecha ya carece de dueña que la mande. Sus movimientos no tienen directora ni directriz que manejen su camino a mi gusto. Jamás, antes, se me había rebelado. Ante un papel en blanco, sin rayas ni cuadrículas, se erigía recta, sin dudas ni miedos a estampar trazos con matemática rectitud. Mi boli bic azul de punta normal era mi escudero; siempre a mis órdenes, cumplía como mediador entre mis palabras y yo. Mi mano derecha es también otra víctima en todo mi proceso. Su escasa funcionalidad resta libertades perdidas ahora en el aire de no atraparlas en su vuelo. Escribir a mano sobre ese folio inmaculado y con mi tinta normal es un privilegio robado. Mis grafías se alteran tanto que viven en una confusión en sí misma por sus muchas interpretaciones en esos trazos nerviosos. Incluso, mi identidad más íntima lo sufre: mi firma. Me siento como "Los últimos de Filipinas" ante mi lamento. El mundo no llora la ausencia de la escritura manual con su pandilla imprescindible. L...

Sólo algunas bocas  pronunciarán el FELIZ AÑO durante la primera hora de esta mañana siete de enero; quizás en  aquellos cuyas vacaciones tuvieron una estancia más larga y esas ausencias más dilatadas; alumnado que arrastrará los pies hasta ese patio de encuentro primero y a sus aulas tras el timbre despertador que alarma de un día sin santoral y al que ya no se necesita felicitar. Se reanudan las jornadas "de andar por casa" en cualquiera de los espacios que pises. La magia programada anuncia el final de esos días extraños con los que se acaba y empieza otro año al que sumar nuevas edades, cambios de curso, fechas de eventos que nacerán y sus aniversarios con sus celebraciones doce meses después. Hemos derrochado hasta el agotamiento la botella de los deseos propios y ajenos de la felicidad: navidad, año nuevo, reyes magos e, incluso, también para el roscón. Esto desgasta, sin duda, pero la obligación manda y si te topas con una escoba o un semáforo también serán felicitados...

Que dicen los hombres y mujeres en su sección de noticias que avisan del tiempo en sus telediarios, en los periódicos, en la redes y otros medios que hoy, cinco de enero, lloverá lo que las nubes retienen y parece que sus cántaros están repletos. Oído cocina en los Ayuntamientos, se toma la decisión de adelantar un día esa cabalgata en la que los caramelos arrojados por sus pajes (los reyes siempre delegan sus tareas...) son culpables de que la infancia se vaya a dormir esa noche de ilusión  con algún que otro pelotazo dulce sin entender el porqué ha sido atacada si tan sólo pedía caramelos y no escopetas. Este cambio aguado trae consigo otro que mi memoria no recuerda en mis muchos años: los regalos de sus majestades también se adelantan veinticuatro horas para que esos niños/as no se alteren si no vienen tras esa exposición callejera de la realeza en sus tronos que anuncian su venida en pocas horas a su hogar. Imagino que no todos/as  los/as padres y madres habrán tomado la ...

A sus sueños los encaramaba en las alturas más elevadas de sus pensamientos. Bailaban estos sin pudor, con descaro y al viento. Pretiles medios le advertían de caída libre en su atrevimiento. Llenaba cordeles de colores alegres, sin lutos, sin los de alivio, sin intermedios. Qué a gusto tendía esos trapos que fueron sucios. Ahora felices ondeando en áticos con aires nuevos y frescos. Funerales callados porque son muertos, olvidos oscuros incineraron  los que ahora yacen sin recuerdos. Qué a gusto tiende sus trapos sin remiendos  sin remordimientos. Azotea sin cielos ni infiernos. Estoy en la tierra, mi tierra bella y ya no lo dudo, me quedo en ella.

