Simpre vestida con su hábito blanco, sólo fue azul bajo la norma de su orden que ella cumplía sin cuestionar. No es cierto que el hábito hace al monje. Ella era única y lo fue hasta ayer en la tierra; hoy, en alguna otra parte del universo, lo sigue siendo. A diez días de cumplir los cien, el número diez era su nombre y su adjetivo. La conocí siendo una parvulita y, desde entonces, su amor me protegió todos los días que estuve a su lado. Fui una privilegiada, pero no la única, dispensaba el mismo trato a todas las que nos criamos con ella. Y por más amor que daba, más tenía para seguir repartiendo. No existió el descanso en su DAR, nunca soñó con medallas por su labor; su sonrisa siempre brillaba más; sus palabras y sus oídos para escuchar eran sus signos de identidad.  Fue una mujer que se entregó en cuerpo y alma a una causa muy por encima de la entrega vacía que ofrecían sus compañeras de fe a las que nunca observé desprender enseñanzas con sus ejemplos. Porque ser monja no es v...

  Son las 8:02, empieza a clarear y, por fin, el silencio robado esta noche ha vuelto a casa, lo han liberado. Intrusas voces, cantos, palmas y bandas me han sitiado durante esta larga noche. Me han invadido a través de mis ventanas y paredes ostioneras rebajándolas a un pladur débil borrando su historia fenicia de un plumazo a los cuatro vientos que los han apoyado. Ignoro si han marchado a otros empedrados con sus cantos y voces sin contexto para mí o para ellos. Mi sueño se lo llevaron con ellos y, a saber, quién lo continuó después y cuántos giros ha dado con el cambio. A Sabina le robaron su mes de abril; a mí, una noche (el maestro es el maestro...). El silencio llena mi morada ahora y se lo agradezco, es demasiado valioso como para amonestarlo por su huida; quizás, fue contra su voluntad o tal vez, necesitaba compañía en momentos de soledad que le pudieron  con su promesa de cumplir esos votos eternos. No lo juzgo, ha ocupado su lugar a la vuelta y ahí permanece presidi...

Cuando sientas que tus pies desnudos caminan sobre piras sin piedad, cuando la seca arena aviva brasas  y la orilla se retrae hacia el océano cuando te acercas porque el fuego te empuja en ese alivio que se esconde desnudando rocas ardientes que se suman con la arena otrora blanca interminable, ahora amable de recuerdos que tiñen caracolas que ya no hablan y los susurros enmudecen en gargantas porque los muertos no respiran ni lloran con los vientos. Cuando hamacas de amor desaparecen con las lluvias de aires, aires volados de otros tiempos tiempos interminables que se fueron en esa brasa que se calma y se olvida, olvidando los silencios de lo lejos, saltando por los deseos maltrechos sin desespero, en esperas tragadas de muchos sientos que ahora yacen sin lamentos y no los siento. Resacas que se mueren suaves cuando lo entiendo y el mar se alía con el momento, el ahora sobrevuela libre, sin cadenas, a sabiendas de que yo soy mi Universo.

  Si unimos las dos etimologías (la griega y la latina) de la palabra PASIÓN nos resultan los significados de ¨SUFRIMIENTO o PADECER". Ambas respiran dolor, pero igualmente, rezuman placer, es una elección, no una imposición tal y como entendemos el significado de sufrir. No entraré en su posible paralelismo más allá interpretable del sado masoquismo (hoy, no). Sentir la pasión, con un fondo de dolor y padecimiento es interesante y da tema para comentarios: La pasión es una cara del amor que sobrevuela sobre el nido del cuco como atrayente de la ceguera de lo que parece más de lo que es. Es fuego físico y mental que se lleva la cordura hasta que una lluvia dormida se despereza y lo apaga. A veces, sobrevive una variante de ese amor que se denomina "cariño" y le da suficiente para continuar sentados en el sofá mirando a ese frente común que los mantiene. ¿Se identifica esa pasión loca con el enamoramiento? que cada cual se responda a sí mismo. Seguro que casi todos tenemo...

