Encontrarme en otros ojos y verte en ellos, mirarte en espejos con estrellas y subiendo más alto que ellas dejando cuerpos en tierra a lo suyo y su polvareda. Mientras los astros se alinean en otras dimensiones, en las terceras, son muchos los campos abandonados de guerras. Camas y nubes vuelan sobre espacios tibios cercanos a fríos que en sus suelos yacen  muertos y lejos, muy lejos de sentir el amor y el amar como lo que es, todo un arte. Bailar y bailar con almas sublimes encajarlas sin separarte, el amor las une, el amar las compone. Danzas libres, no las diriges, no tienen pies que calzarse. Demasiado altos en aquellos cielos para bajarse.  No quieren tocar la tierra, no quieren dejar de mirarse, se miran, miradas cómplices y, antes del después, ambos suplican a la vez: ¡que se pare el mundo, no queremos volver. Quedémonos en este yéndonos en él.!

Más allá de la incompatibilidad entre la Coca cola con la Pepsi, del Cola cao con el Nesquick, del Real Madrid con el Barça o del Sevilla contra el Betis por citar a los enfrentados más populares e intranscendentes momentos o gustos personales, está la imposibilidad de compartir amores, amistad o compañerismo. Me refiero a los valores y principios humanos: El amor entre parejas se puede marchitar, pero no, necesariamente, el cariño o la amistad siempre que exista el respeto entre ambos que es imprescindible para mantener vínculos sanos para siempre.  La amistad, el compañerismo nacidos con o sin vínculos sentimentales, para mí al menos, son imposibles si no les unen lazos basados en principios de sinceridad, generosidad, mutua ayuda, acompañamiento, dar sin esperar..., y que no se limiten a sentirlos en su mundo de dos sino extendiéndose al resto de los necesitados conocidos o anónimos de nombres pero no de carencias. El mundo no se cierra en dos, el mundo está abarrotado de person...

  El calor no te avisa mirando termómetros, basta oír para saber que la canícula ya está aquí. Los silencios se van a hibernar a cuevas dónde el sopor se ha ido de vacaciones con las masas calientes y espesas y ven que ha llegado su temporada de descanso y paz. Mientras, en la ciudad, los ruidos crecen en muchos decibelios. No sólo el asfalto los provoca, tienen un aliado muy fuerte: las ventanas. Por ellas se asoma la vida de los que creen protegerse bajo sus techos y resguardar su intimidad. Ignoran el peligro de esas aperturas de par en par, no por quién las invada desde fuera sino, mucho peor, por todo lo que escupen hacia ese patio de luces que ya no lo es, hacia los espacios comunes y hacia esas calles que escuchan aturdidos la vida y algunos milagros de esos vecinos cuyas vivencias están al cabo de la calle hasta la vuelta del otoño en que comenzarán a clausurarse para resguardarse del fresco que va despertándose.  Entre tanto, nos han dejado demasiada información de có...

A alguien más, compañía del alma y  de la vida, agradecerle quiero que mis  ilusiones y  mis  sueños aún vivan latiendo. En muchas caídas, en muchos tormentos, a mi lado estuvo callando el silencio. Ese que grita y grita, ese que llora y llora ese que late y late que no deja que muera eso que llevas dentro.  Otros, relojes muertos,  no daban la hora; sólo, a escondidas,  cuando recuerdos asaltaban, te prestaba unos buenos días, y pronto los retiraba. Muchas lunas, demasiadas, paró de contar los segundos en su apagada alarma que el cansancio encontró en  tantos despertares de insomnes tiempos, de  tiempos eternos que no lo fueron. No me abandonó ese alguien, ese alguien más, a quien poco quise, al que tanto quiero desde ese amanecer  con desconocidas estrellas  que por falta de fe,  no miré, y, como un ciego, imaginé pensando que eran ajenas porque no las esperaba, creía que sólo eran sueños. Hasta que el primer paso, hasta que ...

