Diferenciar lo bueno de lo malo, lo que está bien de lo que no lo está se basa en principios de la mente y, sobre todo, del corazón. Existe una innegable objetividad hacia el sufrimiento ajeno, se percibe desde el exterior viendo esas circunstancias que no las querrías para ti mismo. Esto debería ser suficiente alarma para valorar esa situación y sensibilizarnos ante ella de que estamos frente a algo negativo y definirlo con su etiqueta correspondiente del bien o del mal. Pero no basta con esa visión que lo catalogue externamente si se queda ahí y pasamos de largo con un leve resquemor que no vuelve a casa en modo dolor. Eso de ver, oír y callar es una defensa para evadirse con excusas de fuga de la realidad de quién piensa que no le afecta directamente y ha de permanecer al margen. Si sabes de primera mano (por tu propia percepción) que el mal está ganando y lo dejas vivir a sus anchas, ¿ qué parte es la más trágica?, ¿la que ejecuta o la que ignora? El dolor propio y el ajeno se si

Setecientos treinta y un días llenos de horas, minutos y segundos de un nuevo universo donde, de cada nanosegundo, nace un metaverso. No fue un día más, no marcó el reloj una hora cualquiera con aquella tres y media y un segundo extra: dio comienzo, en nuestro mundo, a una nueva Era. Atrás quedaban noches en blanco y negro a falta de sueños bellos. En carrozas portaban los naturales fuegos; que se acabó lo artificial, los sueños de cartón y los huecos. Los vacíos emigraron, los silencios se callaron y las ausencias partieron. No eran buenos vecinos, marcharon de peregrinos por otros mundos lejos. Una nueva vecindad se mudó a nuestro lado formando una comunidad de presencias, de voces, de risas y de alegrías plenas. Porque, tú, mi Daniela, la Nuestra, has levantado tristezas, has apagado llantos y nos has borrado penas. La vida es de otro color, del color que tú quieras, sabes pintarnos sonrisas, muchas risas y verbenas. Porque contigo vivir es una fiesta desde que llegaste a ella. Nos

  Que las emociones, sentires y pesares sabido es que son irracionales. Vuelan de norte a sur porque los vientos las puede y quedan a su merced de que nada las pare. Aires poderosos marejados en mares, océanos y ciudades, Te llevan contracorriente de lo que quieres y vales. Brújulas sin timón,  menos cabeza que corazón, te nublan horizontes, decisiones tomadas ante notario con registros oficiales. Deja que vuelen las que son simples, las singulares, las que andan por casa y no dan para males. Las de digo, diego y tales son del diario, no son principales. Hay otras irracionales, que no deben volar con azares. Átalas en corto,  que sólo pisen las tierras y lejos de los mares. En ellas te van cordura donde los juegos ya no valen. Los vuelos son más serios, y las caídas recaen  si no los plantas en seco, sin llantos, sin más adioses que los que son obviedades que por tan claros que son, sólo la razón les vale.

  He abierto los ojos muy temprano, como siempre, pero aún no me he despertado del maravilloso sueño que viví ayer, día de mi 64 cumpleaños. La magia perdura en cada recuerdo lleno de palabras que derrochaban cariño del bueno. ¿Qué más puedo pedirle a la vida si lo tengo todo? Amigos del presente, del ayer y del pasado remoto estuvieron muy cerca de mí. La fortuna se llama familia y amistad y me considero millonaria porque mi cuenta no es corriente, es muy abultada aunque no necesito cajas de seguridad para protegerla. Siempre está abierta para los míos y vosotros, mi familia y mis amigos/as tenéis cheques en blanco porque os lo habéis ganado con todo lo que habéis ingresado en ella.  Hoy, me invade una extraordinaria resaca sin alcohol, de la 00; no necesité de ninguna pócima para emborracharme de tanto cariño y felicidad, porque así se viven los grandes momentos, a palo seco, al natural, sin azúcares añadidos ni conservantes y, por supuesto, sin fecha de caducidad. Fuisteis muchos ci

