Mi última publicación en este blog se hacía una pregunta: ¿Cómo amaneceremos el martes? Hoy es ese esperado día siguiente al que hacía alusión. Han sido cinco días de mucha incertidumbre en los que el pueblo ha meditado, reflexionado, criticado, dudado, elucubrado, temido..., sobre qué pasaría el lunes 29, ayer, cuando el Presidente se pronunciara sobre si seguiría o no al frente del gobierno. Antes y después de esa manifestación de Pedro Sánchez ha ocurrido, desde mi opinión, algo que hacía mucho que no se practicaba: pensar. Y, sin duda, ha valido la pena. Lejos de los comentarios de que todo ha sido una patraña, un engaño, un quedarse con la ciudadanía para tenerla en vilo, muy lejos de todo eso, el objetivo principal se ha cumplido: el planteamiento del porqué se crean mentiras para herir al contrario o al de al lado si no tenemos la certeza de que estamos cien por cien seguros de lo que lanzamos hacia ese vecino, compañero, ¿amigo?, parientes o mandatarios. Oí una vez que, a todos...

 Para aquellos que el ser y el estar, sólo es el segundo evaporado sin minuto crecido,  ni valorado ese tiempo ya pasado, tan breve, que ni un bocado en su boca llegó apenas a adivinarlo, porque ya otro en su mano empujaba siguiendo  ese rápido camino trazado donde el presente nació pasado por sentirse obligado a unas risas que tocaban en lo pactado, risas atropelladas que ni a sonrisas llegaron. Llegaba el vuelo programado, es lo que marcaba su horario,  sin vidas, sin risas, sin subir en ese vuelo, que sólo lo aupó unos palmos. No asumieron segundos libres ni las ausencias de risas huyendo de los llantos esos que tanto derecho tienen a que se amplíen los horarios apartando esos vuelos, innecesarios, cuando el dolor llega y no vale el ignorarlo. La vida es la que te sorprende dando voz a esos pasados tan recientes, que no se quieren mirar por amar sólo la vida alegre, con esas risas y esos vuelos, tan artificiales,  perecederos, superficiales   que en...

Enfermar de cáncer no es tan doloroso si no se expanden las metástesis  hacia las emociones del corazón. Ahí todo cambia y la cura es muy difícil. El recorrido de lo físico hacia tu mente, tus pensamientos y tus ánimos es lo más peligroso. El dolor del alma no sana rápido o no sana nunca. El destrozo es enorme y sus secuelas también. No podemos exigir que en sólo las horas que contienen cinco días todo haya pasado como si no hubiera pasado nada. Porque sí ha pasado y mucho, demasiado. Ser atacado sin piedad, sin raciocinio, golpe a golpe (tal como dijo que se lo cobraría aquella IDA que ha ido siempre demasiado lejos y que sale indemne siempre de todas sus fechorías por la gracia de esos dioses que están en los cielos de los tribunales de justicia tan injusta...).  El martes, si ese dolor no se remedia, si ya lanza el grito comprendido del "YA NO PUEDO MÁS", no sólo nos quedaríamos huérfanos del mejor de los presidentes que hemos tenido desde la restauración de la democracia ...

  A los cinco años, me matricularon en un colegio de monjas, pero no me criaron, no me educaron, no me escucharon; todo ese trabajo lo hicieron mis padres que, aun siendo creyentes por hábitos adquiridos desde su infancia, nos dieron a los cuatro hermanos la libertad para elegir nuestras opiniones sobre las que fomentar los principios en los que basaríamos nuestra personalidad e ideología. Tertulias infinitas eran ya un clásico en el salón o en la cocina de casa. Muchos amigos se unían a ellas. Cada uno exponía su parecer sobre lo tratado y empezaba el debate. Todo era admitido desde la libertad y el respeto, todo, menos la mentira, la calumnia o lo que no se podía probar ni comprobar. El resto de participantes estaba lo suficientemente preparado para no tragarse ese tipo de historias sin pies ni cabeza que lo mantuviera sin los pilares de la verdad. En ese foro casero, se hablaba de música, de sus autores, de libros, de poetas, de estilos cultivados, óperas, zarzuelas, carnavales ...