La sal y el azúcar son condimentos con los que aderezar alimentos al gusto. Se supone que rebajan lo insulso y la amargura si sus dosis son las correctas porque el abuso de ambas se vuelve en contra de lo saludable y la salud nos lo chiva en analíticas enseguida: hipertensión, diabetes, enfermedades coronarias, obesidad..., es  un ´te engañé´ como decimos los gaditanos del siglo pasado cuando las apariencias te ocultan la verdad sobre algo o alguien. Quién lo iba a decir: el placer de la gran mayoría  esconde entre sus cremas, milhojas, merengues y demás delicatesem lo que no se atreve a decirte a la cara y no los rechaces. Igualmente, la sal es una perfecta agente del contraespionaje: resalta sabores que no  tienen y te los llevas a la boca tan feliz tras su ingesta. Muchos son más canallas y te los traen de serie como ese azúcar que nace ahí, camuflado y se infla, como si no hubiera un mañana, añadiendo más hermanos, primos y parientes cuya sangre es discutible.  L...

Toc, toc, ¿quién es? ¡el corazón de un amigo!, ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡las tripas del enemigo!, ¡que no vuelva otro día!. Toc, toc, ¿quién es? ¡el cariño de un vecino!, ¡dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡las manos de un asesino!, ¡que no vuelva otro día! Toc, toc, ¿quién es? ¡la verdad viene consigo!, ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡la mentira bien vestida! ¡que no vuelva otro día!. Toc, toc, ¿quién es? ¡muchas rosas a la vez! ¡dale los buenos días!. Toc, toc, ¿quién es? ¡un ramo sólo de hiel!, ¡que no vuelva otro día¡. Toc, toc, ¿quién es? el que huye de las balas! dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡el que las dispara! ¡que no vuelva otro día! Toc, toc ¿quién es? ¡el inocente al que acusan! ¡dale los buenos días! Toc, toc, ¿quién es? ¡los que acusan al inocente!, ¡que no vuelva otro día! Toc, toc quiénes sois? ¡gente de paz en la vida! siempre os daré los buenos días! Toc, toc, ¿quiénes sois? ¡gente de guerra y muerte¡ !NUNCA SERE...

Dime, tú, poesía, ¿por qué te gusta bailar sin compañía? ¿Por qué te gusta jugar cada día? ¿Por qué te gusta rondar las melodías? ¿Por qué te gusta callar con alevosía? ¿Por qué te gusta silenciar lo que sentías? ¿Por qué te gusta asustar lo que temías? ¿Por qué te gusta disfrutar a dónde no ibas? ¿Por qué te gusta viajar sin cercanías?. Dime, tú, poesía, ¿por qué ya no te buscas en la armonía  y te permites amar a quién sería? ¿Por qué apagas esa llama de lo  que ardía? ¿Por qué vives presentes con lejanías? ¿Por qué no miras de frente a la cobardía? ¿Por qué das cuerda al reloj si se ausenta en demasía? Dímelo, tú, poesía, poesía mía.

Ayeres revueltos se manifiestan, sus pecados se ahogan  en aquel río cuya memoria no mata los recuerdos que se agitan con el frío y se despiertan nerviosos y ateridos por la sombra vaga de ese destino sin color ni pátina que lo abrigue de lo que se dijo, de lo que yo digo.

El calor de la mañana era espeso, irrespirable y se preveía que traería algún aire indeseable. La tienda a la que me dirigía sudaba aún más. No era mi primera visita ni será la última. Varios esperábamos el turno marcado por orden de llegada. Uno de ellos no soportaba el silencio que habitaba mientras tanto y creyó hallar la solución: ¿por qué no hablamos de la gente que conocemos?: vecinos, amigos, hijos, nietos... alegando que eso es lo usual en los tiempos muertos para que el reloj camine más rápido si está distraído. Él se mantenía en su postura y pretendía que el resto aceptara su indecente propuesta que acortaría momentos insufribles para él y que sólo soportaba matando silencios y resucitándolos con lo que hacen, piensan dicen sus conocidos y, si aportábamos nuestros conocimientos personales, su mundo se haría más grande y su biblioteca de chismes, bulos y teorías terraplanistas cobrarían más peso aumentando contenidos. Ante tal propuesta, no quedaba más solución que la prudenci...

  Hace un par de días, me reencontré con una parte de mi familia del ayer y descubrí que es atemporal. Fue lo que se llamaba familia política por no serlo de sangre pero sí de vínculos. Que te separen unos papeles no obliga a romper con ese pasado unido durante muchas décadas que dieron frutos sanos de árboles cuyas hojas son perennes y se mantienen en pie con raíces inquebrantables. Vivir con los que quisiste, quieres y te siguen queriendo es propio de almas sanas, sin prejuicios ni malos recuerdos.  Eran los mismos de siempre, los que ya estaban desde mis quince años cuando los conocí y los que han nacido de entre nosotros con mucho amor y que dan lugar a  un grupo formado con la añoranza de los que se fueron para siempre y la alegría de los que vinieron para quedarse. Hemos tenido hijos, nietos y cambios de roles que, lejos de apartarnos, nos unen porque todo esos nuevos integrantes han venido con el amor bajo el brazo: suman y nunca restan. Nunca me gustó la sentencia...

