Dada, mi nieta, Daniela para el mundo, observa días diferentes en los que aparece un árbol plantado en su salón lleno de bolitas de colores y luces que se alternan en el ahora sí y el ahora no; en su guarde, aparecieron tres hombres con capas y barbas que ella no conocía, y uno de ellos la sentó sobre sí y le contó que pronto irían a su casa; las calles son diferentes, muchos carros de compra abarrotados, gente que entra y sale de las tiendas cargada con paquetes envueltos en muchos colores que ya distingue; canciones alegres suenan por la ciudad animando pensamientos si fueran tristes y, lo más llamativo para ella es la cantidad de besos y abrazos mutuos que reciben los encuentros entre conocidos al pasar.  Son momentos diferentes al resto del año, a ella le gusta esa movida de corazones anhelantes que sacan el amor guardado y reservado para estas fechas. Dada se acerca y me pregunta por el significado de esa nueva palabra en su diccionario particular en el que nos comunica...

  De nombre David, su apellido lo define: BRONCA, NO. Durante algunos años se mantuvo en la RESISTENCIA privada que ya es pública. Una REVUELTA ha sacudido al país de ese enorme letargo en donde pasar el tiempo consistía en el ataque de muchos insectos donde las hormigas son las más inofensivas frente a palabras que castigan a sus fervientes seguidores con inyecciones de confusión a través de bulos y críticas malsanas que no se alimentan de la verdad y adormecen mentes en esa doctrina de la mentira. Este hombre tranquilo no trae guerras, cree en el diálogo de la fresca espontaneidad donde el insulto no tiene recorrido, sabe responder dándole giros hacia la calma. Las guerras, esas malditas contiendas que sublevan la ignorancia sin preguntar, sacando los trasfondos de las miserias y las cloacas, sobreviven a diestro, que no a siniestro, en aquellos antros donde no tiene vida la transparencia en sus mensajes oscuros hacia la multitud que lo aclama y jalea porque aplauden al ritmo de ...

  Mi manía persecutoria del orden siempre me ha acompañado al igual que la del perfeccionismo. Si algo se salía del tiesto, por mínimo e imperceptible que fuera para los demás, el ansia se me desataba y el desastre viajaba con él englobando el total. Es propio de ese TOC que, de alguna u otra manera, se nos manifiesta a casi todos los que lo padecemos. Buscar la perfección en su totalidad es un sinvivir para uno mismo y para quien esté cerca, Es difícil modificar esa conducta porque es una lucha directa con la ansiedad que surge ante tal situación.  El secreto para controlarlo no es pretender que ese diez basado en ese orden se mantenga referido a lo material, a lo insulso de su matemática posición, ese ha sido mi gran error. La casa y las cosas son, obligatoriamente, las que se han de adaptar a mi y a mis circunstancias y lo aprendes cuando aparecen, poco a poco, las limitaciones físicas que van modificando y rebajando esos criterios tan absolutos con los que creía de obligad...

Morirás en pocas horas, sí, tú, querido otoño. Muchas hojas en el camino dejaron desnudo tu cuerpo de esperanzas trasnochadas en moradas tibias, vacías  y, ahora, frías. Besos secos entre esas voladas hojas perdieron su verde brillante y fresco y, ahora, yacen a merced de vientos de olvidos con restados recuerdos. Morirás en pocas horas, sí, tú, soñado otoño. Trajiste lluvia a los campos, esos que viajaban muertos, agua fresca, dulce y nueva ahora evaporada en silencios. Fuiste hermoso y tierno en muchos  desvelos  despiertos a destiempos  si arboledas engalanadas clamaban en horas tempranas. Morirás en pocas horas, sí, tú,  otoño viejo. El invierno empuja fresco, trae ganas heladas  y abrigos nuevos. Me voy con él, otoño muerto.

La geometría invadió sus vidas con la intención de regalarle un patrón ordenado mediante el que regirse. Quizás, si sólo se hubieran apañado con las cuatro reglas sin aspirar a nada más, su final no habría sido el que fue. Su mente giraba sobre sí mismo, sin epicentro, imposible calcular su diámetro en algún momento de quietud. Su radio no llegaba a ese centro nervioso. Perdió su categoría de circunferencia y, aun lleno de vacíos, se transformó en círculos tupidos de sinrazones de los que, aparentemente, disfrutaba como un hamsters en esa jaula sin encontrar la salida en ese no parar de hallar la fuga.  Mientras, su cuerpo habitaba simultáneamente otro espacio; perdió la redondez en tres líneas cerradas con  ángulos agudos cuyas desigualdades derivaron en obtusos. Su incapacidad de resolución los abandonó a su suerte a excepción del único con más grados de lucidez que consiguió liberarse dejando al resto con un paralelismo absurdo en esa extraña dualidad. Murió la triangulació...

