Morirás en pocas horas, sí, tú, querido otoño. Muchas hojas en el camino dejaron desnudo tu cuerpo de esperanzas trasnochadas en moradas tibias, vacías  y, ahora, frías. Besos secos entre esas voladas hojas perdieron su verde brillante y fresco y, ahora, yacen a merced de vientos de olvidos con restados recuerdos. Morirás en pocas horas, sí, tú, soñado otoño. Trajiste lluvia a los campos, esos que viajaban muertos, agua fresca, dulce y nueva ahora evaporada en silencios. Fuiste hermoso y tierno en muchos  desvelos  despiertos a destiempos  si arboledas engalanadas clamaban en horas tempranas. Morirás en pocas horas, sí, tú,  otoño viejo. El invierno empuja fresco, trae ganas heladas  y abrigos nuevos. Me voy con él, otoño muerto.