De nombre David, su apellido lo define: BRONCA, NO. Durante algunos años se mantuvo en la RESISTENCIA privada que ya es pública. Una REVUELTA ha sacudido al país de ese enorme letargo en donde pasar el tiempo consistía en el ataque de muchos insectos donde las hormigas son las más inofensivas frente a palabras que castigan a sus fervientes seguidores con inyecciones de confusión a través de bulos y críticas malsanas que no se alimentan de la verdad y adormecen mentes en esa doctrina de la mentira. Este hombre tranquilo no trae guerras, cree en el diálogo de la fresca espontaneidad donde el insulto no tiene recorrido, sabe responder dándole giros hacia la calma. Las guerras, esas malditas contiendas que sublevan la ignorancia sin preguntar, sacando los trasfondos de las miserias y las cloacas, sobreviven a diestro, que no a siniestro, en aquellos antros donde no tiene vida la transparencia en sus mensajes oscuros hacia la multitud que lo aclama y jalea porque aplauden al ritmo de ...

  Mi manía persecutoria del orden siempre me ha acompañado al igual que la del perfeccionismo. Si algo se salía del tiesto, por mínimo e imperceptible que fuera para los demás, el ansia se me desataba y el desastre viajaba con él englobando el total. Es propio de ese TOC que, de alguna u otra manera, se nos manifiesta a casi todos los que lo padecemos. Buscar la perfección en su totalidad es un sinvivir para uno mismo y para quien esté cerca, Es difícil modificar esa conducta porque es una lucha directa con la ansiedad que surge ante tal situación.  El secreto para controlarlo no es pretender que ese diez basado en ese orden se mantenga referido a lo material, a lo insulso de su matemática posición, ese ha sido mi gran error. La casa y las cosas son, obligatoriamente, las que se han de adaptar a mi y a mis circunstancias y lo aprendes cuando aparecen, poco a poco, las limitaciones físicas que van modificando y rebajando esos criterios tan absolutos con los que creía de obligad...

Morirás en pocas horas, sí, tú, querido otoño. Muchas hojas en el camino dejaron desnudo tu cuerpo de esperanzas trasnochadas en moradas tibias, vacías  y, ahora, frías. Besos secos entre esas voladas hojas perdieron su verde brillante y fresco y, ahora, yacen a merced de vientos de olvidos con restados recuerdos. Morirás en pocas horas, sí, tú, soñado otoño. Trajiste lluvia a los campos, esos que viajaban muertos, agua fresca, dulce y nueva ahora evaporada en silencios. Fuiste hermoso y tierno en muchos  desvelos  despiertos a destiempos  si arboledas engalanadas clamaban en horas tempranas. Morirás en pocas horas, sí, tú,  otoño viejo. El invierno empuja fresco, trae ganas heladas  y abrigos nuevos. Me voy con él, otoño muerto.

La geometría invadió sus vidas con la intención de regalarle un patrón ordenado mediante el que regirse. Quizás, si sólo se hubieran apañado con las cuatro reglas sin aspirar a nada más, su final no habría sido el que fue. Su mente giraba sobre sí mismo, sin epicentro, imposible calcular su diámetro en algún momento de quietud. Su radio no llegaba a ese centro nervioso. Perdió su categoría de circunferencia y, aun lleno de vacíos, se transformó en círculos tupidos de sinrazones de los que, aparentemente, disfrutaba como un hamsters en esa jaula sin encontrar la salida en ese no parar de hallar la fuga.  Mientras, su cuerpo habitaba simultáneamente otro espacio; perdió la redondez en tres líneas cerradas con  ángulos agudos cuyas desigualdades derivaron en obtusos. Su incapacidad de resolución los abandonó a su suerte a excepción del único con más grados de lucidez que consiguió liberarse dejando al resto con un paralelismo absurdo en esa extraña dualidad. Murió la triangulació...

Esta tarde, a las 7, el hospital "PUERTA DEL MAR" (para los de mi edad, la RESIDENCIA") estará colapsado y, por primera vez, no culparé al S.A.S. ni a la Junta de Andalucía, sino a la junta de andaluces y demás comunidades (más allá de la de propietarios...) por un acto sin urgencias, sin esperas en una sala y sin enfermos. Llegar a un hospital sin fiebres ni malestar, ni a visitar a un pariente o amigo enfermo es, cuando menos, extraño pero, si esa llegada da la vuelta a esas otras situaciones propias del lugar y el motivo se dirige hacia dosis de humor del bueno infiltrado entre risas, carcajadas y surrealismo de esa realidad tan cotidiana de mal cuerpo en general, la cosa cambia.  Er Paco (para mí y los míos), er Bandu (para el pueblo), Fran (para los hermanos) y Francisco para su padre (en momentos desesperados) es sólo uno, con una sola cara que jamás da la espalda por ir siempre de frente. Es el amigo, vecino, hermano perfecto porque todas sus imperfecciones suman ...