Según la edad que tengamos, la renovación de nuestro D.N.I. oscila entre los cinco y diez años hasta que su actualización se hace innecesaria porque no deben considerar que los setenta y su foto sean motivo a tener en cuenta ni tan siquiera si te enchironan...; ya no las harán de frente ni de perfiles (ahora, quizás, con las redes sociales basten). Nuestro carnet de identidad era nuestro otro yo y él siempre tenía la prioridad sobre nosotros; con pocos datos, nos conocían mejor que la familia: tu nombre y el de tus padres, apellidos, lugar de nacimiento y fecha, dirección (la profesión y el estado civil quedaron en el camino por ser tantas sus variables ) y ya estabas fichado más allá de la eternidad. Tu número adjudicado es el primero que habla cuando te preguntan y, eso, al menos, te hace único en el mundo. Algo es algo. Y pensaba, ahora, que a todas estas tarjetitas se les acabe más pronto que tarde su vida controladora y su viaje y estancia en tu cartera de turno que siempre es un ...

Te miro, te veo y aun sin mirarme ni verme, tus ojos se entreabren a la luz de la alegría. Te hablo, te digo y aun sin responderme, tu boca dice  lo que no puede todavía. Te toco, te beso y aun sin rozarme tu mano, me devuelves con silencios mis caricias. Te acaricio, te abrigo y aun sin saberlo, te acerco al sueño cuando es preciso. Te alimento con mi cuerpo y recuerdas las lunas que te llevé dentro. Te visto con mis manos  y con todas las que te aman, que no faltan en esos cambios que te calman. Te regalo mi sueño de las madrugadas. Mi pecho dispuesto que te amamanta, fuente de vida que tu cuerpo avisa cuando le falta. Duerme mi niño, duerme, que los sueños bellos te acompañan. Duerme mi niño, duerme, que las hadas vigilan las madrugadas. Duerme mi niño, duerme, que rondan tu cuna  los que la vida te dieron y la que llegó primero. Que lejos de no quererte, ningún destrono teme, ella te cede su cuna y te espera en sus juegos, su pandilla; que serán hermanos  en los ...

Llegó en el mismo avión que su hermana Dada, sin turbulencias, sin retrasos y con adelantos a lo previsto, a las 2:04 de la tarde de ayer, cuatro de abril.  Ese dejavú se completaba con el entorno de amor que arropó a su hermana Dada treinta meses antes.  Aparecieron al completo las hadas que tantos dones regalaron ese otro día. La magia se respiraba intensamente y, con ella, la felicidiad del momento que se extendería para siempre.   ¡Javi!,  tu nombre se adaptará en nuestros mundos de los cuentos por el de Havy y será tan propio como lo fue el de Dada y toda vuestra patrulla canina particular (Zeus, Joky y Happy) y siempre ojo avizor en busca de aventuras que os enseñen la alegría que proviene de la bondad  ejercida sin más interés que el de regar universos de generosidad que extermine egoísmos tan poderosos como los que ahora habitan el planeta. Nuestras armas serán colores, Los arcoiris y su infinita gama y matices pintarán los aires de paz en la parede...

La autoestima es uno de los aspectos más relevantes en el individuo, no sólo le afecta al sujeto en cuestión. La valoración que cada persona tiene de sí misma marca su actitud hacia la sociedad y de ella depende el comportamiento que engloba a colectivos formados por tendencias en alza en las que peligran seres inocentes contrarios a sus sinrazones situados en su escaso o nulo punto de vista porque carecen de base discutible. Una autoestima sana es aquella que acepta el tú o el yo que somos, con nuestros defectos y limitaciones, que forman parte del nosotros que no podemos cambiar porque dejaríamos de pertenecernos por incompatibilidad con nuestro yo y viviríamos en el infierno de la negación y el desconocimiento de no pisar sobre seguro y la caída sobrevendría durante y cada recorrido. La baja o nula autoestima deriva en la inseguridad de pensamiento. Te tasas a precio de saldo de terceras rebajas y pierdes tu valor genuino con el que todos venimos al mundo. Esa no querencia se esparc...