Esta tarde, a las 7, el hospital "PUERTA DEL MAR" (para los de mi edad, la RESIDENCIA") estará colapsado y, por primera vez, no culparé al S.A.S. ni a la Junta de Andalucía, sino a la junta de andaluces y demás comunidades (más allá de la de propietarios...) por un acto sin urgencias, sin esperas en una sala y sin enfermos. Llegar a un hospital sin fiebres ni malestar, ni a visitar a un pariente o amigo enfermo es, cuando menos, extraño pero, si esa llegada da la vuelta a esas otras situaciones propias del lugar y el motivo se dirige hacia dosis de humor del bueno infiltrado entre risas, carcajadas y surrealismo de esa realidad tan cotidiana de mal cuerpo en general, la cosa cambia.  Er Paco (para mí y los míos), er Bandu (para el pueblo), Fran (para los hermanos) y Francisco para su padre (en momentos desesperados) es sólo uno, con una sola cara que jamás da la espalda por ir siempre de frente. Es el amigo, vecino, hermano perfecto porque todas sus imperfecciones suman ...

  A mediados del siglo XV, el poeta castellano Juan de Mena entregó al rey Juan II de Castilla su recién terminada obra "EL LABERINTO DE LA FORTUNA" también conocida por "LAS TRESCIENTAS" por su número de estrofas de las que consta. Hablaba de asuntos recientes acaecidos en la historia y lo expresaba con alegorías, al estilo de Dante Alighieri en su libro LA DIVINA COMEDIA. De Mena utiliza versos de arte mayor y menor (según número de sílabas). El ayer, el hoy y el mañana son las ruedas que marcan el tiempo donde sólo no gira la del pasado porque es inamovible. En cambio, las del presente y futuro siempre están en movimiento. Hace tres años y tres meses, Manuela Barrios entregó su confianza a sí misma en su recién iniciado blog bautizado "CALLEESCUELA1.BLOGSPOT.COM. Hoy puede reconocerlo como "LAS QUINIENTAS" por su número de entradas que cumple con este relato que escribe. Ella dice: "Hablo, dialogo, cuento, recito lo que siento según me marca e...

Guadiana, Guadiana, río callado de risas, esconde aguas  de silencios y ausencias que rompen cursos naturales cuando se alarga en demasía y lo atrapan desganas de mundos prohibidos bajo secretos mudos. Río caprichoso que moja  cuando se arde  en calientes aguas contracorrientes que se hielan en caminos sin palabras Nunca llega al mar, ni se moja en orilla. Lejos quedan ríos de intocables océanos en el olvido.

  Que la vida es caprichosa no es un secreto para nadie. Ella tiene en su haber los mandos con los que manejarnos y juega constante con un as en la manga. Siempre va por delante sin dejar de controlar la retaguardia ni las alturas medianas del conjunto. Pone y quita ficha en su oca tan particular en los que avanzas o retrocedes casillas a su gusto porque ella siempre gana en ese azarosa competición. Tira el dado sobre el tapete verde de esa mesa en la que la humanidad al completo la rodea pero no con las mismas cartas. Intentamos, si la creemos despistada, marcarlas para ganar partidas y, a veces, salimos triunfadores ignorando que nos lo cobrará porque odia las trampas en su juego. La vida tiene sus reglas de salida de obligado cumplimiento: honestidad, honradez, generosidad, empatía. Todas las une un gran lazo blanco en una bolsa personal de amor que es lo que mueve al mundo si lo habita o lo para y detiene si muestra su carencia. Pero la vida también se equivoca. Gira su ruleta ...

"Estaba totalmente a la deriva, llorando como un niño, cuando de pronto, como un hombre..." Esos puntos suspensivos impedían revelarme la actuación que generó ese crecimiento, ahí se cortaban esas palabras escritas a vuela pluma, con grafías irregulares de mayúsculas a minúsculas y con trazos nerviosos que alguien, hombre o mujer, dejó una huella imborrable en esa escasa pared bajo un tramo de escaleras en el portal que, irremediablemente, releía cada mañana mientras esperaba a mi Compi, ahora del alma, para irnos al instituto.  Ignoro fecha de nacimiento y si aún viven en ese lugar de encuentro; en mi memoria, sí. Es un canto a la esperanza de que se puede, de que la vida era así y no se ha cambiado de vestido con las temporadas. Esos negros sobre blancos que tatuó en mi alma nunca se fueron. Son palabras perpetúas que ayudan al mundo si el mundo se deja.  Se trata de levantarte cuando pierdes el rumbo, de secarte las lágrimas y andar sin mirar atrás. Toda una filosofía de v...