  A mediados del siglo XV, el poeta castellano Juan de Mena entregó al rey Juan II de Castilla su recién terminada obra "EL LABERINTO DE LA FORTUNA" también conocida por "LAS TRESCIENTAS" por su número de estrofas de las que consta. Hablaba de asuntos recientes acaecidos en la historia y lo expresaba con alegorías, al estilo de Dante Alighieri en su libro LA DIVINA COMEDIA. De Mena utiliza versos de arte mayor y menor (según número de sílabas). El ayer, el hoy y el mañana son las ruedas que marcan el tiempo donde sólo no gira la del pasado porque es inamovible. En cambio, las del presente y futuro siempre están en movimiento. Hace tres años y tres meses, Manuela Barrios entregó su confianza a sí misma en su recién iniciado blog bautizado "CALLEESCUELA1.BLOGSPOT.COM. Hoy puede reconocerlo como "LAS QUINIENTAS" por su número de entradas que cumple con este relato que escribe. Ella dice: "Hablo, dialogo, cuento, recito lo que siento según me marca e...

Guadiana, Guadiana, río callado de risas, esconde aguas  de silencios y ausencias que rompen cursos naturales cuando se alarga en demasía y lo atrapan desganas de mundos prohibidos bajo secretos mudos. Río caprichoso que moja  cuando se arde  en calientes aguas contracorrientes que se hielan en caminos sin palabras Nunca llega al mar, ni se moja en orilla. Lejos quedan ríos de intocables océanos en el olvido.

  Que la vida es caprichosa no es un secreto para nadie. Ella tiene en su haber los mandos con los que manejarnos y juega constante con un as en la manga. Siempre va por delante sin dejar de controlar la retaguardia ni las alturas medianas del conjunto. Pone y quita ficha en su oca tan particular en los que avanzas o retrocedes casillas a su gusto porque ella siempre gana en ese azarosa competición. Tira el dado sobre el tapete verde de esa mesa en la que la humanidad al completo la rodea pero no con las mismas cartas. Intentamos, si la creemos despistada, marcarlas para ganar partidas y, a veces, salimos triunfadores ignorando que nos lo cobrará porque odia las trampas en su juego. La vida tiene sus reglas de salida de obligado cumplimiento: honestidad, honradez, generosidad, empatía. Todas las une un gran lazo blanco en una bolsa personal de amor que es lo que mueve al mundo si lo habita o lo para y detiene si muestra su carencia. Pero la vida también se equivoca. Gira su ruleta ...

"Estaba totalmente a la deriva, llorando como un niño, cuando de pronto, como un hombre..." Esos puntos suspensivos impedían revelarme la actuación que generó ese crecimiento, ahí se cortaban esas palabras escritas a vuela pluma, con grafías irregulares de mayúsculas a minúsculas y con trazos nerviosos que alguien, hombre o mujer, dejó una huella imborrable en esa escasa pared bajo un tramo de escaleras en el portal que, irremediablemente, releía cada mañana mientras esperaba a mi Compi, ahora del alma, para irnos al instituto.  Ignoro fecha de nacimiento y si aún viven en ese lugar de encuentro; en mi memoria, sí. Es un canto a la esperanza de que se puede, de que la vida era así y no se ha cambiado de vestido con las temporadas. Esos negros sobre blancos que tatuó en mi alma nunca se fueron. Son palabras perpetúas que ayudan al mundo si el mundo se deja.  Se trata de levantarte cuando pierdes el rumbo, de secarte las lágrimas y andar sin mirar atrás. Toda una filosofía de v...

