Voces sin condenas, pausadas, serenas, llegadas sin sierra, ni rubia ni morena, suenan a calma, desarman lanzas, cuchillos y penas. Oídos llenos de compases y letras  sin ansias, capaces de ver fondos claros en pozos sonrientes, que ya sirven agua fresca a los que se acercan sin temor a beberla. Lo que fueran espadas, ya no traspasan,  limáronse  con palabras, palabras sin filo, sin puntadas ni hilos. Flechas sin punta,  que ya no atacan,  dianas que juegan  con flores cosidas, bordadas, no  hilvanadas lucen gloriosas en cualquier momento del alba o de vuelta a casa. Siempre su sed se calma, ya no se temen, ya no se esconden, las letras bailan sobre las pajas, el heno tierno las aguarda, sin prisas, ni esperas, vendrán cuando quieran, aún es otoño, aún quedan hojas, hojas en pesebres,  hojas cálidas, hermosas.