Fui la cuarta en nacer y, a esas alturas, no se percataron de la hora exacta en que llegué. Siempre me decían que en la madrugada del diez de septiembre de 1960. Hoy, a las 4.45 a.m. , han llamado a mi puerta para aclararme ese dato que me faltaba. Los 64 se han presentado uno detrás de otro y me han traído regalos en forma de recuerdos. Mi casa, tan pequeña, está repleta de momentos ordenados según los calendarios que los marcaron. ¡Son tantos!. Voy seleccionando, pero no me lo permiten, he de verlos todos, no me aceptan que elija los buenos y deseche los olvidados: todo suma, todos han tenido su papel en este teatro de la vida en la que fui siempre protagonista aunque creí que, en muchos de ellos, sólo eran actuaciones de reparto, porque somos únicos y nadie escribe nuestra historia por nosotros. Son nuestras decisiones, nuestros errores al elegir entre lo que sí y lo que no, nuestros momentos únicos y los repetidos. La infancia en la década de los 60 no daba para caprichos, se vivía

  En escasas horas, los estudiantes y profesores dirán adiós a sus largos veranos. Es el momento de engrasar la maquinaria del aprendizaje para ambas partes y, para la gran mayoría de ellos, las ganas están dormidas. La motivación es la base del éxito y es la asignatura primordial para lograrlo. El ´un año más o uno menos´ es la premisa: que lleguen los puentes, las navidades, semana blanca, semana santa y el soñado estío de nuevo. El primer día es el del reencuentro y lo hace más llevadero, pero es también, el del inicio de un nuevo ciclo de aburrimientos porque ignoran qué hacen y para qué les sirven tantos madrugones y tantas jornadas idénticas sin más.  Es la profesión más difícil del mundo y nadie lo sabe; de ella dependen las mujeres y hombres que nos gobernarán, nos sanarán, nos atenderán y cuidarán. Pero, nadie se lo plantea. Viven al día sin reunir la suma de cada jornada y lo que significa ese conjunto de horas en su esencia. Tiempos desaprovechados, malgastados en otros prec

Era un lugar pequeño en el mapa, casi perdido, casi olvidado. Sus habitantes debían cumplir con una promesa que los bautizaba al nacer: LA VERDAD. Era una obligación del corazón hacerlo.  La hipocresía sospechada también era una falta grave considerada como antesala de un delito próximo y era imperativo legal que no tuviera más recorrido y pararla a tiempo. Una palabra dicha o escrita era sagrada entre sus habitantes. La sinceridad era el transporte más seguro para viajar entre sus calles y plazas. Criados en la ausencia del insulto, sabían cumplir sus leyes ciertas sin necesidad de cruces de malas palabras para hablarse entre ataques. Era un pueblo bueno, honesto, limpio, sin manchas oscuras, un pueblo de verdad. El respeto a su privacidad era inherente a su condición humana. Nadie indagaba en la vida del vecino. Estaba escrito desde tiempos ancestrales que si alguien incumpliere con el principio primero, un árbol de los plantados enredaría sus ramas como alarma y aviso. Hasta ese día

Hace muchos años, un tendero del entonces mi barrio, expresó, entre corte y corte de filetes, que su mayor alegría cuando recibía una visita (se refería a sus nietos concretamente...) la sentía en el momento de su partida. Volvían sus propiedades a sus manos y a su mundo expropiado durante los largos meses de vacaciones insufribles cuya misión o condena era distraerlos y que estuvieran, más o menos, contentos. Lo mejor vino después de su sentencia primera diciendo:¿ y cómo los voy a entretener si yo no sé cómo hacerlo conmigo?. ¡Si yo soy un aburrido y no me apetece divertirme! El carnicero en cuestión, sólo sabía hablar con los despieces de sus carnes ajenas mientras compartían su labor de prepararlos para que marcharan a la otra vida que les esperaba en algún plato con o sin compañía de unas salsas o de caída libre en plancha. Esos momentos placenteros se los robaban esas visitas obligadas de no sólo los lunes al sol. Eran dos meses completos de guardia y custodia de su mando de la t