    Muy manido nos queda el término 'cuñado'; se le da un poder sin mando y un género excluyente no justificado. En cambio, PARIENTE, abarca a los que sí y no son consanguíneos, a inclusivos y genéricos y multiuso. Esa persona nunca duerme. Siempre al acecho de una reunión; es tomar la palabra, siempre la contraria, y el follón está servido antes que el pavo y los entremeses. Las enciclopedias pasaron a mejor vida desde su aparición y, si no lo paramos, Gougle se extinguirá también.   Suele ser el primero en llegar y el último en abandonar la nave, se cree capitán y miembro de la orquesta del Titanic..., y capaz de hundir una flota en ese no parar de sabiduría de mercadillo que impone hacer partícipes a los comensales más pacientes y novatos. El resto de la mesa, en modo off.  Trae de casa su escaleta: desde temas de última hora a los de varios meses más tarde. Conoce las causas y las consecuencias además del desarrollo, se cree invencible. El silencio ha tomado...

El ocho de noviembre, a las siete de la tarde, un sillón quedó vacío guardando tu ausencia y un micrófono,  tu silencio. Esperábamos ilusionados ese día varios meses atrás, desde aquella mañana en que aceptaste prologar mi "ROSAE", esas letras mías que embebiste como nuestros cafés en el Royalty, disfrutando de cada palabra, despacio, con la tranquilidad del alma serena que se toma la vida a sorbos para no perder sabores por el camino. Buscabas un prólogo para mi libro que fuera sincero y veraz: Tu condición de científico y docente siempre te acompañaban. Hablamos de mis peripecias en la vida, de los caminos que seguí y de los que abandoné. Tú escuchabas, yo decía; un diálogo basado en el entendimiento y el respeto de saber interpretar más allá de lo que yo verbalizaba. Tú mismo te calificaste de PROLOGUISTA OYENTE porque más allá de tus ciencias, te recordaré como el gran humanista que fuiste: escritor empírico cuya experiencia sabía trasladarnos a los demás sin imposición c...

La madre oculta un rojo carmesí añorando libertades prohibidas por un amor golpeante en sus entrañas paridas en simas sin flores, muertas entre rocas duras de odios impensables. La madre maquilla esas carnes visibles, sus miedos se lo ruegan y ella los engaña. Nunca faltan brochas y polvos en su botiquín de tapadera blanca con una cruz roja que lo cuenta. La madre se acuesta con su cuerpo lavado, desnudo a la oscuridad que sólo ve la noche y calla. El morado apaga marcas crueles al aire y a la voluntad del que dormita satisfecho a su lado cuando sus manos ya descansan de esa furia que guarda para ella.  La hija sabe, la hija llora, la hija no duerme, la hija teme ser madre. No conoce otra madre que la suya. Nadie conoce cómo vive su madre. La hija sueña ser valiente, no sabe cómo, su madre nunca le habló de valentía, sólo de silencios y aguantes. La hija se encuentra a su madre blanca y fría una mañana cualquiera. La madre amanece sola, yerta en esa cama violeta. La hija la besa y ...

  Un hombre mediano, de mediana edad, de mediano tamaño y mediana razón vagaba por una mediana calle de un pueblo mediano. Una niña pequeña de estatura, de razón mayor lo vio y le preguntó por qué lloraba con llantos medianos, con voz mediana y lágrimas pequeñas. Entre sus lamentos medianos le respondió, sin entrecortar sus penas, que antes era un hombre grande, con grandes razones andaba por su gran casa en una gran avenida con su familia grande. La niña pequeña le hizo una gran pregunta: ¿todo tú ha encogido? Sí. Ahora ando perdido en la mediana tristeza, he perdido la grandeza y temo que la pequeñez me atrape y me haga desaparecer hasta la invisibilidad. La niña pequeña lo entendía y quiso saber más:¿qué necesitas? el hombre mediano pensó durante un mediano tiempo y le respondió sin mediocridad: Quiero un globo mediano que me haga volar antes de desaparecer. Con él veré cómo es el mundo cuando lo sobrevuele, dejaré de ser mediano y nunca seré pequeño; escaparé de la mediocridad ...

  Las voces son un vaivén  de trenes suplicantes  de viajes imposibles que sueñan si andan y despiertan inamovibles. Abandonadas en desiertos agónicas  estaciones  de vientos  viendo vagones desolados,  sin pasajeros al compás de los silencios. Endurecen caminos de hierro y vías quedas donde la triste yerba crece más que las ruedas. Difícil marcha te queda, viajero. Ya la ventanilla es muda, billetes se despachan sin manos acariciadas. No gusta esperar turnos en filas acompañadas de memorias de otros mundos. Cuando no vas, te recibe el olvido, vagones durmientes al sereno nocturno,  saben de su futuro, vacío y taciturno.