Queda abierta la convocatoria  MINIRRELATO del I Certamen literario  "TERROR, MUCHO, MUCHO TERROR". BASES: 1.- El texto ha de contener TRES PALABRAS (no se admiten ni más ni menos de esa cantidad) 2.- El tamaño y estilo de letra es libre. 3.- El contenido ha ser impactante y basado en la realidad del terror. 4.- Cualquier estructura sintáctica o morfológica es admisible  (no es obligatorio sujeto + predicado) 5.- La única finalidad, no se buscan otras intenciones más allá, será la reacción escalofriante que provoque en el jurado durante la selección.  6.- Se admite que el texto no fuera original y que se hubiera publicado anteriormente. 7. PREMIO: Autorreconocimiento de su capacidad para crear el máximo terror. 8.- Cuánto más real, más terror. 9.- No se buscan odios, sólo terrores para una noche de miedos. 10.- La edad de los participantes no tiene límite. 11.- Se admiten varios textos por cada autor. 12.- El jurado dará su veredicto en el plazo de siete días. UNA SEMANA MÁS

A mi madre le gustaba mucho la película "El señor Belvedere", de los años 50, por una frase que sentenciaba ese mayordomo excelente como amonestación a uno de los niños a su cuidado: "Utiliza el sexto sentido, el común, el menos usado de todos..." y se quedaba tan feliz después y mi madre también. Se pretende añadir a los cinco existentes, visibles, palpables, objetivos y evidentes otro que reúna, por sí mismo, todos los razonamientos de las mentes a modo de enciclopedia para echar mano de ella cuando no se encuentre sentido a un litigio, una discusión para que se resuelvan con las supuestas respuestas de una mayoría, ignoro si basta con la relativa o necesitan la absoluta, y se zanje la polémica en cuestión. A ver, intentemos buscar el origen de esos principios comunes a los que atenernos llegado el momento: ¿en los siete sabios de Grecia, en los diez mandamientos, en alguna mente brillante que tiene sus propios caminos y seguidores, en la educación personal que se

  En un par de meses, empezará el último año del primer cuarto del siglo XXI. Con respecto al XX, sólo observo la diferencia de que, al menos, a la década de los veinte se le denominó "los alegres años" y, también "los años locos". Esa supuesta alegría era paralela a la locura. Fue un periodo de pausa entre guerras de odios, rencores, venganzas, sangre y muchas muertes. Poco duró esa alegría, esa pausa de no querer ver, no oír y callar lo que una gran cortina ocultaba los ensayos que preparaban para el reestreno del terror. España estaba perdida en su propio mundo. Una monarquía trasnochada, egoísta, inmadura cedió su trono y su corona a una dictadura que daba palos de ciegos por doquier y sólo sumaba desaciertos. Ambos fueron nefastos para el país: más guerras y sangres en sus haberes. La puerta de atrás del palacio se abrió y escaparon ante el rechazo de las urnas. La República era un soplo de vida para una mitad y una asfixia de muerte para la otra. Nadie escuchó

En 1950, los maestros Quintero, León y Quiroga compusieron la letra y música de la canción "Manolita la primera" que, según las crónicas, arrasaron Lola Flores y Manolo Caracol en los tablaos. Eso ocurrió una década antes de yo nacer, pero, igual fue un aviso para las que veníamos detrás o, quizás, ya estaban en el mundo y, de ahí, la necesidad de contarlo como prevención... Desconozco si esta sentencia es genética, pero, en mi caso, fue innata. Si recuerdo alguna frase  más repetitiva de mi madre, sin duda, fue esa.  Somos muchos Manolos y Manolis por ambas partes entre los Barrios y los Fedriani, aunque reconozco que son más los primeros que los segundos los que compartimos esa característica de velocidad.  En mi caso, ser la primera no es adelantar al resto y ganar frente a  ellos. En absoluto. No compito con nadie, tan sólo conmigo misma. Mi ansiedad me obliga a llegar antes que yo. Y de ahí, la dificultad; si tengo que adelantarme (a mí) ya somos dos las que competimos p

