El frío heló la primavera sin avisar, las nieves penetraron en una ladera quebrando las flores distraídas, hiriéndolas de muerte. El hielo siguió bailando, buscaba aires cálidos, los halló; la música sonaba sorda, sin acordes, sin letra. Las palabras enmudecieron, Perdieron el sonido, y sus hondos sentimientos  pasados. El estío quemó las ramas, Como rayos descargados en cada tormenta,  que no cesaban; con intermitencias luminosas y, enseguida, a oscuras. Sofocantes días, insomnes noches. Agonizante la montaña,  reinventándose su ladera,  aún cubierta, con su hielo y sus fríos. Grietas sangrantes creyeron morir, ni el aire, ni el fuego, ni el viento ni el agua le devolvían su aliento. Acabó el fuego de agosto, se aproximaban las flores de otoño,  invisibles para muchos, visibles en miradas renacientes. La montaña abrió sus armarios, se engalanó de colores, sonrió. Se vistió de fiesta con su traje de domingos. Empezaba la música, sonaban las notas ausentes...