Pasear una tarde de domingo en julio y sobre las cinco de la tarde por cualquier ciudad puede dar lugar a historias surrealistas de las que aparecían en los desiertos en busca de un oasis y que hasta en el TBO llamaban espejismos. No teníamos hambre, tampoco sed y la temperatura de ayer era de alivio. No se daban las bases para crear una historia dramática ni angustiosa de ir arrastrándose sin aliento hasta un mísero charco donde apagar esa sequedad de sus bocas que desfallecieran con ellos.  Hacía tiempo que no caminaba por mi barrio, muchas tiendas ya no son lo que fueron para siempre y otras se han reencarnado en espíritus que campan a sus anchas sorprendiendo a los viandantes que ya no lo son tanto. Una esquina muy antigua que no para en su intentos de renacer y seguir respirando como sea, fue durante su vida más larga una exquisita perfumería cuyo glamour se expandía desde la distancia que te conducía hacia ella. Pasó a otra vida y se llevó consigo sus fragancias. No tardó muc...

Si las aguas inquietas no bañan momentos antiguos por llegar a viejos, por sentirse muertos sin brújula, sin movimiento, sin sabor a nuevo, con dulzor amargo de estancamiento de remolinos yertos. Si ese río nos espera, si ese río anhela limpiar sus cauces y sus miserias de tantas horas muertas, de tantas esperas desiertas. Si ese arroyo llora con desconsuelo, por verse abandonado con sus tristezas, sólo, vacío, con tanta riqueza. Si esas aguas limpias, cristalinas y templadas ahora, por la quietud de esas olas de mares llegadas, de océanos nacidas: nada nos falta, nada nos sobra. Estamos completos, impolutos de sombras que nos oscurezcan. Las aves que sobrevuelan tendrán su propio nido, sus otras horas. El río tiene un jardín,  y el jardín, sus dos rosas.

El deporte en general lo entiendo como la cultura de abrir nuevos caminos al desarrollo humano y a sus capacidades físicas e intelectuales. No considero que sean partes sueltas de su esqueleto los que los engrandezcan y los aúpen a la gloria, debe ser esa unión, ese conjunto el que les otorgue el triunfo.  No he visto ningún partido de la ya expuesta en la vitrina de la memoria de esa Eurocopa que contenía en su interior la pócima del olvido de las carencias que nos habitan a diario: el poco pan y mucho fútbol ha vuelto a hacer acto de presencia estas semanas. Por lo que he leído a posteriori, la victoria de esta selección española ha sido posible, en su mayor proporción, gracias a los que la extrema derecha y compañía les niegan el pan y la sal a diario por su falta de pedigrí. Los llamados y expoliados MENAS (menores no acompañados) huyen de sus tierras porque tienen derecho a buscar y encontrar las mejoras posibles para su vida. A veces, no vienen solos, parten con algún familia...

  Nací en un cuarto piso y al año descendí a la planta baja (léase relato: "el patio de mi casa era muy particular" 24/9/21). Muchos tramos de escaleras por delante desde esa altura tan escasa. Mis piernas tenían unas cualidades especiales para alzarme con el triunfo constante de someterlas a mi gusto en mi uso y disfrute. Era mi montaña, mi ignorada puesta en forma que me preparaba para salir siempre airosa con una buena carrera, de situaciones algo complicadas..., no había quién pillara a la Speedy González del barrio. Me gustaba volar por aquel entonces, desaparecer y llegar a dónde era invisible y desconocida (era mi imaginación la que se lo creía). Sí, me escapé del colegio siempre que pude y saltaba muy pronto la alarma chivata que me conducía al castigo incomprensible de no dejarme correr a mi voluntad.  Mi tía Adela fue la primera de la familia en tener un aparato mágico que hacía el increíble trabajo mediante un simple botón de elevarte hacia la cima. Durante muchos ...

