La brújula de los tiempos ha perdido sus letras de antaño, los vientos se las llevaron y llegaron aires nuevos. Los nortes, sures, estes y oestes quedaron en las nubes  entre brumas de colores señalizando invisibles ciegos. En los tejados se estrenan  marcadores nuevos, aquellos que hablan del ayer, del mañana y de sus imperfectos. Los pretéritos intangibles viven de recuerdos; los futuros, de los sueños. Los presentes tienen prisas ignoran dónde marcar sus vidas tan cerca del antes  y del después, dejan muy breve el ahora. Y la pregunta es confusa: ¿existe el tiempo que fue, el que es y el después? Somos años, edades y la vejez; que la infancia se gateó,  la juventud se corrió y la vida con bastón arribó a la senectud. Tiempos de vida y vientos, aires que nos dirigen a nuestro pesar; aires que nos conducen la vida, sus contras y sus tiempos.