La palabra adolescencia deriva del latín ADOLESCENS (joven) y ADOLESCERE (crecer). Imposible no interpretarla en el sentido más real en ese transcurso de cambio hacia la madurez: ADOLECER, carecer. Este periodo es natural en el proceso de la vida y todos y todas hemos pasado por él. Eran las circunstancias las que movían los relojes con más o menos rapidez o, incluso, pasaba de largo sin esa parada y no se esperaba; la metamorfosis era instatánea y el hombre y la mujer amanecían una tarde obligada a dejar en blanco ese tiempo de transición hacia la mayoría de edad y de necesidades en su formación.  La adolescencia implica inseguridad, vienes de la infancia y caminas hacia un mundo de responsabilidad hasta el final. Las últimas décadas se implicaron en darle ese espacio para el proceso de cambio y aceptar que su falta de juicio para actuar o decidir se justificaba en el revuelo dentro de sus mentes y conexiones aún sueltas a falta de entrar en los enchufes neuronales pertinentes. Un...

  Cantaba Pablo Milanés,  a veces en solitario, otras en compañia, como la vida, que  el tiempo pasa y nos vamos haciendo viejos... porque mucho se canta a la vida, a la edad, al tiempo que, inevitablemente, nos conduce al fin de la historia: nacer, vivir, morir. Es esta una ley inquebrantable, natural y cierta.  Cuando dentro de tus propias paredes algo se extravía y vas en su búsqueda, encontrarás mucho más de lo perdido si lo hallases, te arriesgas a darte en las narices con momentos olvidados, escondidos en cajas de lata o cartón cerradas en el fondo del mar hogareño y desatarán un fuerte oleaje si las destapas porque tu memoria invadirá el espacio más allá de lo que pretendías. Cada objeto guarda un misterio por sí mismo, el hecho de conservarlo lo delata; algo grande lo condujo a esa estancia de sala vip que hoy es un simple trastero en un triste rincón. Fotos en blanco y negro con miradas sepias como las que guardaban mis padres, me avisan de los tiempos que d...

  Cuando avistas un tesoro y sabes que es el deseado, te lanzas a por él aun sabiendo que la travesía será dura y el porcentaje de triunfo escaso; calculé que no más del 10 %... y aún así, emprendí el riesgo dejando atrás ese 90 que me avisaba. Muchos peces inocentes a mi parecer permanecían en la orilla, pero caí en la trampa; eran los guardianes que aparentaban debilidad y me hicieron más fuerte en los comienzos. Fue sacar uno, sólo uno, y sus parientes, en bandada, formaron batallón contra la intrusa que era yo. El castillo amurallado tembló con sacudidas como un terremoto de 7 en escala Ritcher. Eran demasiados contra mí. Algunos cayeron vencidos, otros me tiraron. El ejército era fuerte y yo a solas intentaba esquivarlo. Fui sorteando flechas y tiros escondidos; mi escudo, los suyos que me apropiaba en su derrota de caídas desbaratados. Ante una presumible victoria en la que los creí en retirada, apareció el mando que se mantuvo estable durante la batalla; ahora, su cuerpo se ...

  Y el reloj avanzará hacia la 1, pisaremos, quizás, charcos alegres de una mañana fuerte que no hará sombra al mediodía. Habrá alguna lágrima perdida que se esconda entre la lluvia tras el sol despierto entre cortinas vigilante de nubes asistentes. Y llegarán nuestros pasos hacia la cumbre, cargados con mochilas de la suerte de vivir momentos de palabras entrecruzadas de monosílabos dependientes. Sellos que confirmen alianzas de tiempos nacidos de otros tiempos, y de tesoros con ellos. Unos minutos de gozo y armonía entre palmas, besos de retorno con los que os dieron la vida. Y entre tanto, papeles enamorados,  afirmando que el amor lo merecía.