    Muy manido nos queda el término 'cuñado'; se le da un poder sin mando y un género excluyente no justificado. En cambio, PARIENTE, abarca a los que sí y no son consanguíneos, a inclusivos y genéricos y multiuso. Esa persona nunca duerme. Siempre al acecho de una reunión; es tomar la palabra, siempre la contraria, y el follón está servido antes que el pavo y los entremeses. Las enciclopedias pasaron a mejor vida desde su aparición y, si no lo paramos, Gougle se extinguirá también.   Suele ser el primero en llegar y el último en abandonar la nave, se cree capitán y miembro de la orquesta del Titanic..., y capaz de hundir una flota en ese no parar de sabiduría de mercadillo que impone hacer partícipes a los comensales más pacientes y novatos. El resto de la mesa, en modo off.  Trae de casa su escaleta: desde temas de última hora a los de varios meses más tarde. Conoce las causas y las consecuencias además del desarrollo, se cree invencible. El silencio ha tomado...

El ocho de noviembre, a las siete de la tarde, un sillón quedó vacío guardando tu ausencia y un micrófono,  tu silencio. Esperábamos ilusionados ese día varios meses atrás, desde aquella mañana en que aceptaste prologar mi "ROSAE", esas letras mías que embebiste como nuestros cafés en el Royalty, disfrutando de cada palabra, despacio, con la tranquilidad del alma serena que se toma la vida a sorbos para no perder sabores por el camino. Buscabas un prólogo para mi libro que fuera sincero y veraz: Tu condición de científico y docente siempre te acompañaban. Hablamos de mis peripecias en la vida, de los caminos que seguí y de los que abandoné. Tú escuchabas, yo decía; un diálogo basado en el entendimiento y el respeto de saber interpretar más allá de lo que yo verbalizaba. Tú mismo te calificaste de PROLOGUISTA OYENTE porque más allá de tus ciencias, te recordaré como el gran humanista que fuiste: escritor empírico cuya experiencia sabía trasladarnos a los demás sin imposición c...

La madre oculta un rojo carmesí añorando libertades prohibidas por un amor golpeante en sus entrañas paridas en simas sin flores, muertas entre rocas duras de odios impensables. La madre maquilla esas carnes visibles, sus miedos se lo ruegan y ella los engaña. Nunca faltan brochas y polvos en su botiquín de tapadera blanca con una cruz roja que lo cuenta. La madre se acuesta con su cuerpo lavado, desnudo a la oscuridad que sólo ve la noche y calla. El morado apaga marcas crueles al aire y a la voluntad del que dormita satisfecho a su lado cuando sus manos ya descansan de esa furia que guarda para ella.  La hija sabe, la hija llora, la hija no duerme, la hija teme ser madre. No conoce otra madre que la suya. Nadie conoce cómo vive su madre. La hija sueña ser valiente, no sabe cómo, su madre nunca le habló de valentía, sólo de silencios y aguantes. La hija se encuentra a su madre blanca y fría una mañana cualquiera. La madre amanece sola, yerta en esa cama violeta. La hija la besa y ...

  Un hombre mediano, de mediana edad, de mediano tamaño y mediana razón vagaba por una mediana calle de un pueblo mediano. Una niña pequeña de estatura, de razón mayor lo vio y le preguntó por qué lloraba con llantos medianos, con voz mediana y lágrimas pequeñas. Entre sus lamentos medianos le respondió, sin entrecortar sus penas, que antes era un hombre grande, con grandes razones andaba por su gran casa en una gran avenida con su familia grande. La niña pequeña le hizo una gran pregunta: ¿todo tú ha encogido? Sí. Ahora ando perdido en la mediana tristeza, he perdido la grandeza y temo que la pequeñez me atrape y me haga desaparecer hasta la invisibilidad. La niña pequeña lo entendía y quiso saber más:¿qué necesitas? el hombre mediano pensó durante un mediano tiempo y le respondió sin mediocridad: Quiero un globo mediano que me haga volar antes de desaparecer. Con él veré cómo es el mundo cuando lo sobrevuele, dejaré de ser mediano y nunca seré pequeño; escaparé de la mediocridad ...

  Las voces son un vaivén  de trenes suplicantes  de viajes imposibles que sueñan si andan y despiertan inamovibles. Abandonadas en desiertos agónicas  estaciones  de vientos  viendo vagones desolados,  sin pasajeros al compás de los silencios. Endurecen caminos de hierro y vías quedas donde la triste yerba crece más que las ruedas. Difícil marcha te queda, viajero. Ya la ventanilla es muda, billetes se despachan sin manos acariciadas. No gusta esperar turnos en filas acompañadas de memorias de otros mundos. Cuando no vas, te recibe el olvido, vagones durmientes al sereno nocturno,  saben de su futuro, vacío y taciturno. 