¡Veo, veo!, ¿qué ves?, ¡Empieza por la I!, Con ella comienza la Injusticia,  y te diré qué hay delante y lo que pasa por detrás. Las sufren los pobres, los de razas diferentes que nos llegan por el mar.  Desesperados que abandonan el horror que les empujan en pateras sin saber si vivirán. Muchos no llegan, y los que arriban a mal puerto, pisan la tierra, pisan el desierto de almas que les niegan el pan y la sal. Malviven escondidos, sin identidad, nacidos de algún vientre, con dolor que permanece con ese adiós para siempre en busca de lo que carecen, en esta vida breve que,  por venir de dónde vienen, su vida no vale más. Mueren, desaparecen sin nombres que anotar, no eran nadies, ¿qué más da? En otras orillas, del mismo mar llegarán cruceros de lujos,  de alta clase, con papeles, con visas aceptadas, sin nada que objetar. Nos invaden nuestras calles, no nos dejan respirar, ellos van a lo suyo, no piden trabajo, ni asilo a la autoridad. La costa es de ellos, y la ciudad, sin protestas,

Definir el amor es harto difícil, es un concepto tan amplio que no se debe caer en tópicos rancios y multiplicados hasta la saciedad. Que es un sentimiento, una emoción es obvio. El amor del bueno es aquel que se da sin mirar a quién ni a qué cuando son los necesitados: ayuda, abrazos, besos, compañía..., se regala desinteresadamente y, sin duda, tiene efecto rebote, no por su agradecimiento si lo hubiere sino porque llega a ti mismo con efecto bumerán en modo felicidad. No hay una estación del año concreta, no caduca y no lleva conservantes. Siempre es natural y sin artificios. El amor de pareja es diferente, no siempre es generoso, sincero, real ni mucho menos infinito. Son dos partes y se complica si y una de ellas da  más que la otra ¿tercio, cuarto, décimo...?) Encontrar el equilibrio es posible cuando lo que sale de uno de los corazones se repone en la misma proporción y ahí nace la clave de que se mantenga o  resquebraje. Al comienzo, no se perciben esas desigualdades porque es

Mis lentes se esconden, no las busco en su cueva, esa que mira sonriente o que enmudece si no le apetecen vinos y rosas y escoge espinas que clava  en pieles tiernas, muy maduras,  acostumbradas a seguir sin amores devueltos en su andadura. No suena a quejas  si no está sola. Que esa manta raída y vieja tapa soledades  en las callejuelas. No cruzan palabras bellas, sólo letras, de cambio o sueltas. Calles y carreteras invaden dos almas muertas buscando farolas en sus islas desiertas. Vuelve a ser niña, que escape esa vieja, que eres mujer entera. Baja a la calle, siente y piensa en lo que te resta, súmate a la vida, multiplica tu albedrío, que ahora divide  tu compañía. Déjale una nota,  una nota vacía, una página en blanco donde no escribiste porque aún no sabías.

Porque todo tiene su porqué, mi casa también los tiene. A los veinte años, dejé mi cuna para terminar mi licenciatura en Sevilla. Por aquel entonces, Cádiz carecía de universidad y sólo estaba adscrita a la hispalense. De allí, una carretera curvada y difícil me condujo hacia montañas que tapaban el sol y las primaveras durante mucho, demasiado tiempo, en el que habité en espacios muy diferentes: pequeños, espaciosos y algunos desmesurados. De todo hubo. Me aclimataba por igual a sus fríos inviernos que al camino  singular de ese puente tan espectacular como temido en días de lluvias, nieves, soles y vientos en los que me mojaba, me congelaba, me quemaba y volaba. Muchos metros cuadrados en total en los que habitaban sólo mi cuerpo y mis decoraciones caprichosas y constantes, imparables porque nunca eran suficientes, siempre quedaba algo pendiente que no los completaba. Y seguía buscando... El vacío estaba lleno de esa búsqueda invisible hacia lo desconocido por no encontrar la respues

Me ha despertado esta antigua canción que guardaba mi memoria cuyo resto de  letra no recuerdo. Será mi subconsciente el que se quedó con las noticias de esas DANAS que anegaron pueblos y mojaron muchas tierras en las últimas horas..., es posible. La lluvia, sus aguas, la necesitan beber los campos, los pantanos y las ciudades; es obvio, es la materia prima para que  la naturaleza siga su curso y no se pare. Evidente también. Dicen que se aproximan muchas antes de lo normal, ¿normal?, ya casi nada lo es, ya casi nadie lo es. Hay un claro cambio climático a pesar de los negacionistas que no admiten las alteraciones de sus normas, privilegios..., tan creyentes  y descreídos a la vez, que no aceptan cambios sin pesar de lo mucho que pesa en el ambiente. Ha de caer mucha agua, mucha. En las tierras y, sobre todo, en esos corazones empedrados que ya no sienten, en esos ojos enfermos de miopía y presbicia que no les llega a ver ni sentir lo que tienen al lado ni más allá. Aguas que mojen met