La siempre temida cuesta de enero lo es por los bolsillos enfermos después de unos largos días de desgaste, es una consecuencia, una resaca monetaria que se cura o se mejora con la nómina de febrero. En cambio, la de de julio llega en pleno mes, in situ y como causa de la obligación de unos días de vacaciones, para quien las tenga, o para los que ya no aspiramos a tenerlas porque se nos ha pasado el arroz con la jubilación.  Que un mes te empuje a cambiar por varias semanas, a alterar tu vida disfrazándote de turista, viajero incansable, ansioso por una paella, unos vinos y una sofocante estancia es una obligación añadida a las muchas que ya tienes. Has de disfrutar de ese ocio impuesto sin más remedio o te considerarás una persona fracasada que no alcanza el nivel de los que sí están en esa noria, ahora en alto, que bajará a la vez que tus ánimos cuando todo se acabe y vuelvas de esa nube de humo. Julio es un mes falso, más que agosto, por empezar antes y dejarte con los pies colg...

Durante unas semanas, no he dormido en mi cama. Otra me esperaba muy parecida cada noche. Me desubico mucho cuando cambio de lugar, tanto que, al despertarme, necesito de unos minutos para adivinarlo. Siempre me pilla en un sueño el momento de abrir los ojos por lo que este último escenario se suma a mi desconcierto. Un reloj con números grandes y luminosos es imprescindible en ese instante. En casa, está a mi lado; allí, frente a mí. Son pistas para hallarme, pero, no recuerdo estos datos precisos de colocación hasta más tarde. Y sigo sin saber mi lugar ni la ciudad en la que despierto tan perdida. Tampoco sé en qué mesilla dejé mis gafas, tan necesarias ahora más que nunca para que me ayuden a encontrarme. En ambos casos, sólo hay una, pero en diferente disposición. Igualmente, las ventanas me las cambian de noche y, a veces, es la  del armario la que abro en vez de la que da al exterior. La puerta de salida, en casa, nunca se cierra; allí, sí. Mis narices dan buena cuenta de ell...

  Ayer acabó el curso escolar y esta escuela de la calle necesita un descanso y unas tranquilas vacaciones fuera de los sucesos terroríficos que una mujer peligrosa, malvada, donde su "dudosa fe cristiana", que tanto pregona, la aleja del bien para la humanidad. No sigo a ninguna religión, pero sí soy creyente de almas sanas, generosas, de las que piensan que el mundo puede ser mejor y más justo y más igual en derechos y oportunidades. Pero el mal está ahí y sus apoyos también.  Diría tanto hoy de ella que he preferido alejarme de esas palabras porque, ante las evidencias, sobran los comentarios. Lejos de estos sinsentidos, tan surrealistas y escabrosos, me dedicaré a mi nuevo proyecto literario que ya está en marcha con mis muchas ganas de que salga adelante. Si todo va bien..., mi nuevo libro "ROSAE" nacerá a mediados de noviembre. Su contenido será, en esta ocasión, relatos cortos que me representen y con los que me identifico: mi gente, mi Cádiz, mis aventuras y...

Tan lejos, tan cerca, tan intermedio. Tan vivo, tan muerto, tan despierto, tan somnoliento. Tan húmedo, tan árido, tan certero, tan incierto. Tan apagado, tan brillante, tan noche, tan día, tan media tarde. Tan saciado, tan hambriento, tan rebosante. Tan viajero de nubes, tan sentado en los suelos. Tan letrado en silencios, tan expresivas ausencias, tan idas y venidas tan a ninguna parte. Tan que sí, tan que no, tan no lo sé, tan lo aprendo. Tan lo olvido,  tan no lo recuerdo, tan me voy, tan ya no vuelvo. Tam, tam, tam... roto el tambor, ya no suena en la yerba. Lejos queda la selva, cerca un acordeón, y una melodía en el Sena.  

Cuando terminé su lectura, tuve la impresión de haber estado todo ese tiempo sentada a su lado. Letras que la secundan en todo el texto porque son indivisibles: ella y su nuevo libro son uno. Su voz impregna esas palabras escritas tal y como ella las verbaliza y expresa. De ritmo rápido, muchos verbos que nos comunican que la acción es imparable e inagotable. Es tan sumamente transparente (ella y el libro = 1) que la ausencia de metáforas está totalmente justificada; la realidad es la que es y no la esconde en ninguna frase: al pan, pan y, al vino, vino. Los adjetivos están dentro de sus definiciones que brotan en el desarrollo de esos recuerdos. Este nuevo libro es una crónica donde su memoria viaja por un mundo desconocido  durante el proceso que  le va descubriendo el nuevo mundo: colonizó esas tierras y mares a pie; no transitó por veredas para acortarlo; prefirió pararse en cada rincón y hacerlo suyo en su práctica y en su memoria. Su kilómetro cero lo marcó la comida en ...

