"MOSAICOS: REMIENDOS HILVANADOS"

Vicuñas, cachemiras, sedas, algodón Pimam, lino, poliéster, algodón común, rayón, viscosa, nailon..., tejidos diferentes de rango y alturas envuelven al nacido avisando de su pedigrí o su ausencia. Un trozo de tela marcará el futuro con sólo respirar y su primer llanto. Es su placenta externa que lo protege del mundo frío que lo mira con más o menos amor.

Esos envoltorios nunca se van; se modifican a la par de su crecimiento. En las cunas de oro, se cosen con agujas sin temores de clavarle; todo son mimos y cuidados. Esos añadidos los coloca su aya que lo amamanta. Su padre y su madre lo dejan a su cuidado en la confianza de que sus roles estarán en las mejores manos; las de ellos no lo son.

Las cunas de madera recogerán a otros (las raíces del tronco difieren y sus ramas también); sus mantitas primeras les darán calor, los reconfortarán y cesarán llantos al acople de temperaturas similares con el mundo nuevo.

Y ya comienzan los segundos de transformación, su piel busca esparcimiento; el tejido ya no da para más. Acuden en busca de esas telas y agujas que son su oxígeno para vivir con la calidad que expresen una a una.

Nada garantiza que las más exquisitas se mezclen con las más ásperas; ni paños de gasa con los de felpa. 

Varias primaveras y otoños después, el cuerpo ya tendrá unidos muchos trozos diferentes de telas y colores. En el mejor de los casos, se habrán unidos con hilos fuertes y sin espacios vacíos que dejen agujeros por los que escapar lo aprendido. Y así se va haciendo la persona, poco a poco, tesela a tesela...

Ocurren desgastes, tirones, descuidos y coger agujas que reparen los descosidos y se borren costuras indiscretas. Cuando vuelve a ocurrir en las mismas zonas, se opta por hilvanes que soporten justo lo necesario sin más esperanzas de vida.

Y, llega el momento de mirar ese mosaico final que resultó de aquellas maravillosas esperanzas hasta llegar a tantos remiendos hilvanados como cicatrices que nos recuerdan lo bueno, lo mejor y lo malo y lo peor. Pero, esa es nuestra colcha, de la que heredamos lo que fuimos y vivimos. Es nuestro libro, nuestra vida, nuestra historia... y muchos retales perdidos por el camino.