No se cumplió el eterno comienzo de Fray Luis de León...,cambiamos la historia con el "como decíamos hace un rato..." Fueron horas de  palabras compartidas regadas de emociones, risas, recuerdos, momentos y momentazos donde el reloj corría mucho más deprisa de lo que no gustaba y no queríamos mirarlo a ver si se aburría y se paraban sus manecillas en nuestro ser y estar. Los años no han pasado sobre nosotras, si acaso, alguna que otra pincelada invisible en nuestros cuerpos, pero no las vimos. Lo que sí era evidente y palpable es que somos las mismas que fuimos. Nuestra esencia está intacta, nuestros tesoros secretos siguen anclados en el fondo de mares nostrum como debe ser. No se asusten, no hubo ningún cadáver oculto, sino lo más valioso, nuestra adolescencia: la ingenuidad, la sencillez, la pureza de creer que el mundo giraba alrededor de la bondad y la inocencia de los quince años que cumplimos juntas.  Cambiamos contenidos, algunos: nuestros padres se fueron y, ahora, n

  Hoy no es un día cualquiera, hoy puede ser un gran día y lo será. Ha volado una vida sobre  las tres vidas que nos correspondieron en el reparto que nos tocó, en aquellos quince  años de edad, en los que soñábamos dentro de los cuentos la magia que nos conduciría a cumplir nuestros deseos de niña a mujer. Tres, éramos tres ( ni las hijas de Elena ni las morillas de Jaén), tres amigas inseparables guardadoras de todos los secretos y confidencias que nacen y mueren con nosotras. Necesitábamos muy poco para disfrutarnos, tan sólo un día al año, el lujo llamaba a nuestra puerta para hacer un sencillo almuerzo con un menú de risas que nos sabía a gloria. El resto, los 364 eran nuestros pies los que paseaban nuestras palabras por las calles y plazas oyentes de charlas contentas y expectantes. Aún quedaba lejos la universidad; eran años de institutos tiernos, sin reivindicaciones por ignorar qué era eso. Algún novio madrugador aparecía con buenas intenciones temiendo el rechazo o no. Fuimos

 Enciendo mi ordenador esta temprana madrugada, más de lo normal hasta para mí, y leo y OIGO en las redes y periódicos (los no comprados), la vapuleada entrevista que mantuvo Jorge Javier Vázquez versus la ya conocida cuñadísima Ana Rosa. Fue a las 5 de la tarde, hora en la que ella disfruta de su afición taurina con sus cornadas al sentido común y a la razón de la que ella carece.  David contra una Goliath muy pequeña en esa batalla en la que volvió el triunfo para el que se lo merecía. Alguien, de tú a tu, tenía que desenmascararla y nadie mejor que Jorge Javier, nadie como él para lanzar pullas sin miedos a represalias porque él ya está muy por encima de los miedos que la Quintana esparce entre sus subalternos y seguidores. Unos por temor al ostracismo y los otros porque se la creen y ven un mundo alternativo a la realidad, la que ella les muestra como verdades absolutas porque su visión ha echado raíces putrefactas en esa derecha rancia, podrida por los bulos que ella planta con la

Nunca sabes cuánto puedes dar de ti hasta que el color negro es el prevalente. Ante esa oscuridad, tienes dos opciones: enlutar tu vida o pintarla, libremente, con la gama infinita que puedes crear sobre un simple papel o en tu imaginación. Hace unos años, me vi ahí. Dicen que el negro no es ni siquiera un color, sino la ausencia de todos porque los absorbe y anula. Y es verdad, la falta de luz te ciega y no ves más allá de esa nada que te pinta la tristeza de la ceguera.  No sé cómo, no lo recuerdo, aparecieron unos cuadernillos en casa con dibujos cuyas siluetas se perfilaban en negro enmarcando espacios en blanco. Me vi en ellos: un cerco de trazos encerraban  vacíos mentales sin salidas. Rebuscando en el cuarto de mi hija, lapiceros sin punta, aburridos y solitarios yacían en una caja de metal antigua que me costó destapar. Fue todo un descubrimiento lo que allí sobrevivía, los rescaté, los vestí de domingo y, ya de punta en blanco, formaban un espléndido arcoiris iluminando cada r