La emoción de la felicidad es débil, frágil y discontinua. Buscarla en los demás es el error más común. Pretender que te la proporcione el mundo es un despropósito que se paga caro y te deja en números rojos en el banco de tus ánimos. Para solventar un saldo tan precario, has de ser consciente de que no puedes rehipotecar tu vida con préstamos ajenos que nunca serán suficientes para sanear tu maltrecha economía mental. Las deudas no se pagan de un día para otro; es un proceso muy lento en que los altos y bajos se dibujan en gráficos de sierra que te hacen caminar hacia delante y desandar muchos pasos. No es fácil. No busques autopistas; para esas rutas no existen mapas marcando carreteras predeterminadas; valles, montañas, precipicios, veredas, arroyos, océanos, lagos, cañadas aparecerán en ese mapa más mudo que nunca.  Sabrás que has llegado cuando tus pasos arriben a una autovía en la que puedes encontrar, si lo deseas, la compañía en alguna de sus salidas o bien, no pararte y co...

Mi blog, un poco cotilla, me chiva las ubicaciones de los países que entran a visitarlo. Por eso sé que mis palabras viajan a más de medio mundo y me satisface, claro. Pero, de donde jamás imaginé que me leyeran es desde el Ayuntamiento de mi Cádiz... A ver, me explico: en mis últimas entradas, toqué el tema de mis balcones que tanta vida me dan, de mi ducado madrugador justo después de mi colacao vital y, hace pocos días, del alumbrado de navidad. Pues, hete ahí la gran sorpresa de esta mi muy mía temprana madrugada de hoy que, cuando abro la manivela para proceder a la ceremonia establecida de cada despertar, mi reacción es la de "NO PUEDE SER". Resulta que, justo debajo de mi querido balcón ha abierto los ojos a la par que yo un enorme panel lleno de bombillas de colores con motivos navideños. Justo  de lo que me quejaba, del derroche que supone ese gasto tan cuestionable y excesivo. Lo curioso es que es la primera vez que iluminan este tramo de mi calle y, menos, a la ent...

Llegaron los vientos del otoño veloz, caras limpias dan la cara sin máscaras ni color borrados maquillajes, rostros despejados en espejos de crisol, fundieron caretas de oro menor. Ni platas ni bronces quedaron de errores del horror. Aires a pleno pulmón gritan en bosques de brumas alentando a criaturas que huyan si murió la pasión. Que de recuerdos se alimentan los odios y el amor. Pasada la tormenta, habita la razón.  No olvides lo aprendido de lo bueno y lo peor. Que tu decires son dignos, que ser libre no es una opción. Que nadie te calle, te asuste ni amordace que lo que se hace se deshace y se rehace  en otoños vivientes de un nuevo corazón. Que de las hojas caídas, enseñanzas y lecciones nacen cada hora y a tiempo  de conocer quién soy yo.

Que Cádiz rebosa de almas, desalmados  y del más allá, no es a día de hoy ninguna novedad. A esto hay que sumar, los cables de navidad llenos de bombillas  y colores y bloques que se ignora a quiénes subirán. No es extraño si lo piensas, deben ser áticos para que quepan más. Con este plan y derroches  de la casa consistorial, se cree que multiplicará las compras en Cádiz ciudad.  En estas fechas,  ya lo dice el anuncio: "vuelve a casa por navidad". Que ojalá recuperemos  la losa que nos toca por espacio y cantidad.  Que vuelvan los que están afuera con esta oportunidad. Veamos el muelle libre de cruceros, de chancletas, camisetas y sombreros apretando las calles, las plazas y pocos bares porque sólo quieren tocar nuestras piedras ostioneras y al toque de sirena, raudos escapan a cenar,  que ya traen a bordo  su buffet pagado a las órdenes del capitán; y cuando amanezca,  ya habrá otros  a la espera  y  vuelvan a desembarca...

Que el tiempo vuela es cierto, pero no lo suficiente rápido para no pellizcar partes de él en ese visto y casi no visto. Esos trozos se quedan eternamente, son los recuerdos. Hoy hace dos semanas de la que fue una de las tardes más completas de vivencias mágicas. De los que no pudieron estar en cuerpo, sí acudieron sus almas y sus esencias. Resultó un aforo completo de amistad y amores que siempre me acompañan. Muchos desplazamientos para verme, oírme y saber de mí después de muchos años en esa lejanía que no lo era tanto. Compañeros de aulas que nos seguimos importando y queriendo sin aquello de que la distancia es el olvido; no es así. Sólo se olvida lo que no quieres recordar, jamás lo que dejó huellas que nada ni nadie las puede matar. Ayer, llegó la emoción a través de imágenes que representaban esos pasos hacia mí que nunca se quedaron en caminos perdidos entre ellos y yo.  He agradecido a toda mi familia y amigos su compañía, pero deseo dar nombres de los que me constan que ...

