Porque no callas, porque el alma arde, porque arde su llama porque se desboca, porque  es su boca, porque tiene vocales, porque les sobran. Porque no descansa porque no se agota, porque no agota, porque no son gotas, porque son manantiales porque derrochan porque les sobran. Porque silencios hablan, porque ausencias hablan, porque distancias hablan, porque negando, hablan, porque no hablando, hablan. porque hablan, hablan porque les sobran. Porque se quieren, porque no quieren, porque se aman,  porque saben amarse, porque saben de historias, porque saben de amores, porque les sobran. Porque no callas,  porque siempre,  Porque siempre, te hallas, Porque recuerdos inmensos, porque vidas no mueren, porque vidas sin vida, porque esa vidas no pueden,  porque no pueden,  porque les sobran.

  Paquita era de comprar en el mercado los productos más apreciados (por sus precios), no por su calidad, no conocía el porqué se valoraban a la alza o a la baja; no era de cocinar, solía comer fuera o picar cualquier cosa de las expuestas en su completa despensa a modo de escaparate de luxe. Allí siempre encontrarías la mejor y más cara de las conservas enlatadas, se guiaba por el "qué dirán" cuando mostrase orgullosa sus tesoros si alguien tenía el privilegio de acceder a esas vistas marineras en conserva sin necesidad de botox. Igualmente, su nevera y su congelador albergaban de todo un mucho, era imprescindible la imagen estática y estética para su tranquilidad. Las cervezas más cotizadas, los embutidos siempre ibéricos, los quesos según colores (de más blanco a más oscuro, no entendía de texturas ni sabores...). Amaneció un día playero, como cualquier otro de verano, no parecía diferente en principio..., Todo estaba en orden cuando cerró su puerta camino de cambiar el as

                                     Brrrrrrrrrrrrrrrr, chissssssssss, tontontontont. Son las 3,44 de una mañana cualquiera. Los espero en el balcón de mi cocina, ya los oigo llegar; solo uno de ellos se bajará a recoger el  bidón, el otro permanece al volante totalmente sincronizado con su compañero. En el silencio, todo se oye, se escucha aunque no quieras, pero yo sí quiero. Es el momento donde se recoge lo que no nos ha servido o no hemos querido utilizar. Solo faltarían las 12 uvas para la anual reflexión sobre el balance del tiempo y la vida que se nos va. Es igual, exactamente lo mismo.  Tenemos 24 horas y la mayoría de ellas acaba en ese contenedor mal iluminado por la falta de luces de sus usuarios. Nos ciega la sinrazón, la ausencia de pensamientos que no caduque antes, incluso, de practicarlos. Las horas mueren antes de nacer, son abortos a la luz de la realidad y nadie se escandaliza por ello, ni tan siquiera los que defienden la vida y el derecho a nacer. No, no solo somos

  Pepa nunca se había manifestado políticamente, pero dejaba claro que su lugar en el mundo era el centro. Su ego la obligaba a estar ahí. Si entraba en alguna reunión, el diálogo no existía. Solo su voz hablaba ante el silencio impuesto por ella. Apaleaba las opiniones ajenas sin ninguna piedad ni respeto. Su tono era implacable, capaz de asesinar cualquier otro sonido que osara intentarlo en ese nivel. Manejaba todos los palos, de todo sabía más que los demás, y eso le bastaba para justificar que no había más opinión que la suya. Así creció en el patio de su colegio, en su clase, en el vecindario, en su pandilla, en las tiendas del barrio, en la peluquería y, por supuesto, en su casa y en su matrimonio. Todos se acostumbraron a que fuera así; ella había nacido con la palabra regalada y se creía con el derecho adquirido de ejercerlo para siempre. Ella conocía bien a sus sometidos, su labor era bastante fácil, su rebaño no cultivaba su propio pensamiento y asumía que Pepa era la voz de

  A las cuatro y cuarto de la tarde de un quince de julio, en el sur, el mundo no existe. El mundo duerme profundo; el calor lo agota hasta sedarlo quedando en un estado mudo y sordo durante, al menos, un par de horas. Carlos y Luisita lo sabían; durante muchas de esas tardes, habían probado a jugar con ellos divirtiéndose con cosquillas, primero, y untándoles cualquier elemento pastoso que encontraran en la casa, maquillándoles como a payasos, tristes o alegres. Nunca se percataban hasta despertarse y mirarse unos a otros al verse reflejados en la imagen del contrario; para entonces, los niños ya se habían escapado y jugaban olvidados, completamente de sus travesuras. Se presentaban horas más tarde, con lo que el castigo quedaba relajado hasta desaparecer. El verano, dicen, es breve, pero los días, sobre todo, las tardes, demasiado pesadas, largas y muy cansadas si no caes rendido a una siesta que acorte esas horas muertas a los insomnes vespertinos. En este mundo solitario para solo