Vientos apagados que no muertos, callados  momentos,  creíanse disueltos entres sombras sospechosas de que no fueran eternos esos silencios. Hilos gastados anunciaban adioses sin más dioses. Otrora triplicando dimensiones ahora, planos, sin oídos, sin alientos. Demandas de olvidos, no satisfechos, cambiaron cursos de ríos casi secos. Se abrieron paso por canales abiertos siendo el azar alcahuete  de estos hechos. No fueron manantiales los que corrieron, pero sí gotas frescas calmantes a los sedientos. Las nubes los oyeron, aburridas de tardes perdidas en siestas sin sueños. Se preparan despacio, en nuevas calmas  temiendo los cercanos inviernos. ¡Qué breves  las lluvias! ¡qué breves los tiempos!

  Toda mi familia le hablaba a las flores y ellas le contestaban. Mantenían diálogos profundos hasta llegar a sus raíces. Su comunicación era fluida y fresca y alegraban a esos patios que adornaban entre palabras y olores por igual. Así lo vivió mi abuela, mi madre, mi tía, mis hermanas y mis vecinas. Creí ser adoptada: jamás crucé con ellas ni unos buenos días. Sólo un seco adiós cuando se marchitaban. Les daba un entierro digno, sencillo, y sólo me decía: un tiesto menos. Mientras tanto, otros vigilaban su salud y las hidrataban con amores tiernos que ellas acogían felices del interés que sí mostraban las visitas.  El verano las hizo sufrir demasiado. Su tristeza se reflejaba en hojas amarillentas dispuestas a caer esa misma tarde en el ruedo del olvido y de la muerte. El coso, expectante, llenaba la plaza vacía de esperanza  y amor. Quería que se tiñera de rojo antes de su adiós. Por vez primera, me dolieron, eran mías pero nunca fuimos nuestras. El espectáculo se tornaba más cruel

Las 4 de la madrugada. Colacao revitalizante en el cuerpo después de un despertar tranquilo, sin esos molestos inquilinos desaparecidos en esas agobiantes pesadillas. Es el momento de mi primer ducado, me sabe a gloria. Asomada a mi balcón de la cocina, ya no miro a la luna, la dejo dormir bajo su manto de estrellas; aún en sus sueños, ellas nos alumbran más que las farolas y es suficiente para que la calle no dormite. Me fijo en el empedrado, acaba de pasar el camión de la basura y el barrendero ha dejado el espacio inmaculado y fresco después de regar como todos los días en sus noches. Mi calle no está vacía. Almas insomnes transitan por ella como una tarde de otoño; el calor da tregua y hay que vivirlo antes de que vuelva. Observo a parejas de mayor edad, de mediana y menor; grupos de jóvenes que me alegran por no ir acompañados de botellas. No hay voces altas que molesten, charlan en el volumen bajo de sus gargantas; ya no se quejan de que no pueden soportar las temperaturas ardien

A ti, luna, caprichosa, ludópata de almas a tu antojo. Menguas, creces, llena y desapareces cegando amores, tardíos, tediosos, agotados y vacíos según te parece. Rompedora de hilos, de colores fuertes en almas engañadas de noches contigo plenas; ahora espejismos de lo que fueran que ya no eres. A ti, luna, que te cantaban trovadores de alta cuna, lunáticos de las alturas, exiliados ahora a la tierra dura y menos pura. A ti, luna, que con tus disfraces y tu armadura, naces, creces y mueres oculta de intenciones antiguas muertas hoy,  moribundas ayer  con el nocturno de tu ausencia y de las horas. ¡Cállate, luna, no mientas!, perdiste tu esencia en  mis creencias inciertas. ¡Vete, luna vieja!  deja tu lugar a la nueva, No llames a mi puerta, luna vieja, no te quiero en mis sueños ni en mis desvelos. ¡Quédate fuera, luna vieja! que de camino viene otra nueva, luna joven, sana y sin memoria. Hoy cielos se despejan, quieren verla, que oxidadas llaves de la tierra  no descierran mi nueva pue

