Brrrrrrrrrrrrrrrr, chissssssssss, tontontontont. Son las 3,44 de una mañana cualquiera. Los espero en el balcón de mi cocina, ya los oigo llegar; solo uno de ellos se bajará a recoger el  bidón, el otro permanece al volante totalmente sincronizado con su compañero. En el silencio, todo se oye, se escucha aunque no quieras, pero yo sí quiero. Es el momento donde se recoge lo que no nos ha servido o no hemos querido utilizar. Solo faltarían las 12 uvas para la anual reflexión sobre el balance del tiempo y la vida que se nos va. Es igual, exactamente lo mismo.  Tenemos 24 horas y la mayoría de ellas acaba en ese contenedor mal iluminado por la falta de luces de sus usuarios. Nos ciega la sinrazón, la ausencia de pensamientos que no caduque antes, incluso, de practicarlos. Las horas mueren antes de nacer, son abortos a la luz de la realidad y nadie se...