Desde que tengo uso de razón..., bueno, vamos a dejarlo en desde que tengo memoria, el primer día del año me felicitan y siempre me surge la pregunta sobre mi respuesta: ¿me felicitan por el año nuevo o por mi santo?, ¿Qué debo responder?. Lo más fácil, gracias, igualmente y quedo mejor por si ignoran lo de mi onomástica. Es extraño que no haya en todo el calendario santoral ningún San Manuel o Santa Manuela, ¿será porque ninguno hemos sido merecedores de serlo?  Busco en el calendario litúrgico y este día está dedicado a la maternidad de la virgen..., ¿quedan, pues, excluidos los Manolos? ¿y las Manuelas que no han sido madres?. No lo sé, pero, sería más fácil si hubiera o santificaran a algún tocayo/a que nos representara, sería lo suyo para evitar estas situaciones. En cualquier caso, es el primer día del año y, quieras o no, impone. Pensar qué pasará durante estos nuevos 365 días que nos quedan por delante. Puede ser repetitivos de los anteriores o, por el contrario, que se nos...

Una intrépida mujer salta junto a su caballo de una montaña a otra y consigue una hazaña prodigiosa; un grupo de chicas de edades que rozará la treintena y con siluetas de todos los colores camina en grupo alertando de su poderío; una joven sobrevuela cielos ayudada por aires invisibles que la mantienen en ese espacio; otra es capaz de andar sobre aguas doradas al compás de un cuerpo sobresaliente marcando su absoluta riqueza en su camino; las hay que llenan globos gigantes hasta que estallan y muestran la magia de lo que contenía en su interior; otra  baila alegremente sobre una mesa, desinhibida y coreada por unos que la admiran hasta que llega su hombre y vuelve a él ruborizada por su atrevimiento, él le entrega su corazón a modo de perdón y ella agacha la cabeza ruborizada porque él la readmite.  Julia Roberts se agobia en el ascensor que la conduce a una fiesta en la que será la estrella, se desprende de su ornamento y se escapa por las calles de París (porque ella es una...

SI ENCUENTRAS TODAS LAS COMIDAS, BEBIDAS, INGREDIENTES...  HALLARÁS UN MENSAJE ESCONDIDO ENTRE EL RESTO DE LETRAS QUE NO FORMABA PALABRA. SOLUCIÓN AL FINAL DE LA PÁGINA.... ¡¡¡FELIZ DÍA DE LOS INOCENTES Y BUEN AÑO NUEVO!!!

  Dada, mi nieta, Daniela para el mundo, observa días diferentes en los que aparece un árbol plantado en su salón lleno de bolitas de colores y luces que se alternan en el ahora sí y el ahora no; en su guarde, aparecieron tres hombres con capas y barbas que ella no conocía, y uno de ellos la sentó sobre sí y le contó que pronto irían a su casa; las calles son diferentes, muchos carros de compra abarrotados, gente que entra y sale de las tiendas cargada con paquetes envueltos en muchos colores que ya distingue; canciones alegres suenan por la ciudad animando pensamientos si fueran tristes y, lo más llamativo para ella es la cantidad de besos y abrazos mutuos que reciben los encuentros entre conocidos al pasar.  Son momentos diferentes al resto del año, a ella le gusta esa movida de corazones anhelantes que sacan el amor guardado y reservado para estas fechas. Dada se acerca y me pregunta por el significado de esa nueva palabra en su diccionario particular en el que nos comunica...

  De nombre David, su apellido lo define: BRONCA, NO. Durante algunos años se mantuvo en la RESISTENCIA privada que ya es pública. Una REVUELTA ha sacudido al país de ese enorme letargo en donde pasar el tiempo consistía en el ataque de muchos insectos donde las hormigas son las más inofensivas frente a palabras que castigan a sus fervientes seguidores con inyecciones de confusión a través de bulos y críticas malsanas que no se alimentan de la verdad y adormecen mentes en esa doctrina de la mentira. Este hombre tranquilo no trae guerras, cree en el diálogo de la fresca espontaneidad donde el insulto no tiene recorrido, sabe responder dándole giros hacia la calma. Las guerras, esas malditas contiendas que sublevan la ignorancia sin preguntar, sacando los trasfondos de las miserias y las cloacas, sobreviven a diestro, que no a siniestro, en aquellos antros donde no tiene vida la transparencia en sus mensajes oscuros hacia la multitud que lo aclama y jalea porque aplauden al ritmo de ...