Si no te pido agua, no me des un arroyo. Si no te pido pan, no me des una hogaza, Si no te pido el mar, no me des un océano. Si no te pido lágrimas, no me des llantos. Si no te pido primaveras, no me des un año. Si no te pido una rosa, no me des un ramo. Si no te pido sonrisas, no me des tus risas. Si no te pido miradas, no me des tus ojos. Si no te pido palabras, no me des historias. Si no te pido la mano, no me des abrazos. Si no te pido un beso, no me des tus labios. Si no te pido amor, no me des tu alma. Si no te pido caricias, no me des tus manos. Si no te pido una hora, no me des un día. Si no te pido tiempo, no me des eneros. Si no te pido nada, no me des nada. Si te pido la nada, dámelo todo.

  Cuenta la leyenda familiar que todos los que llevamos mi segundo apellido tenemos un horrible despertar (lo afirmaba mi madre, que para ella era el primero). Pienso que se debe a la falta de glucosa en sangre porque nos recuperamos con la bebida de un café, un colacao..., y volvemos a nuestro estado natural, sea el que sea, no ocurren milagros, pero, al menos, somos ya capaces de emitir algún sonido que no se parezca a un bufido. La causa, quizás, la origine el sueño que nos ha poseído durante esa noche y que nos empuja a seguir aún en él hasta que esa toma azucarada nos devuelve, en parte, a la realidad. En mi caso, siempre es miércoles el día elegido por el guionista de mi pesadilla tan particular y, a la vez, tan recurrente. Si tenemos en cuenta que debe su nombre al planeta Mercurio, este subirá a su antojo en ese combate surrealista que mantengo con seres extraños que invaden mi casa, se apropian de mi espacio y mi voluntad al dejarme paralizada sin posibilidad de defensa frente

Que dicen algunas lenguas, las más enterás: las del diaro de Cádiz, corrillos, foros y demás, que ya preparan en la ciudad una noria, la más alta, para esta navidad. Quiere, el mandamás que sobresalga por encima de cualquier otra y destaque en la prensa, en la tele y nos vengan a visitar. A esta conclusión habrá llegado, digo yo, porque el suelo está plagado y no queda un hueco más, sólo el aire queda libre  y lo ofrecen a visitas sin pensar que nuestros aires no se atienen a ordenanzas ni acatan normas de arriba, aun siendo municipal. Témome que los que suban, aterricen en Panamá, que se olviden de las uvas, su vajilla y el champán. Que al subirse a esa noria perderán su voluntad, serán los vientos los que digan a dónde los mandarán. Avisados quedan, no se quejen a la vuelta. Mejor quiten ese cacharro, impropio de navidad, repartan pestiños, chuches a los niños y viandas para cenar que con lo que vale una noria, muchas cenas, en muchas casas, sería navidad.

  Tres balcones tiene mi casa que miran la vida por mí. Me dicen, me hablan y se preocupan de mí. Uno me calla los ruidos, aquellos malqueridos que molestan e incordian de las voces que me agobian. Me trae este la paz, el silencio y la calma. Que siendo de los tres el central, el más grande y más fuerte, con doble escudo, su cierro, es el que por edad, sabe lo que encierran almas y toda la verdad. El segundo es el más neutro, es más de callar, sólo habla en madrugadas y se le vuelve a cerrar. No cambiamos palabras, no suele darme charla, quizás, el más singular. El tercero, el más abierto no te para de contar. Está siempre al acecho de los que vienen y van. Es mi amigo del aire, se lleva los humos  de algún escaso guiso y de mis ducados  que me ayuda a sortear. Tres eran tres ese trío callejero, prudente,  transigente,  nunca levanta la voz, y mira al mundo mejor cuando el mundo duerme que él despierto me acompaña en la luna y en el sol  y de las nubes me resguarda que prefiere mojar s