En 1998, Serrat lanzó al mundo uno de los poemas más bellos de su obra dentro de su álbum "Sombras de la China". Cantaba al no olvido de un amor que nunca se fue a pesar de las muchas penurias que le sobrevinieron, jamás se separó de su recuerdo. Él personifica ese ayer en una mujer y en el profundo vínculo que los unió en el frío y en los fuegos de la vida. "Donde quiera que estés" es un verso de amplio espectro, aplicable siempre al amor porque lo añora, lo recuerda, lo vive y revive porque nunca se fue de su memoria. Ese donde quiera que estés se  lo reclamo, ahora, a mi niñez, aquellos años inocentes en los que no dudas de la verdad porque aún no conoces la mentira; cambias el mañana por la noche de reyes, tu visita al dentista por la del ratoncito Pérez y la llegada de un bebé con la cigüeña. Era empezar a vivir con los dones que las hadas buenas te concedieron el día de tu nacimiento sin nubes, ni lluvias que escondieran soles. Veranos de juegos donde ganar er...

Cuando tus pies no pueden, cuando tu espalda se agota, cuando tus brazos no aguantan, cuando tus piernas te dicen basta, el mundo se asoma cerca y  lo ves paseando como la vida: charlando, riendo, paseando, hablando, gritando, cantando... y tú charlas, ríes, paseas, hablas, gritas y cantas con él. Mi balcón me abre sus puertas para mirarme en las alegrías ajenas que me contagian el día de presentes buenos. No me siento sola, ni triste, ni con penas porque no hay soledad,  ni tristeza ni llanto. Hay vida en cada plano, y me distraigo;  Mi balcón me cuenta, me habla de historias pasadas y eternas. Él me informa de cuánto acontece: los pájaros volaron a otros nidos, luces que anuncian fiestas, colegiales creciendo hacia su escuela, carritos de compras a las tiendas, amores que discuten en las aceras y se reconcilian a la vuelta. Vecinos, visitantes, paseantes en mi tierra. Que mi calle enamora, te anima, te da la vida a cada hora. Mi balcón me abre sus puertas, y la mañana c...

  L o vi pasar por mi esquina,  a ntes del anochecer, v enía de sus rincones, i ba perdido en su quehacer. D ije, qué tal le irá a  mi amigo aquel, e ra persona callada, s ólo hablaba en su mundo, c erca siempre de silencios o ía lo que quería r eía cuando sentía, t ardaba en sonreír a  veces, también lloraba, v ivía soledades, i deas propias, originales, v ivían cómo surgían e n espacios otoñales, e stíos de otros tiempos, l uces marginales. A sí pasaba las horas, h oras magistrales o  bien, miraba otros tiempos r ápidos en memorias, a yeres de recuerdos y sueños. NOTA: HAY UN MENSAJE ESCONDIDO EN EL POEMA. LA PRIMERA LETRA DE CADA VERSO LO GUARDA. 

  Dos lunas han caminado hasta pisar de nuevo la tierra. He sobrevolado las estrellas durante estas últimas horas y era difícil volver cuando has llegado al Paraíso y te reciben violines que abren los sueños despiertos por fin. Algunas irremediables ausencias de cuerpos, que no de almas, se sumaban sobrepasando el aforo. Nunca vi tan claro el bello rostro de la poesía. Sus caras, las nuestras, irradiaban el porqué de ese encuentro en una tarde noche de otoño: cuando creemos que el mundo se acaba, que nada merece seguir, que la humanidad no tiene remedio y lo artificial se ha tragado a la naturaleza y el amor y la paz son utopías..., de pronto, una centena de corazones juntos proclaman que aún nos queda tiempo para la esperanza, sólo hay que buscarla en la Poesía, en esas verdades ocultas que escondemos en trasteros por miedos a darles vida en las afueras de esos corazones asustados y, allí estaba para recibirnos y rociarnos en esa velada. Se engalanó y ocupó el espacio de esas nube...