La violencia nace y crece en la gente de mal, en aquellos cuyos intereses sólo conocen los golpes para destruir lo bello, lo decente y lo justo. Y ese mal nos acecha y nos envenena la paz y el progreso que la gente de bien deseamos. La ola de cavernícolas que nos ha invadido y a la que muchos desalmados les ha abierto la puerta, es el gran peligro para vivir hacia delante rechazando los logros que se han conseguido con tanto esfuerzo, con tanta sangre y con tan buenos propósitos. Hace años, ETA entregó sus armas y se integró en el sistema democrático; fue terrible su andadura y fue el pueblo el que se alzó contra esa organización reclamando el " ¡BASTA YA!" y ese clamor se oyó y, ahora, desde su desarmamiento, su colaboración se necesita y el pueblo lo acepta como un grupo democrático más que lucha con la palabra y en pos de beneficios para su tierra. Sus víctimas no quieren ser ahora aquellas armas arrojadizas que ya sufrieron en el pasado y no  participan en ese juego sucio...

  Si los soles brillantes cegaron tus ojos, cerrando realidades engañando corazones, ilusiones y bondades que disfrazaban a desalmados con armas eficaces  de calibres fijos sobre ti y tus ideales,  y se hicieron dueños de tu vida y de tus sueños a cambio de deslealtades, a golpes de mentiras, a golpes reales, dejando tu cuerpo marcado resaltando los violetas, durmiendo con gafas oscuras, de noche y de día, para no verte en condiciones tales; y no te vas, y no te vas, y si te vas,  y si vuelves, y si vuelves, creyendo que todo pasará, creyendo que todo cambiará, si los soles siguen brillantes, tus ojos cegados, y ocultando realidades... Alguna mañana de primavera, el sol se esconderá para ti sola,  todos los astros se alinearán, y abrirás esos ojos tan cerrados, tan acostumbrados a las sombras de sombrillas protectoras de lo que vives muriendo sin saberlo, a cada hora; mira esa estrella, no la temas, ya la puedes contemplar, en ella verás la verdad, en ella conte...

  Aun habiendo dudas de su auténtico origen, es a Charles Perrault a quien se le atribuye su autoría. Leyendas previas avisan de que existió mucho antes del siglo XVII en el que vivió Perrault. En cualquiera de los casos, esa caperuza no dudó de su color, siempre fue roja y así pasó a ser nombrada hasta que, curiosamente, durante la dictadura franquista, se decidió que ese adjetivo tenía demasiadas connotaciones peligrosas e ,inmediatamente, se editó y narró como la niña del abrigo encarnado... Cambió, como un mal presagio, el destino de muchas criaturas que no entendían  el porqué dejó de ser roja para ser su carne su única protección ante esos malos lobos que la esperaban en los bosques previstos para sus ataques con libertades y alevosías Ya creció con esa debilidad, la de tener miedo por donde pisara, sólo un hombre fuerte, armado con hachas y puños de acero la salvarían de esos lobos hambrientos que la perseguirían si se quedaba sola en ese laberinto difícil, demasiado di...

  Dormía la tarde en la sobremesa, ella soñaba, soñaba dormida y despierta. El mundo sonreía abrazado a sus fantasías. Cerraba los ojos, no le gustaba mirar lo que veía. Cerraba los ojos, no le gustaba oír lo que no quería. ¿Para qué ver?, ¿para qué oír? Mejor así, dormida, entre sueños y silencios, sus ilusiones sobrevivían. Con golpe seco,  derribó la puerta, ¡eh!, ¡tú! ¡despierta! quiero la mesa puesta, con la vajilla de mi madre y sus bocados en ella. ¡eh!, ¡tú!, despierta, que traigo cuerpo de feria, te quiero en el lecho, que traigo hambre de macho, y apetito de hembra. Ella no abría los ojos, ella se ensordecía, y se preguntaba en cada grito, por qué esa maldad nunca enmudecía, por qué su suerte  no la protegía. Ella ya no lloraba, ella ya se oía, ella se despertaba, ella ya sonreía. Ni mesa ni manteles, ni ricos platos, sólo se encontraría una cama vacía vestida de sábanas teñidas de abandonos y de huidas. Quédate con tus golpes, tus gritos y perdones que acompaña...

  Sólo sus súbditos lo llamaban así, nadie más tenía ese deber porque no tenía a nadie más que a ellos. Sin familia, sin amigos..., Jamás nadie se le resistió. Nadie osó atreverse a mirarle a los ojos ni a dirigirle más palabras que las de afirmación a sus deseos imperativos. Hasta los campos crecían a su mando, el césped siempre perfecto en altura y espesor, no se podía pisar por miedo a dejar huellas que lo llevaría a ser descubierto de inmediato por él y su castigo de no ver amanecer ni atardeceres nunca, tan sólo la noche desde la oscuridad de su encierro. Sus vasallos eran hijos de hijos de muchos hijos anteriores, jamás conocieron otra vida que esta. Ignoraban que existiera otro mundo, otros valles, otras montañas, otros lagos y, sobre todo, el mar, ese mar infinito que huye en el océano; no sabían qué era huir. Sus casas estaban desnudas, sólo las cubría un manto invisible de tristeza en ausencia de ventanas, apenas una angosta puerta les autorizaba a traspasarla en los hora...

