Dime tú, guitarra mía, ahora queda por la madrugada, si en unas horas,  cantarás para nosotros en la placita bella. Que al son de tus compases, letras prohibidas, presas y con sentencias, se alegran y bailan  porque acallan las penas. Bajo árboles de naranjos, de fruta fresca, se abren almas que dormían quietas. Dime, tú, guitarra mía, si aún nos quedan tiempos que vuelvan al ahora, que retornen risas apagadas con tantos llantos que adormecieron hogueras, hogueras fuertes de las que brasas quedan. Dime, tú, guitarra mía, si nos elevarás de la tierra, desde esta plaza bella, al cielo que nos espera. Dímelo, tú, guitarra, nuestra.