Cada vida son muchas, nacen conscientes de su pieza, pieza cierta, incierta, descolocada o loca. Sin razones te crees, brújulas sin agujas, sin ritmo, perdidos e irracionales. El yo no te ve, tú no lo miras, te entregas a tu ceguera y sin cuerpo, ni alma andas entre barros y aceras. Agujeros en la tierra, en el aire y en las mareas, no pisas donde debieras. Y tú  no lo sabes, aún, no lo sabes. Sigues bajo la noche porque la noche son los días. Y tú no lo sabes, aún, no lo sabes. El socavón te escupe, te dice, te habla y lo entiendas. Y tú, con tus manos, echas arena y piedras cerrando sepulturas  vacías y solas. Me devuelven mis alas, me dan otra pieza esta encaja y se cierra el mundo de ayer, la noche y la niebla. Mis párpados se alzan y ven almas nuevas. Me veo a mí, mi yo me saluda, ahora ya lo sé, otra vida me empieza.