Si tú  me vieras, si me vieras, cómo no ando aunque no quiera. La lluvia me habla a solas, sólo con ella, me cuenta su magia y sus penas. No camino, me paro en las estrellas, son mis amigas en noches frías. Abajo, en las aceras, árboles tiran sus hojas formando alfombras de puro rojas. Colores cambiantes, cabellos canos cantan edades y soledades. Si tú me vieras, si me vieras cómo no ando aunque no quiera Los charcos en las aceras lloran en alto que no los quiera. Se hielan y son diamantes bajo zapatos que no desparejan las noches medias. Sobre cristales no paseo aunque no quiera. Débiles y frágiles, aunque no quieran. Si tú me vieras, si me vieras cómo no ando aunque no quiera. Las calles me esperan, les digo nada, tengo prisas, mis paredes me avisan: ¡quédate, niña! y obedezco, fui yo quien les dio la teta. El sol se descubre, su sombrero cae a los suelos,  mejor cabellos que caballeros, dejando su espacio a las sinsombreros que ahora coronan sus obras los que no les abriero...

  Mi blog calleescuela1 cumple justo ahora más de tres años y medio de vida. Desde el primer día, hablé de cuáles serían mis contenidos: emocionales (los que hablan de mí y mis sentimientos), culturales, ideológicos y, por supuesto, de opinión. El nuevo mantra es la falta de libertad de expresión... Nunca lo sentí en estos años. Jamás me han censurado mis palabras en mis más de quinientas publicaciones. No dudo de que mis lectores no siempre estarán de acuerdo con mis escritos y eso es positivo. No soy la dueña de los pensamientos ajenos pero, si de los míos y los saco al mundo. Y lo hago desde mi seguridad de estar respaldada con pruebas fidedignas y bien documentadas. Sé distinguir las fuentes de agua limpia y fresca de las turbias y oscuras. Y es, desde estas premisas, en las que  baso mis opiniones que nacen de mis conclusiones, de mis lecturas y visualizaciones de lo que leo y veo y aprendo. No mato ni doy la vida por ninguna tendencia porque no va de eso.  Pero, sí ...

Según la R.A.E., el homicidio puede ser intencional o por imprudencia; el asesinato SIEMPRE implica una intención premeditada de causar la muerte de otra persona. Aclarada esta importante diferencia, no hay duda de la calificación que conlleva quién lo cometió. Ella ya sabía que IBAN A MORIR IGUAL. Tomó la decisión de ejecutar, en modo hitleriano, a pobres desvalidos de un seguro privado y los dejó a su suerte, a esa mala suerte de que fuera ella quién les asistiera de verdugo. De la manera más cruel, fueron falleciendo entre asfixias y finales extremos en la soledad más horrible hasta que los recogió esa mala muerte que ella, "esa IDA", programó en esas residencias del infierno para los más débiles e indefensos. El total, 7291 pero, aún restando 7290 ese 1 no habría sido sólo 1, era una persona que no podía defenderse en esa terrible agonía ordenada por una desalmada, sin alma y SIN PERDÓN. No fue pues, un homicidio, sino 7291 asesinatos y merece castigo y condena en un juic...

  Que dicen algunas lenguas, lenguas de doble filo, que la mujer se creó de un hueso masculino. Creencia popular,  catecismo escolar de escuelas del franquismo. Secuelas que no caen en el olvido de mentes irrisorias, salidas de un paraíso, con su fruto prohibido. Inculcan los sectarios, serpientes en árbol donde jamás habitó ciencia. Y a saber quién se comió  la manzana, esa que llaman maldita, seguro que fue ella, la más atrevida, que buscó alimento, para seguir pariendo y darle al mundo más vidas. Lejos de ese cuento del edén, donde a ella se la humilla, está una gran mujer siempre protagonista. La historia no lo sería sin una madre, mujer, que la escriba. Ella sí es la que creadora de géneros cada día. Es capaz de parir, de luchar y seguir  con sus noches y sus días. El hombre se asusta, demasiada valentía, imposible que saliera de una de sus costillas. El hombre, débil por natura, se esconde tras las faldas, por miedos y por envidias. Y los más ruínes atacan enfe...