  Tal día como ayer, seis años atrás, cogí la senda que nunca volví a pisar. En cabeza nublada, muy oscura, llena de ideas y locuras, apareció llama brillante, grande y pura, capaz de iluminar ese camino  un poco, que podría andar hacia delante. No miré atrás, nunca lo hice, lo que ya se vivió, ya no renace. Siempre hice lo que quise, siempre intenté lo que me place, vivir en contra de mí, de mis bienes y de mis males, solo me encontrarían en condiciones tales. No presumo de cordura ni me jacto de locura, cada uno tiene su mundo, sus pensares y pesares, y nadie entiende a nadie, y no siempre nadie es alguien, ni nadie es más o menos que nadie. Lo más difícil de vivir es ser ese alguien y no ser nadie; se trata de coincidir el tú que eres y ese tú que no quieres,  aceptar a cada uno, acercarlos, presentarlos, que se conozcan y se respeten.   Cada uno tendrá su alguien, hasta reconocerse. Llegará el momento,  es posible que llegue, que se aúnen en ese encuentro, y se reúnan uniéndose en

Creer o no creer esa no es la cuestión. Creer en o creer que es la distinción. Creer en, es confiar. Creer que, es dudar. Creer en, es seguridad, Creer que, desconocer la verdad. Credos ciertos, credos dudosos. dan paseos en nuestro camino. A veces, con pies firmes, a veces, con pies que bailan. se acercan, cómo pueden, a su destino. Nadie al llegar a la tierra, tendrá jamás certeza, de cuándo acabarán las creencias. Puedes creer, o no,  cuando empiezas,  pero no será hasta  aparecer la evidencias, que tú tengas o no, la creencia absoluta, sin regir más compañías,  que lo que creíste fue cierto y acabar con las dudas de un sinvivir incierto, a otro convivir concierto.

  Palabras caras por ser queridas llegan sin descanso, no tienen sueño. Rebosantes de sueños cruzan como estrellas en infinito movimiento. Cien, cientos, trescientos se entregan al amor y se devuelven  al comienzo. Nunca es la última, nunca es de noche, no existen pausas, el amor no conoce las buenas noches.

  Tener brazos y  piernas y movilidad en ambos, no es tan normal; a veces, se convierten en auténtico lujo: la independencia. Elegir lo que puedes tocar, levantar y hacerlo es elegir tu libertad. Mover las piernas, tus pies es caminar hacia dónde deseas por ti mismo, es decir, hacia el infinito; es renacer. Pasear, caminar, andar..., es disfrutar del camino hacia ningún destino previo, de eso se trata. Que tus pies vuelen y decidan. Que el rumbo lo marque lo desconocido, lo que está por venir. Dejar las brújulas apagadas, que sean las personas, los vecinos de ese camino los que te ayuden a encontrar aquello que aún no ha aparecido y que sabes que está por ahí.  La información que te proporcionarán será única, te darán datos precisos y muchos que sólo les pertenecerán a ellos. El boca a boca en la historia de los tiempos es un aprendizaje exquisito y exclusivo. Quién mejor que el historiador que habla en primera persona para contarte lo que fue y ahora es. Nunca un GPS te conducirá por

  Andad, pies, andad, no paréis. que el mundo es vuestro y está a vuestros pies. Pasos, pasos, pasos..., no miréis atrás, seguid adelante, que la vida es eso, caminar. Nadie marca el regreso de lo que no se ha ido. Andad, pies, andad, no paréis, son pasos perdidos, pero contados. Que todo lo andado, no se da por perdido, Que todo lo andado, será bien recibido. Que todo lo andado, se queda guardado. Que todo lo andado, será recordado. Que de los pasos dados, se crean vidas, se crean historias, renacen sombras, matando las oscuras viviendo las otras.