Cádiz es pequeño, se puede ir andando a cualquier parte (yo lo hacía hasta hace un par de años...) o ir en bus. Actualmente, si he de ir a más de un kilómetro, opto por el taxi para no cansarme. Ir es fácil porque salgo temprano y las calles y su gente aún duermen, el problema es la vuelta: no hay por dónde cogerlos. Ayer, como cada tres semanas, acudí a mi peluquería habitual (sita en El corte inglés, merece la pena el desplazamiento por el buen hacer de sus profesionales). Todo, como siempre, fue perfecto. Pero, su salida, de vuelta a casa una vez más, otra aventura. Cuando llegué a la parada, ya había una pareja esperando un buen rato; 15 minutos más tarde, llegó su ansiado transporte y se fue; todo correcto. El siguiente sería para mí. Más de un cuarto de hora pasó y nada, pero, ante mi sorpresa, una señora y su silencioso marido (los que leímos y reímos tanto con nuestro añorado Forges, los habríamos identificado con su Concha y su Mariano, eran calcados...) y que estaban a más de...

7291 víctimas documentadas, certificadas, abandonadas a su suerte y muerte por la decisión de la presidenta de la Comunidad de Madrid: Totalmente verificado y comprobado. No es, por desgracia, un bulo, es una realidad. La gran sorpresa es que la citada presidenta haya sido galardonada por su "buena gestión sanitaria”. Y me pregunto: ¿dónde están esos datos que avalen esa eficacia que merecen premiar?  Nadie los conoce y aun así, su gran amigo Marhuenda, director del periódico "la Razón", se lo entrega sin mirar los fallecidos que aún yacen sobre su espalda que no sobre su conciencia. (Por la autora). _________________________________________________________________________________ Puede el periódico  La Sinrazón  dar todos los premios que se le ocurra a la señora Ayuso por su gestión en la sanidad. Pero no dejará de parecernos a nosotros, bien un esperpento Valle-Inclaniano, bien una plasmación real del poema de  Gloria Fuertes , cantado por  Paco Ibáñez : ...

  Vaya de entrada que, por mi particular horario y falta de interés, hace muchos años que no veo esa cueva plagada de insectos adiestrados a la voz de ese amo que los acoge encantado porque sabe que el  espectáculo está garantizado con sus intervenciones y contradicciones sin que él se despeine, tan sólo se atusa el flequillo (metáfora) buscando en su entrevista contenidos que den titulares con los que seguir nutriéndose días después y, por eso, llegan a mí.  Ayer, leí los comentarios de la que fue (ignoro si está en activo) una grande del cine, Victoria Abril. Busqué datos que me documentaran sus palabras y los encontré. Ya tenía fuentes de confirmación y, por eso, opino desde la seguridad de esa verdad. Ella se quejó de la falta de libertad de expresión en nuestro país porque todas las opiniones contrarias a lo permitido (siempre según ella...) se someten a críticas contra quién las emitió. A ver, ¿cómo se entiende que diga esto simultáneamente diciéndolo?. Si no hay li...

Un nuevo personaje ha aparecido en escena gritando como un poseso: "la fiesta terminó" o algo parecido..., pudo haber sido una buena noticia, pero no lo fue. Pensé, por unos segundos, que se refería a aquella fiesta en la que la tauromaquia se consideraba cultura y que ¿nos representaba a todos los españoles?. No, nada de eso, en ambos casos se les permite actuar en plazas con gente que voxifera gritando hazañas donde  se pide el final del sentido común.  A los protagonistas, los diferencia algo fundamental: uno ataca, el otro se defiende. Los del "after hour" (odio los anglicismos) quieren seguir bailando al son del diestro del más allá. El otro, el pobre toro, quiere una vida sin odios, sin que vitoreen sus daños por un supuesto maestro que sólo enseña el salir airoso por una puerta de mayor tamaño y su traje de luces apagado con el dolor  de un inocente (que no eligió ni la fiesta ni esa danza para lucimientos en un foso de gladiadores) y a la espera de la bajada...