Mis salidas son muy escasas, me agotan. Piso la calle cuando no tengo otra opción. Ayer fue uno de esas mañanas que mis zapatos anduvieron por mi barrio y osé llegar hasta la entrada de la calle Ancha. Toda una heroicidad vivir esa aventura. Las calles siguen abarrotadas; las tiendas, por desgracia, menos. Veraneantes trasnochados alargan sus vacaciones y okupan los pocos centímetros libres de los adoquines. Hay que sortear el laberinto hasta llegar a la meta de cada objetivo de este no paseo. Mis pies y mis manos son más pequeños de lo habitual; una pisada mía equivale a dos o tres de una talla estándar. Lo positivo de mi tallaje, siempre lo vi y sentí así, era (ayer dejó de serlo) librarme de pisotones de los viandantes por ser más difícil dar en esa escasa diana. Pero, no. Por la calle Columela, el accidente estaba esperándome: un señor inválido y postrado en una silla de ruedas de las automáticas, debió girar y meter la cuarta y se posó sobre mi diminuto 30 y poco. Di un grito, él

  La lluvia descansa de su festín; ahora, llueven silencios. Momentos de gloria me acompañan en este no decir. Garganta seca de letras en la tierra; sólo las canta cuando alzan su vuelo y yo con ellas. Ellas, las que saben de mí: Abren armarios, buscan, rebuscan en sus abecedarios. Eligen conjuntos afines a mi sentir según amanezcan las horas, según duerman los días, según sesteen las noches. Colores a juego me perfuman, y esparcen aromas en las hojas. Hojas de mora, hilando su cuna y su cama, que pronto volarán  con su lengua,  las letras y sus  mariposas.  

El concepto de revolución es amplio. En principio, con este término se aludía a cambiar el sistema de las estructuras concebidas e implantadas para avanzar en mejoras sociales, económicas, intelectuales, etc. Hoy, la revolución se ha parado en la tecnológica al igual que esa supuesta evolución en la comunicación a través de ella. El frente a frente está demodé, y las miradas a los ojos olvidadas. Sólo nos sirven para mal leer textos cuyos mensajes parecen escritos en claves por agentes de la C.I.A. o la K.G.B. Las palabras se merman, las preposiciones y demás nexos están en paraderos desconocidos y la ortografía en la U.V.I. El teléfono, cuando servía para hablar y escuchar, con su cablecito y su dial giratorio, estaba lleno de vida, (con sus interferencias, cortes e inoportunos ruidos), sólo era cuestión de hablar más alto o de remarcar hasta completar ese mensaje entre los interlocutores. Se disfrutaba. Y se controlaba por su precio, había que contar los minutos o segundos o acabaría

Por inercia, siempre miramos al cielo cuando nos despertamos y al salir a la calle, y nos contesta en forma de colores: desde azules fuertes a celestes y, en ocasiones, en grises claros que se tiñen de acero. Es su lenguaje, le gusta jugar y cambia y engaña a su antojo. Depende, creo, que de su estado anímico, de lo triste, apenado o, por el contrario, su espíritu burlón.  La mayoría de las ocasiones se limita a soltar unas lagrimillas de cocodrilo para que carguemos con el paraguas y lo dejemos en el olvido por no salir a escena. ¿Cuántos vagarán por el mundo sin las manos de sus dueños?. En el paragüero de casa, habitan los de reserva, los soldados rasos, sin medallas, adquiridos en tiendas de desavíos. Son los que se prestan si alguna visita viniera sin él y hubiera que socorrerla. Ese ya no vuelve, le decimos adiós en ese momento. Uno menos. Ayer, el color festivo se vistió de un muy oscuro gris cercano al marengo. Las nubes no durmieron y siguieron en vela el resto de las horas. A

Tiene tu casa un lunar, lunar que nace de luna, luna que apaga al sol, sol que broncea tu cuerpo, cuerpo moreno exterior, exterior que no le aceptan, aceptan sólo al que brilla brille en su campo interior, interior de varias partes, partes divididas en dos, dos opuestas de caras: caras descamisadas de razas, razas creídas de patria, patria de banderas y telas, telas que la cubre entera, entera y solidaria; insolidarios que nos engañan engañan con carteras llenas, llenas de vacías mesas, mesas de bocas plenas, plenas de devociones, devociones y quejas, quejas que no se escuchan, escuchan lo que más suena, suenan más los silencios, silencios de los de fuera, fuera mueren de hambre, hambre de los que comen, comen lo que otros siembran, siembran de sol a sol, sol que apaga la luna, luna tiene un lunar, lunar que tiene tu casa, casa sin corazón, corazón que falta, falta en una tierra mejor, mejor en tierras iguales. iguales y multicolor.