He leído en la prensa un artículo extraño donde, supuestamente, demuestran que el ´procrasteritador´ (del latín: PRO ´adelante´ y CRASTINUR ´mañana´) lo es bajo una depresión que le imposibilita  la ejecución de sus responsabilidades porque su estado mental no prioriza sus deberes. O lo que es lo mismo, deja sin hacer en el presente aquello que le cuesta esfuerzo físico porque su mente está descoordinada con la realidad y el aplazamiento para otro día lo libera de esa atadura que lo corroe e incapacita... A  mi modo de ver, se están mezclando los chivos con las cabras. La depresión es una enfermedad grave que te saca del mundo real hacia otro que es la nada porque nada importa en ese espacio en el que tú no te importas y te anulas, pasas a un plano oscuro y sin horizontes a los que llegar; no hay metas, no te proyectas hacia ese futuro que no existe por rodearte de un presente invisible y descontrolado. Te olvidas de las necesidades fundamentales como alimentarte, dormir, vivi...

Mi padre nació en 1926, y hace varios años ya lo califiqué como el primer feminista por estas fechas en las que se recuerda la igualdad entre hombres y mujeres. Él trabajaba muy duro (de lunes a domingo) y, al llegar a casa, no se olvidaba de sus cuatro hijos y, por supuesto, de mi madre  cuya vida era llevar adelante a su familia. Formaban un tándem perfecto sin programaciones horarias de sus tareas. Iban sobre la marcha de la necesidad que se presentaba y la socorrían. Nunca existió el machismo en mi familia. La igualdad entre los unos y las otras era la premisa de nuestra educación. Nos criaron en la independencia del yo en las obligaciones racionales de que no hay que preguntar cuándo está la comida o dónde está esa ropa que no encuentro. En ambos casos y en otros muchos, tus manos estaban y tú con ellas para solucionarlo: aprende a cocinar, ocúpate de tu ropa lavándola, tiéndela y la planchas o no, ese será tu problema, pero nunca uno añadido a tus padres.  Hoy, casi cien...

MENORES (niños y niñas) vagan por mi barrio al son de gritos y del ruído de botellas estrelladas contra piedras ostioneras trimilenarias porque ignoran qué es el carnaval. Vienen provistos de bebidas muy alcohólicas que se meten entre pecho y espalda para entonarse hacia el vacío mudo sin rumbo en ese camino de andar y desandar las mismas calles porque su ciego no le dirige hacia lo que no saben  qué buscan. Van en pandillas, en parejas y solitario. Su única compañía es el vídrio que estamparán sobre paredes o adoquines cuando se agote. No sé cuál es su origen, imagino que no es el gaditano por su perdida orientación en sus pasos y en su vida. Muchas camas vacías esta madrugada interminable del primer sábado de un carnaval maltratado que nos invadió estos últimos años y que vino para quedarse. Desde mi balcón, veo el suelo acristalado con los restos de estos desalmados y desgraciados (sin gracia alguna) que deambulan con cantos inconscientes tanto como ellos/as. Ni una de sus voces...

Arrebujaos en este sitio tan infinito, que está en lo arto, no te lo niego, que queda un tresho. Se ehtá inventando la Tierra toda, er mundo entero. Se ehtá poniendo nombre a las cosah con musho ehmero. Pero estí viendo gente mu soso, pa asé universo, y vi ayudahles, si puedo en prosa, si puedo en verso! Tengo quencontrá gente pahcribí un montón de cartah. y si é nesesidá, si no, no loh llamo, eh que me hasen farta. Si dises "venid", te lo escushan dié y viene uno por pena pero, si dises "vente" y de loh presente van doh dosenah. No eh que ello hablen mal, o no tengan duende, no eh por criticá suh composisioneh. Pero, hay quien no eh má que pronunsiasione, sin desí de na, versitumentiende. Ya llegando ar jefe dorganisasión, noh encargan parte mu diferente. Cauno cohe un troso ordenadamente y a mí man dejao a improvisasión. Pa sembrá erfuturo del universo cojo mi tierra, siembro lah floreh y con layuda de cantaoreh siembro poesía sembrando verso. Semenshansima loh ca...