  Una vez escuché a alguien, cuyo nombre sí recuerdo pero..., en fin, que todos tenemos el corazón en la izquierda pero, la cartera en la derecha; daba a entender que solo lo somos de pensamiento hasta que el dinero te hace alterar tus inclinaciones. A partir de esta tontería, que ni tan siquiera se puede considerar como premisa, os diré que siempre fui, soy y seré de izquierda de corazón (de hecho, el músculo está en ese lugar también), mi pensamiento y mi sentir ideológicos solo pueden vivir en ese espacio y creo que ha quedado patente en muchos de mis relatos ya publicados.  Por otro lado, de haber aprendido a moverme tanto con la izquierda como con la derecha, me habría habilitado para seguir con mis relatos a partir de ahora y no tener que cerrar mi blog por un tiempo indefinido. Me explico: no soy ambidiestra. Mi mano derecha, junto con mi brazo, tendrán que estar inmovilizados durante unas semanas..., ya que la intervención, a la que me someteré mañana, paralizará también estos

  Aventuras se mueven  al son de los vientos, los cambia ese aire, los respira ese aliento  de tiempo en tiempo. Desventuras se mueren al son de sentimientos, los cambia ese no siento de tiempo en tiempo. Aventuras, desventuras;  desventuras sin quiero,  aventuras con miedos a bajarse del cielo, de tiempo en tiempo. Levante, poniente, aires potentes, que nos mueven la vida, de tiempo en tiempo.

  Apenas las siete y media, el sol se despereza y bosteza lentamente antes de aparecer por su escenario. Él creía que ya lo ha visto todo, no es así. Hasta hace solo un par de años, lucía su salida triunfal, cuando se subía el telón, desde una gran montaña situada al este de donde me encuentro. Le han alterado ese momento estelar de asomarse despacito hasta completar su imagen. Le han robado su papel de estrella, de astro rey por estos pagos. Ahora, tiene que abrirse paso entre grúas casi tan altas como él. Queda relegado a un papel secundario; le robaron el principal para siempre. Por aquí, cualquier metro cuadrado sin asfaltar es motivo suficiente para que crezca a lo alto, rodeado de vigas férreas cubiertas de hormigón vestidas con escasos ladrillos y mucho  pladur. Si viniera el lobo, lo tendría fácil con medio soplido y se acabaría el cuento enseguida, sin más opciones donde refugiarse. Obreros comienzan su jornada desde el minuto cero acordado en su convenio. Los veo cada mañana,

 Ojos dormidos sin sueño no despiertan, no tienen sueños, párpados vigilantes,  que no pase el viento. Cerraron avisando,  no me esperes,  me espera un largo invierno. Pestañas desrizadas, pobres de tanto llanto, se aúnan con el resto: que no pase nadie, no quiere su dueño. aguas saladas de sus adentros, manantial infinito brotaron y brotaron, desde el silencio, hacia lo muerto. Pozos secos, gastados y sin aliento, dejaron paso a canales nuevos. Cayeron rocas, cayeron piedras, dejaron miradas entreabiertas. La sal que era ya  piedra, se quedó dormida ya no la esperan. Le toca a su hermana, lozana y buena. ¡Bienvenida seas, bendita agua fresca!

A mis ocho años, se nos decía que todo lo malo y peligroso que estaba ocurriendo en el mundo era culpa de los ESTUDIANTES, era una palabra constante en las noticias de la radio, televisión, prensa y en cualquier corrillo, de escasos componentes, eso sí, por estar prohibidas las reuniones en la calle que sobrepasaran lo permitido por la ley del dictatorísimo militar de voz débil, poca presencia y escasa inteligencia. Esos temidos estudiantes, lo eran (temidos y estudiantes), representaban la voluntad del cambio de lo establecido hasta el momento. Esa posguerra mundial tenía sus días contados en Europa, pero no en España. El origen francés de esta revolución, en París, mayo de 1968, y bajo el lema: INTERDIT D´INTERDIRE (prohibido prohibir) venía a instaurar  las libertades prohibidas para toda la sociedad, en especial, a la juventud. Querían cambios, los necesitaban; el mundo antiguo de la doble o múltiple moral tenía que morir. La revolución había nacido en el corazón de Europa y, pront