  Milagros, mi suegra, era una mujer sencilla, clara y de palabras propias que construían su refranero muy particular. En su momento, no las entendí; ha tenido que pasar mucho tiempo para que calasen en mí y darles el valor que encerraban. Fue inventora de expresiones que aplicaba, a su manera, para darnos lecciones sobre la vida.  Cuando comentaba de alguien el "ES MUY POQUITO/A", se refería a una persona débil, asustadiza y falta de coraje. Confieso que, personalmente, la he utilizado mucho con el mismo sentido que ella le daba. Pero,  con el paso del tiempo, de entre todas ellas, me que quedo con "EN MI CASA NO HAY RINCONES", aludiendo a que jamás encontrarían suciedad acumulada en dichos ángulos porque su limpieza era exhaustiva y a fondo y, en efecto, jamás había rastro de polvo en ellos. Hoy me ha venido a la mente esa sentencia tan suya y la tomo, en herencia, como mía. Los rincones no deberían existir en ninguna casa, en colegios, en calles, en ciudades ni e

Son las 4, y aún de madrugada, Catalina no para. Lorenzo está frito,  trabajó hasta el delirio aun siendo ayer domingo. Ni fiestas respeta por ser él un astro, más fuerte que un planeta. Las calles son cocinas a todo gas  tanto que da igual que sean vitros u hornillas todas te inducen a llegar a muchos más grados de lo que se puede aguantar. Las noches te despiertan, ellas quieren bailar, aman las jaranas y no te dejan pegar ojo para eso están las sábanas pegadas como alquitrán. La mañana llega en un rato, y viene con maldad, se prevén muchos rayos que te quemen rostro, espalda y demás.  Volverás pronto a casa deseando la navidad, que caiga frío a chorros y la nieve en tu sofá, que esto no hay quién lo soporte, envidio a los del norte, sus paraguas y sus guantes sin miedos que se les corte su deporte estival. Mientras, por aquí soñamos algún fresquito, ¡por caridad! Que el calor, si de la humedad se hace amiga, que llamen a Celestina, que su gran experiencia en conjuros, pócimas y breb

Allá por los sesenta del siglo pasado, Karina, la cantante de moda entre jóvenes y los que no lo eran, nos decía en esa letra de su canción entre otros mensajes: " buscando en el baúl de los recuerdos (uuuuh), cualquier tiempo pasado nos parece mejor, volver la vista atrás es bueno a veces, mirar hacia delante es vivir sin temor" . No se destacaba Karina precisamente por tener una imagen reivindicativa ni luchadora social. Su estilo era sencillo, amable, sin más pretensiones... Su autor fue Tony Luz (miembro del grupo ´Los Pekenikes" y la música de Waldo de los Ríos.  Más de cincuenta años han pasado y hoy me ha venido a la cabeza esa estrofa a la que nunca antes le di paso en mi mente, si acaso, para tararearla, no más. Los que ya tenemos baúles y recuerdos de tantos cumpleaños encima, nos vemos obligados a hacer ´repurgo´, es decir, elegir lo que se queda y lo que ha de ir al contenedor de la nada para que no contamine. Los recuerdos son así, no todos merecen un altar,

Más de media vida, por sentimiento, lástima o miedos, nuestra boca  se equivoca  y engaña al corazón, son aquellas esas veces, que nos sale un sí, sintiendo un no. Ante engaños latentes, estafas o traición, por penas o vergüenza, afirmamos dañando  la negación. El uno que es el otro gana en su intención y el otro que eres tú, estafado por el uno, el dos y por todos  lo que tengan la ocasión. Que un sí cuando lo pidan sea para una ayuda, nunca para servidumbres que suben aprovechando tu buena condición. Que el mundo es muy pícaro y vive de otras vidas que se desviven por hacerle un favor. Un favor, dos favores o tres son los límites de petición, a partir de los siguientes, hay que decirles que no, porque la costumbre es  un peligro que deriva en tradición, Y no son pocos sino muchos los que bajo su colchón, esconden obligaciones, dineros y explotación de aquellas almas buenas que se lo dieron de corazón.

