Pido despertarme, la medianoche me espera, me lo sirven y lo tomo, me lo bebo mirando al mar y, entretanto, sueño: Se escapan saltando peces que anhelan ser bocados salados dulces en otra esfera, aquella en que la luz no me deslumbre. sólo que alumbre lo que vislumbre en cada acera. Me gusta la luna porque no es dorada, huyo de esas luces malgastadas, amarillas, falseadas, cegadoras que engañan a los que pasan, a los que quedan. Crecientes, adineradas, falsas, aburguesadas. No es oro lo que reluce, son mentiras bañadas en falsos espejos lo que miraban. Esa no es mi luna, no la quiero dorada, quiero a mi estrella, la de casa, la que me espera, la que se llena, la que se vacía, la que se altera, la que se calma. la verdadera, la que llora, no cayendo en plañidera; la que es ella, la que miente, la que grita, la que amanece, la que se marchita, la que nace, la que muere y resucita. Menguantes, pobres, verdades cabales, locas, cuerdas, desiguales, que sólo engañan sus soledades; amores car

Cuando ni las aguas de abril ni el sol de mayo, ni los almendros están en flor, a ese tronco enfermo, cansado, agotado, tres ramas nuevas le han brotado. No esperará la primavera, quizás, a ver sus frutos,  madurando deprisa recorren su camino, caminando a su final. Junio lucha por estar aún, julio, agosto alientan a que esperen. Que el otoño no se presente temprano que las flores respiren ese aire ardiente del verano y quemen lo que puedan apagando temores de adelantos. El corazón cuidará de sus latidos, evitando sobresaltos amargos. El aire sigue respirando,  sin derroches para no malgastarlo; ¿Querrá el tronco pararse  en los umbrales donde la luz nos cambie?;  ¿Querrá la vida quedarse  en los finales donde la oscuridad nos halle?

  Hay un refrán que dice: cuando el diablo está aburrido, mata moscas con el rabo...; y, es verdad, la gente se aburre en general. Es tal el vacío que la ocupa que ha de buscarse la vida para rellenarlo. De ahí, de ese bulto que rebaja las ganas de distraerse, vienen muchos de los problemas que nos aquejan. Ese ocio mental lo dirigen, en la mayoría de los casos, a fijarse en el que está a su lado o más allá. Pierden su valiosa vida en este mundo en el ataque hacia los que consideran más débiles por su sensibilidad o, simplemente, porque los aburridos carecen de ella. No se ven a sí mismos, no quieren mirarse reflejados en ese espejo en el  que les avergonzaría  encontrar su realidad pobre, insulsa, hueca... y se encaminan hacia el foco de la maldad que crece en su interior para satisfacerse. Desde el origen de los tiempos, ese no saber qué hacer con su propia vida ha sido el motor que mueve el daño a terceros. Si el que le roba las tierras al vecino procurara seguir labrando las suyas

La mujer, tras muchos años y un sin fin de batallas, va ganando la guerra en el terreno laboral igualándose, poco a poco, en sueldos y asumiendo puestos impensables para ellas hace no demasiadas décadas: taxistas, conductoras de autobuses, trenes, barcos, pilotos; cargas y descargas pesadas; barrenderas, carteras, fontaneras, albañiles, pintoras, jardineras...; puestos en la banca, en la enseñanza universitaria (antes sólo permitido en la enseñanza primaria), en el gobierno, en la jefatura del estado si se diera el caso, etc. La mujer se ha ido desclasificando del exclusivo rol de madre, esposa y ama de casa sumando a esos menesteres, su capacidad para desempeñar trabajos que se le ofrezca con la predisposición  de su aprendizaje y su adaptabilidad. Al igual que el hombre, dependiendo de su estructura física y su nivel cultural, los accesos a esos puestos serán los que determinen si está o no capacitado/a para ejercerlo. Pero, al parecer, esa capacidad de aprendizaje y de adaptabilidad