 Las connotaciones son aquellas sensaciones que se experimentan a través de los sentidos y que duermen en nuestra inconsciencia. Quién no ha viajado a un momento de su niñez con un olor a puchero de su madre o abuela; quién  no se ha emocionado oyendo un nombre concreto para bien o para mal; quién no se ha sobresaltado por un roce de piel con piel sin buscarlo; quién no ha sentido mariposas en el estómago por alguna palabra o expresión; quién no se ha estremecido por sonidos de alguna canción; quién no ha vuelto a un estado ansioso al escuchar o visualizar un lugar dónde vivió, vivió dolor y alguna alegría y convivió rodeado de tristezas. Nuestra mente es un archivo donde guarda todos los momentos de nuestra existencia. No solemos ser conscientes del porqué, solo algunos salen al exterior manifestándose, con vida propia, en algunas ocasiones y te remontan a vivencias pasadas sin llamarlas. Son disparadores que te ponen en alerta para que resuelvas situaciones pendientes que aún viven d

Si partimos de que un cuento es una historia donde un personaje vive una sucesión de acontecimientos  cuyo desenlace se determinará  en función de haber sabido elegir la opción correcta,  a partir de esas determinadas vivencias, tendremos una feliz historia para contar. El contenido del cuento se desarrolla entre la fantasía y  algunos tintes de realidad o, por qué no, la realidad teñida de fantasía. No, no siempre es fácil meterte en su piel, no solo en la del protagonista, los personajes que lo abrigan, o desnudan, interpretan su papel en el contexto que marca el principal. Son secundarios a la acción, solo se espera de ellos que sepan entender la situación, no que la interrumpan por su falta de comprensión;  En el cuento, el héroe o heroína, no tiene que serlo por su perfección ante la adversidad, ni por ganarle al dragón, ni conquistar a un amor. Sus defectos, inseguridades, errores lo humanizan, quizás, mucho más que en su realidad. Se muestra tal cuál es; esa es su valentía: no t

  Cuando te halles en estrecha vereda, donde el espacio se perdió, no te demores,  no dejes más huellas, que no duela más ese herido corazón. Caminantes con piso firme rellenaron esas marcas perfiladas con amor. Hoy, camino seco, solo lo habita el dolor. Sal, no te detengas, vienen tormentas, vientos nuevos arrasando lo anterior. Que no vean esas angostas tierras, cómo te apagas,  que no vean posarse la nieve en tu cabeza, que no vean nacer arrugas donde aún vive tersa de solo la media vida y, que te queda la otra media. Completa esa vida, ella te espera, en el borde del camino, en una nueva frontera, donde tu fijarás las lindes hasta dónde tú quieras.

  Se tiene la creencia, desde el nacimiento de las lenguas, de que los géneros en las palabras que no poseían sexo explícito, como las  personas o animales,  se les fueran adjudicando en función de lo que provenía de la naturaleza (femenino) y de lo que se creaba a posteriori de ya estar el mundo creado (masculino). Discutible o no esta anciana teoría, de lo que no hay duda es de que el único planeta del sistema solar que goza de feminidad es el nuestro, LA MADRE TIERRA. Ella engloba la creación, el principio del todo; ella nos protege, nos alimenta, nos acoge y nos ama. Decían que una madre es para cien hijos, pero que cien hijos no lo son para una madre. Así es, Ella nos da todo lo que tiene y se reproduce en sí misma buscando el pan de cada día para que no nos falte en la mesa. Pocos son los agradecidos, desde su lejano origen, que le han devuelto todo lo que nos da; vamos a su casa, le vaciamos la despensa, no devolvemos sus fiambreras olvidadas en cualquier sitio que no le corresp

 Que hay días negros, grises y, para Luz Casal, marrones es algo ya comentado, no es novedoso. Pero,       ¿ qué hay de los que se denominan NUDES?;  acabo de catalogar con ese color, a todas aquellas veinticuatro horas que están pero no son, días tontos que no tuvieron más vida que las que marcó el reloj. El color nude es aquel, aparentemente invisible, que simula el tono de la piel y no hay nada destacable cuando lo llevas encima ni debajo. Es una manera de pasar desapercibido sin que te vean pero, sí, mirando tú a los demás. Es, claramente,  un color desnudo, sin gracia ni palabras porque no aporta nada a nadie. No es amargo ni triste, es solo vacío. No, no están prefijados en ningún calendario desde el 1 de enero; nadie sabe cuándo ocurrirá pero, no cabe duda de que lo habrá.  La rutina, el aburrimiento, el no pasar  a pesar de que estén pasando, la repetición de la nada o, incluso, de lo mucho; observar desde tu ventana cómo se mueve el mundo sin saber a dónde va porque va pero no