  Hubo en mi jardín un árbol lucero en la sombra de  la soledad, en palabras de silencio, en abrazos desde lejos y en bailes al son de cada tiempo. Creíale inteligente, sabio y pudiente. Parecíame robusto, indemne a los vientos de dónde vinieren. Sus hojas lo vestían sin cambiar de temporada, parecíanse sus telas perennes, fieles, confiables y transparentes. Era mi yerba  danzada, singular, donde el plural no cabía  ni los miedos  se atrevían a pisar las melodías. El árbol sentía: lloraba y reía; emocionaba verlo: vivía. Nunca antes sintióse feliz, completo y con fortuna  en sus manos ni en su piel, ajadas y secas por carencias  de esa miel. Quiso una mañana, quizás una tarde o mediodía, sacarse sus raíces, cansadas de esta vida desgastadas por sequías de pasados desarraigos, sin amores ciertos expulsados de su lecho caducos y deshechos; sin caminos, sin zapatos a medida, confundido con la ciencia, la pasión y y su visión; abrióse paso entre pseudos y los paseó sin clemencia, ante lo q

A finales de primavera, mi instinto maternal llamó fuertemente a mi puerta y bastaron unos toques animados para que entrara. Me pedía no quedarse solo, quería formar una pareja en mi estantería para crecer juntos. Efectivamente, el espacio estaba disponible, sólo faltaba ir a por él. En menos de una hora, mi mente lo diseñó y bautizó. Y unos minutos más tarde, mi paciente editor, Juan José S. Sandoval, estaba al tanto de mis intenciones y comenzó su creación.  Mis poemas y cuentos de 'ROSAS' estaban necesitados de un complemento para ser una familia con todos sus miembros, una narrativa pausada o nerviosa según marcaran las emociones del momento en que nacían y sentía la autora; su madre es así y ellos lo llevan en sus venas y líneas y los que la conocen bien, la reconocen entre esas palabras reunidas en torno a su personalidad y estilo de ser y de vivir.  Y, a un mes de su llegada a este mundo real, tangible ahora, la espera está terminando su canastilla para celebrar su nacim

Casi una hora frente a la pantalla, demasiado blanca sin ningún negro sobre ella. Trato de imaginar cómo se vivirá el día de hoy, festivo por dedicárselo a la patrona de la ciudad, frente a cómo era hace muchos, muchos años atrás. Onomástica, por ende, de las Rosarios, Charos y Charitos. Nombre muy familiar en casa y, actualmente, también en mi calle y, por supuesto, en mi hermana. Ya no me quedan mis tíos para abrirles la puerta cuando venían con su regalo a felicitar a mi madre, tan feliz y arreglada, con una bonita mesa que invitaba a sentarse a su alrededor. Tampoco sobrevive la que fue nuestra casa familiar, pasó a manos ajenas y nunca más se supo de aquel bajo derecha que tanta vida e infancias derrochó. Uno tras otro la fuimos abandonando hasta quedarse vacía y aparecernos en otras calles o ciudades o sitios desconocidos que los vivos aún desconocemos. La calle también nos abandonó, se esfumó tragándosela una avenida nueva que se engulló al colegio (calleescuela1) donde repetían