  Mataron a ruiseñores otras madrugadas, arrastraron con ellos hojas tristes y secas. Indefensos, heridos y débiles, tarea fácil, escopetas expertas  en criaturas inocentes y bellas. El jardín lloraba sus cantos ausentes,  gritaba su dolor a esos cielos injustos que no cuidan a los buenos y abren sus puertas a diablos protegidos por algún sampedro con llaves dispuestas a esos encuentros. ¿Cielos o infiernos? ¿acaso no son gemelos? ¿Por qué se condenan en la tierra a esos horribles fuegos y llenan de oasis a los que prenden calderos? ¿ Por qué las leyes las incumplen aquellos que por un plato de lentejas venden justicias a cambio de misas  que regalan los cielos? Por qué ruiseñores merecen que acaben con ellos? ¿Acaso cuando cantan no alzan vuelos? no pisan tierras ni pasaportes, sólo cantos de necesidad. No cortemos alas a melodías de vidas, de esperanzas y sueños que tienen cabidas en la bondad. Buitres, carroñeros de muertos, dejadlos en paz. Que alguna jaula blind...

"CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA" es un poema de RUBÉN DARÍO escrito en 1905 y del que nace el famoso verso: JUVENTUD, DIVINO TESORO. Y, yo, hoy pongo mis esperanzas en esa vida naciente de  cuya existencia dependerá que el mundo se humanice y derrote la barbarie que lo envuelve en cada uno de sus giros hacia el desastre que ya está aquí enseñando los pies y mostrando el resto de sus cuerpos sin cabeza. Nací en 1960, la dictadura daba sus últimos coletazos con un Franco agonizante que murió matando. Pocos meses antes de su anhelada y justa ida, fusiló a cinco condenados sin un juicio contundente y limpio (canción "Al alba" de Luís E. Aute). Debían rodar cabezas para demostrar que aún era el mismo monstruo y no le tembló el corazón a pesar de que el mundo exterior nos bloqueó por ejecutar la pena de muerte.  La transición no fue tan idílica como se contó. La derecha rancia que aún permanecía aclamando a su caudillo por sus privilegios otorgados y robados al pueblo, nunca ...

Hubo momentos en que escuchaba en clase a algún alumno/a cuyo abuelo o abuela se expresaban con vocablos incorrectos. Inmediantamente, eran reprendidos por mí (no sólo en calidad de profesora, sino mucho más, de ser humano). Esa generación vivió la guerra, el hambre y la necesidad en todos sus ámbitos. La guerra arrasó con el aprendizaje y el analfabetismo llenaba campos y ciudades. Esa ausencia de alfabetización debía ser justificada y respetada por sus descendientes. Lo que sí constituía delito es que dos generaciones más tarde, esos nietos/as incurrieran, voluntariamente, en seguir un camino que le cortaría las alas de su libertad y autonomía en su futuro al carecer de instrumentos con los que comprender discursos orales como escritos y no tener armas con las que dilucidar la verdad de la mentira de sus lecturas y escuchas. Décadas más tarde, se materializa el sueño de aquellos adolescentes que deseaban un simple botón que sustituyera sus acciones físicas y mentales. Ya no hay que p...

Tiempos impropios para un rey que llamaron Juan sin Tierra, magna la Carta  dejó que sobrevive a siglos y litigios. Muchos papeles encorsetados, jurados y despreciados  por falsos que la aceptaron y sobre ella vomitaron cuando tocaron los derechos de la diestra eterna. Aplicaron deberes a costa de hombres y mujeres, invisibles y sin paredes. Sin tierras, sin ser reyes,  sus palabras no se asentaban en oídos sordos que ignoraban a gente desnuda, sin gramos de tierra propia que llevarse a la boca. Centurias han vivido en continentes viejos, en los sobrevenidos de allende los mares que sumaron más caciques en ambos lados. La ciencia no tiene espacio en este mundo de desahucio de la razón donde aún la intención la supera y es la sinrazón la que impera sobre descubrimientos que curen las cubiertas que matan y destruyen por creerse dueños de vecinos lejanos o a su lado. No importan las escrituras, ellos, los desalmados, ignorantes de propiedades, de partes y repartos dejando ca...

