Años, muchos, respirando aromas necios, que, sin percibirlos, los creíste tu universo. Andabas, andabas, caías en ellos, recaídas y te alzaban ellos. Engañosos pasos hacia flores asesinas de voluntades torcidas en sus andares. Las creíste, las amaste, las veneraste por ser negras, de colores ausentes en noches perennes. Eran tu alimento, tu sustento y los viste como sueños. Cerca, muy cerca de ti,  tanto como tú de ti, ese yo abducido por cegueras despertó de su letargo envenado y vio colores vivos frente a los muertos. Pinceles, colores, paletas que inventaban lo que aún no estaba escrito. El arcoiris se posó posando ante ella y nacieron lienzos sanos,  olores de reclamo hacia un nuevo mundo, hacia flores buenas, olvidando aquellas,  las voraces de bienes, plantadas de males. Las flores del bien,  las que jamás crearía Baudelaire