No querrá la vida sufrir más estragos, seca ya, en el secano de raíces rotas, sin pan ni agua que llevarse a la boca, tierra muda de tanto callar, de tanto empezar, de tanto acabar. Mustia queda en el rincón de los castigados, sujetando en sus ramas rotas tanta poesía de antaño. De rodillas vivió soñando un pasado iluso e imposible. Piedras de punta clavaban mientras creía que merecía tanto dolor y tanto llanto. Maltrecha, rota, agonizante, dejará la siembra, se apartará de ella, no quiere más tierra seca, muerta donde los frutos ya no alimentan, sino envenenan. Partir habrá sin ella, sin recuerdos ni más siegas. El trigo no dará más pan, el hambre volverá, pero no sobre la mesa, endurecida por el dolor y la pena, no habrá platos, ni cubiertos sobre ella. La casa y sus tierras no se abonarán en primavera; caerán soles y muchas lunas desiertas.  Pilares se tambalean muriendo en la caída. Destrozos y ruinas, olvidos del amor, desterrados hacia el  olvido.