  Mi manía persecutoria del orden siempre me ha acompañado al igual que la del perfeccionismo. Si algo se salía del tiesto, por mínimo e imperceptible que fuera para los demás, el ansia se me desataba y el desastre viajaba con él englobando el total. Es propio de ese TOC que, de alguna u otra manera, se nos manifiesta a casi todos los que lo padecemos. Buscar la perfección en su totalidad es un sinvivir para uno mismo y para quien esté cerca, Es difícil modificar esa conducta porque es una lucha directa con la ansiedad que surge ante tal situación.  El secreto para controlarlo no es pretender que ese diez basado en ese orden se mantenga referido a lo material, a lo insulso de su matemática posición, ese ha sido mi gran error. La casa y las cosas son, obligatoriamente, las que se han de adaptar a mi y a mis circunstancias y lo aprendes cuando aparecen, poco a poco, las limitaciones físicas que van modificando y rebajando esos criterios tan absolutos con los que creía de obligad...

Morirás en pocas horas, sí, tú, querido otoño. Muchas hojas en el camino dejaron desnudo tu cuerpo de esperanzas trasnochadas en moradas tibias, vacías  y, ahora, frías. Besos secos entre esas voladas hojas perdieron su verde brillante y fresco y, ahora, yacen a merced de vientos de olvidos con restados recuerdos. Morirás en pocas horas, sí, tú, soñado otoño. Trajiste lluvia a los campos, esos que viajaban muertos, agua fresca, dulce y nueva ahora evaporada en silencios. Fuiste hermoso y tierno en muchos  desvelos  despiertos a destiempos  si arboledas engalanadas clamaban en horas tempranas. Morirás en pocas horas, sí, tú,  otoño viejo. El invierno empuja fresco, trae ganas heladas  y abrigos nuevos. Me voy con él, otoño muerto.

La geometría invadió sus vidas con la intención de regalarle un patrón ordenado mediante el que regirse. Quizás, si sólo se hubieran apañado con las cuatro reglas sin aspirar a nada más, su final no habría sido el que fue. Su mente giraba sobre sí mismo, sin epicentro, imposible calcular su diámetro en algún momento de quietud. Su radio no llegaba a ese centro nervioso. Perdió su categoría de circunferencia y, aun lleno de vacíos, se transformó en círculos tupidos de sinrazones de los que, aparentemente, disfrutaba como un hamsters en esa jaula sin encontrar la salida en ese no parar de hallar la fuga.  Mientras, su cuerpo habitaba simultáneamente otro espacio; perdió la redondez en tres líneas cerradas con  ángulos agudos cuyas desigualdades derivaron en obtusos. Su incapacidad de resolución los abandonó a su suerte a excepción del único con más grados de lucidez que consiguió liberarse dejando al resto con un paralelismo absurdo en esa extraña dualidad. Murió la triangulació...

Esta tarde, a las 7, el hospital "PUERTA DEL MAR" (para los de mi edad, la RESIDENCIA") estará colapsado y, por primera vez, no culparé al S.A.S. ni a la Junta de Andalucía, sino a la junta de andaluces y demás comunidades (más allá de la de propietarios...) por un acto sin urgencias, sin esperas en una sala y sin enfermos. Llegar a un hospital sin fiebres ni malestar, ni a visitar a un pariente o amigo enfermo es, cuando menos, extraño pero, si esa llegada da la vuelta a esas otras situaciones propias del lugar y el motivo se dirige hacia dosis de humor del bueno infiltrado entre risas, carcajadas y surrealismo de esa realidad tan cotidiana de mal cuerpo en general, la cosa cambia.  Er Paco (para mí y los míos), er Bandu (para el pueblo), Fran (para los hermanos) y Francisco para su padre (en momentos desesperados) es sólo uno, con una sola cara que jamás da la espalda por ir siempre de frente. Es el amigo, vecino, hermano perfecto porque todas sus imperfecciones suman ...