Esta noche, 31 de diciembre, serán doce las que se oigan en este país, pero, a veces, con solo dar una, resulta más sonada que una docena; amén de no necesitar que ocurra el último día del año, cualquiera es bueno para hacerla repicar. Fue durante mi época de destierro en aquel espacio cerrado cuyo nombre ya no vive en mí y alejada de mi Paraíso y del mar y de todos los azules que iluminan aun cuando está nublado. Eran frecuentes los actos religiosos de los que todos debíamos participar por imperativo de las que lo habitan y lo mantienen. Yo respetaba, a mi manera, los deberes que conllevaban el estar allí, no quedaba otra lógicamente (siempre tenía la opción de irme, pero mi trabajo era mi pasión). Durante aquellas celebraciones, yo me limitaba a observar la maravilla arquitectónica que era ese templo (fue mezquita antes que católico). Nunca aprendí tanto de arte como en esos momentos en los que estudiaba todos y cada uno de sus detalles: las simetrías de sus composiciones, sus corn