Al girar la llave, mi mundo seguía esperándome. Pero, lo noté cansado, apenas las cuatro de la tarde y la luz vestida tan pronto con su pijama me resultó triste. En mi ausencia había pasado algo pero, ¿el qué? Los postigos cerrados en las habitaciones podrían ser los culpables. Enseguida lucieron de par en par; no fue suficiente, la claridad se mantenía oscura y no venía a saludarme. Di prioridad a buscarla y dejé mi equipaje esperando junto a esas sombras inquietas. Y lo vi, mi compañero de luces azules ahora dormía en la eternidad de lo celeste. Cuántas horas me regaló en tantos años cuando el tiempo y yo estábamos perdidos; él era mi guía, mi brújula a la que me agarraba para saber que la vida seguía a pesar de todo. Su vestido era blanco, su interior negro y sus ojos muy azules, grandes, llamativos. Ahora ya no parpadeaban, los cerró para siempre en la soledad de mi ausencia. Nunca sabré qué números fueron sus últimos avisos, se fue solo y noto su falta, mucho. Guardé su duelo, se ...

                 PRÓLOGO:         "UNA EMOCIÓN SERENA" por JOSÉ PETTENGHI Componer un prólogo siempre es más arriesgado de lo que puede parecer a primera vista. Es una apuesta. Todos esperan más de lo que es una presentación, un telón cerrado que se alzará cuando comience la representación. Unos esperan que sea más brillante que la obra en sí, otros simplemente anhelan que sea breve y los más confían en que no sea más que un puro aplauso previo a su autor o autora. En este caso, el riesgo de ese paseo por el alambre queda mitigado, en primer lugar, porque Manoli Barrios fue mi alumna, de modo que ese grado de conocimiento elimina cualquier veleidad inoportuna. Y en segundo lugar, porque ella es profesora de Lengua y Literatura, con lo que las reclamaciones que podría hacer su profesor-de Ciencias- como prologuista no pasan de la categoría de un "prologuista oyente". Así   que, por una extraña sucesión ...

Fray Luis de León, tras un año encarcelado, dijo a su retorno a las aulas: “como decíamos ayer…” y prosiguió, con sus palabras libres y su mente abierta. Algo más de un año, en mi caso, ha transcurrido desde mi primer libro, aquel que me introdujo en las librerías y en las casas de muchos que lo desearon.   Durante estos meses, mi cárcel fue la espera de mi inminente marcha y me senté a verla venir. La vida, finalmente, decidió regalarme tiempo, ese que me apoya en este camino anhelante de las letras y sus emociones. Y aquí estoy para celebrar ese oro que es el tiempo que me lo permite. Mi amor por las letras se completa con sabores amigos, esos que tanto combaten odios, desamores, penas y males. Para mí, son indivisibles. Mis relatos, poemas y algunos cuentos siempre se agarran a la mano de mis elaboraciones dulces; el amor que deposito en ambos es lo que los une; ese cariño que desprendo en el teclado y en mi encimera es mi mejor baza para encontrarme con las alegrías de expr...

Pocos minutos más tarde de la hora sagrada  del inolvidable Luís Eduardo Aute,  sube el telón cada tarde  un relato olvidado de la literatura española. Luisa Carnés, una escritora de las llamadas Sinsombreros  (generación dorada de la literatura femenina en la década de los años veinte y a la sombra de los poetas del 27 por su condición de mujer y una  sintierra ni lugar en el reconocimiento merecido de las letras). Mujer autodidacta, sin titulación ni grado, conoció el mundo en directo y supo contarlo tal y cómo lo vio. No accedió a cargos políticos, pero desde la base, como camarera en una cafetería aprendió la situación a través del mundillo que se entreveía en la clientela y sus compañeros/as del local en el que servía los cafés. Mujeres y hombres que trabajaban con la misma carga laboral pero con sueldos diferentes condicionados por su género. Carnés describe en su novela "Tea Rooms" (Mujeres obreras) la lucha por los derechos de la mujer: el sufragio femen...