Nadie te recuerda en el estío el sofá duerme al aire y sus dorsales vacíos; tu cuerpo sólo pide frío y te odian con pensarte si apareces en armarios, pues olvidada yaces exiliadas en altillos. Van pasando rencores,  se acercan esos ratillos si alguna corriente de aire hace burlas a los membrillos. Y echas mano a tu escalera, y ahí aparece ella, deseando salir a escena aunque sólo con pocas letras y se acomoda dónde sea. Sólo cubrirá frases cortas, en actos secundarios y lo diga el calendario. Ella se sabe importante, estelar y acompañante. Tapará cuerpos sencillos o arrogantes: siestas con telecinco, sus compis y antena 3 y dormirán a pierna suelta, con la entrada del Vallés. Y de ahí a su cama,  ya con el pijama, le dirá hasta mañana, a esa humilde mantita, quedando esta arrugada, arrinconada bajo un cojín aplastada, esperando la tarde, el café y la sobremesa, que arrope vacíos, sueños y promesas de que algún otro cuerpo se sume a su cubierta, vengan ratos de amor, y les sirva de tapa

Las horas permanecían insomnes, Morfeo las abandonó una noche sin avisar y nadie sabía dónde estaba. No pudieron dar el aviso a las autoridades hasta pasadas las primeras cuarenta y ocho horas. Un tiempo precioso que le dio demasiado margen para esconderse sin llamar la atención. La gente lo justificaba por el cambio de estación durante esos dos días primeros y quisieron sustituirlo a base de la química farmacéutica. Pronto las boticas quedaron desabastecidas y el problema pasó a mayores. Las persianas de los párpados no se bajaban, la mente no encontraba rincón alguno dónde sentarse, las camas intactas, las cunas también. El mundo deambulaba arriba y abajo y de abajo arriba. Nadie quería permanecer en sus casas donde el tormento era mayor y más visible. Las noches y los días eran iguales, no se percibían cambios en su transcurso. Ningún cartel de cerrado colgaba de puerta alguna, pero, nadie entraba en ellas. La banca ya no repartía turnos en su no atención a los clientes, las hipotec

Sus pies se mantenían dormidos, sus ojos entreabiertos y, su mente confusa no atinaba a mandar órdenes al movimiento estancado. El sustento de su cuerpo era inestable, sólo calzaba un 34 y los vaivenes eran frecuentes y con ellos su apoyo. Con esfuerzo y concentración, daba un paso adelante e, inmediatamente, su pareja quería seguirle y lo intentaba. El siguiente movimiento era imposible si seguían juntos. Todo resultaba más lento y pesado para continuar a ese ritmo tan costoso de ir hacia delante. No tuvieron ocasión de avance, su tambaleo los arrastró tres pasos hacia atrás, volviendo a la casilla de salida  sin posibilidad de retroceso ni en el espacio ni en el tiempo. Detrás de ellos, sólo vivía la nada. No había opciones. La mente del 34 se despejó de entre esas tinieblas que borraban los caminos muertos. Sus pies le hablaron: si nos descalzas de esos zapatos ajenos, podríamos acompañarte a dónde desees. Están desgastados, cansados, rotos y ya no encajamos en ellos. El 34 se apres

  Querido octubre: ocho meses gestados, gestionando tus pasos, despacio, soñando tus primeras sombras del primer árbol. Te deseo, octubre,  llámalo X, llámalo octavo para romanos. Tú allanas caminos a las esperanzas que van contigo. Alfombra roja, encarnada de pasos, de preámbulos que sueñan mis historias. Detrás de ti, en su camerino, sus últimos retoques  en sus latidos, se preparan sus besos de reestreno, su luna nueva de miel en las horas más bellas que nos quedan. Décimo eres, pero entero, no te fraccionas, lo das todo en tus boleros, Ritmos pausados, tranquilos, y anhelados. Te viviré lentamente, te acompañaré en la espera de recuerdos dormidos que saliendo van de su olvido, abriendo sus brazos, despertando a los días que aguardan, que octubre resguarda en esas arcas de oro,  plata y rosadas a los hijos de otoño, preñados, en breve, paridos: Octubre, gracias,  por abrirle las puertas al siguiente, a tu hermano de amor,  el mayor,  mi anhelado noviembre.   MIS PRIMERAS "ROSAS