  No querrá la vida sufrir más estragos, seca ya, en el secano de raíces rotas, sin pan ni agua que llevarse a la boca, tierra muda de tanto callar, de tanto empezar, de tanto acabar. Mustia queda en el rincón de los castigados, sujetando en sus ramas rotas tanta poesía de antaño. De rodillas vivió soñando un pasado iluso e imposible. Piedras de punta clavaban mientras creía que merecía tanto dolor y tanto llanto. Maltrecha, rota, agonizante, dejará la siembra, se apartará de ella, no quiere más tierra seca, muerta donde los frutos ya no alimentan, sino envenenan. Partir habrá sin ella, sin recuerdos ni más siegas. El trigo no dará más pan, el hambre volverá, pero no sobre la mesa, endurecida por el dolor y la pena, no habrá platos, ni cubiertos sobre ella. La casa y sus tierras no se abonarán en primavera; caerán soles y muchas lunas desiertas.  Pilares se tambalean muriendo en la caída. Destrozos y ruinas, olvidos del amor, desterrados hacia el  olvido.

  Mi amor a las letras y a la composición infinita de palabras es más que conocido por lo mucho que he escrito sobre ellas. Tenemos un abecedario con el que jugar en esa múltiple creación y transmitir emociones y mucha información a través de cada una de esas grafías. Desde hace casi un mes, aún dando sus últimos coletazos el año 23, empezó a sonar con fuerza la primera de las cinco vocales, sin necesidad de ninguna consonante, para denominar el mal que aqueja a más de la mitad de nuestro país (qué curioso, siempre dividida en dos...); era la gripe, enfermedad viral que nos suele visitar con los fríos del invierno como el invitado molesto que entra sin permiso y se queda hasta agotar la existencia de víctimas en cada hogar. Tiene efecto dominó, ataca al primero y no para hasta derrumbarse la ficha que termina esa hilera.  Esta temporada, como las rebajas, se ha adelantado y ha sido una más en la mesa de estas fiestas ocupando la silla de otro menos que se dio de baja por su culpa. Esto

  Bendito febrero que trajo aquel veintiséis  al tercero que me precedió formando ese cuarteto. Nunca de ti salieron celos por el destrono; acunabas con canciones, letras y parabienes a aquel bebé chiquito que tomaste aquel día y seis décadas pasadas, sigues pendiente de él. Eres amor, del más grande, nadie está triste a tu lado, eres capaz de amar a los de cerca, a los lejanos. No marcas fronteras en tus cuidados,  no existe ONG que no lleve tu nombre grabado. Naciste con ese don, el más escaso en el mundo, el dar amor sin pedir nada al darlo. No hay sintechos en las plazas, que duerma sin cubrirse con una manta que tú, anónimamente, le hayas regalado. Si preguntas a algún sobrino, hermano o cuñado,  compañero, amigo, vecino de algún lado quién es la mejor, más grande, más buena tolerable y amable, no hay respuesta más clara, tu nombre lo dice solo, Auxiliadora, de unos y de todos, Nuestra Dory, nuestro tesoro.

 Hace unas décadas, tener a un tío en las Américas era la solución y la esperanza para que, algún día, sonara una voz por teléfono o apareciera una mágica carta en tu buzón avisándote de que te quedaste como su único heredero. Por aquellos tiempos, se hicieron grandes fortunas allende los mares; eran tierras prósperas para el que las trabajaba duramente y sabía gestionar sus negocios. Tristemente, de esos tíos perdidos en ese continente sólo nos queda la leyenda y el deseo de que resuciten encarnados en otra materia que nos saque de este vivir diario en el que se lucha por la supervivencia cada veinticuatro horas y con algunas de descanso para los privilegiados que tienen el lujo de ese disfrute. Esta es la realidad, triste, cansina, repetitiva..., un bucle en el que nos metemos y al que agradecemos que se quede con nosotros. Y de ahí nacen los sueños, los únicos posibles de cambiar esa monotonía vital.  El mundo se ha inventado un par de semanas antes de morir el año en el que todo se