Si hay algo que nos iguala en la vida es el momento del nacimiento, todos lo hacemos desnudos. Nos desprendemos de la placenta y nos quedamos con nosotros mismos, al menos, durante los minutos suficientes hasta que nos envuelven en mejores o peores paños según el pedigrí con el que nos apellidemos y la casa que nos espera. A partir de ahí, somos cuerpos, somos piel, somos mutantes en tamaño porque lo son nuestros huesos que van creciendo y nos cambian haciendo de nosotros seres únicos aun queriendo imitar a otros creyéndolos perfectos. ¿Y qué es la perfección?, ¿Quién es más alto/a o más bajo/a?, ¿Quién más gordo/a más delgado?, ¿Quién es más guapo/a? Es evidente que todo es relativo: si pesas cien kilos y a tu lado, a otro la balanza le marca ciento diez, el de la centena saldría ganando y así con todo lo aplicable a esas reglas marcadas, que no escritas, por la sociedad y tan cambiantes como el clima. La medicina da unas pautas de salud en estos casos que sí pueden servir como paráme...

 No esperaré a la postrera en mi barca ni esperaré a que me cruce a la otra orilla, pues, el momento está dormido, y no lo despertaré de ese sueño que de tan largo será eterno y del que no se vuelve sin dueños. Me olvidaré de ti,  desterraré todas las ruecas del camino y no me pincharé en mi destino, pues, bien despierta viviré los tiempos que aún no has pensado conmigo. Enciendes el faro como aviso, lo miré, me deslumbró con tu permiso; pero, hoy te digo,  que, desde ahora, haré caso omiso. No te molestes en hablarme, no existes hasta que no te acerques descansa en paz, si puedes, que la vida es corta, tú lo sabes de sobra. Deja que respiren aún  los que tengan pendientes algunas obras, que aun no siendo de arte ni maravillosas, son mías e irán conmigo hacia adelante. Postrera, a ti te digo, ya dejé de esperarte, No me envíes más señales, no tendré, de momento, nada para darte.      

  Cuando un bebé llega al mundo, se espera ese regalo añadido que debe traer consigo por el hecho de nacer y se asocia con un extra de suerte para él y su familia en forma material o de deseo soñado. Qué gran error, ese pan bajo el brazo siempre toca, no hay que buscarlo, viene innato con el nacimiento, es la VIDA, ni más ni menos. Una vida que se estrena en el momento en que abre los ojos saliendo de esa cajita del vientre materno y que viene a ocupar su lugar dónde quiera que le haya tocado. No ha podido elegir ninguna de ambas partes, ni el bebé ni la madre,  el tipo de hijo  o de padres que soñaban, pero, sí cómo ejercerá cada uno de ellos el papel que les ha tocado en suerte. La madre o/y el padre han podido desearlo con todo su corazón o no. El nacido no ha tenido más opción que la de dejarse llevar en su formación durante el periodo de las diez lunas o, incluso, haberse precipitado en el tiempo. Esa nueva vida es una incógnita en sí misma. Es totalmente dependient...

  La humanidad se trasforma a base de los descuidos, los errores, los despropósitos y las maldades, dando lugar a nuevas formas inesperadas como obras de arte o catástrofes: evolución, revolución e involución. Quién, en un descuido, no  ha utilizado un ingrediente en la elaboración de un guiso o pastel y estuvo a punto de desecharlo y que, finalmente, resultó exquisito? la mezcla de especias  impensables que hicieron platos únicos y cuyo secreto es guardado tras generaciones cambiando la sobriedad por la excelencia en el placer de un manjar? Quizás, le pasó a Berasategui, Arzac, José Andrés...; Y quién sabe si a Velázquez, Sorolla o a Van Gogh  no se le derramaron sus pinturas y crearon nuevos colores imposibles e impensables hasta ese momento? Las nuevas técnicas curativas en el campo de la ciencia y los medicamentos como vacunas no nacieron de un primer acierto sino, posiblemente, a partir de muchos errores previos que se corrigieron a base de estudios y constancia...