En pocas semanas, celebraré el tercer cumpleaños de mi ventana a la vida: mi blog. Nació con mucho esfuerzo, un largo parto de más de 48 horas, sin comadrona que me asistiera y, al igual que su madre, lo hizo en  casa y con muchos deseos de verle la cara para saber si tenía mis rasgos y mi ganas de esfuerzo para sacarnos adelante. Soy su madre, soltera, los dos hemos caminado juntos, con los mismos valores, principios y, casi siempre, estamos de acuerdo. La crianza va adelante, nos conocemos, nos aceptamos y nos corregimos mutuamente si llegara el caso. Nuestra única bandera es la verdad, el color siempre será hermoso, preferimos la blanca y la del arco iris; ambas representan lo que el mundo necesita; paz, igualdad y respeto.  Bajo estas premisas, salen nuestras palabras que, a su vez, están reservadas en nuestra despensa de las buenas emociones, pero, lamentablemente, frente a ella, otras se disputan su papel en el escenario de las maldades, del odio, la mentira y los daños gratuitos

   En la Grecia clásica, los filósofos debatían sobre todo lo que no entendían o, simplemente, lo que era tan evidente que no merecía más que una denominación que las agrupase en un conjunto donde la aceptación era el camino correcto. En ambos casos, previamente se habían cuestionado muchas preguntas que exigían profundidad tanto en el planteamiento como en sus resoluciones diferentes que creaban tendencias o escuelas donde un nombre propio, de entre ellos, se consideraba el maestro teórico y, el resto, sus seguidores. Una de sus conclusiones fue el catalogar las reglas generales y básicas del pensamiento lógico que no requieren de demostración por su clara evidencia y que han de ser aceptadas sin más debate ni estudio. Y llegamos al punto interesante que me ocupa: el AXIOMA. Son reglas generales del pensamiento lógico basado en premisas cuya solución no existe, es evidente y dónde no cabe más que esa aceptación que mencionaba al comienzo. Sirva como un ejemplo clásico este que nos pre

Los relojes, jefes autoritarios, exigentes, intransigentes, no dan respiro a las mañanas, Has de levantar tu cuerpo de la cama, y dar pasos horarios, con sueños y pocas ganas, que el mundo te espera, ha de comenzar la obra de tantos actos como escenas. No ha lugar a ensayos, el directo manda, ordena lo que está escrito por guionistas que, sólo pocas veces, te crees protagonista, las que más, actores de reparto, secundarios, extras de relleno, son los papeles diarios con poco margen a salirse del armario. La improvisación no viaja,  es la obligación permanente quien dirige la actuación. Porque, señoras y señores, siempre habrá quién te mande y siempre ese alguien, será alguien mayor. Pero tu vida es mucho más que una profesión, busca tus tiempos, ¡hállalos!, úsalos cómo quieras, porque tuyos son. Que no te resten relojes  lo que vas a sumar  multiplicando tus sueños,  sin dividir tu libertad. No te preguntes si fue un día más, un día menos  porque se ignora el total Es hoy, es ahora, la

Que dicen las infelices, tristes, perdidas lenguas que la libertad es ir por caminos transitados, plagados de vinos y manjares, tener muchas propiedades aun no siendo propias sino de las bancas vitales, volar en compañías en masas tan dispares dispuestas a ver el mundo escribiendo postales que confirmen esos viajes. Y en compañas que alivien sus soledades que no soportan estar consigo, solo, por sentirse muy poco. O  movilizan sus cuerpos conduciendo muchas calles y se confunden con iguales. Que dicen las infelices, tristes y perdidas lenguas que la vida en un salón, con un libro o pariendo una creación, en el silencio del alma, sin ninguna interrupción, soñando sueños que se cumplen, viviendo de uno mismo y de su imaginación es esta una vida triste,  opaca, sin brillos y sin pasión. A esas lenguas tristes,  felices de cartón, les digo que no hay nadie más libre que el que elige  lo que le pide su corazón. Que no existen frontera,  ni lindes, ni barreras para quién vive su vida y la di

La historia comenzó  con el primer escrito, La prehistoria acabó con el primer latido. Edad Antigua, clásicas medidas de la razón excluyeron al corazón que andaba perdido. Edad Media, a mitad del camino llega un nuevo sentido sin razón invadiendo el corazón ante los fuertes castillos. La Alta, la Baja llegan y la Edad Moderna tira por tierra aquellas que ya no eran. La Reconquista murió y buscó desesperada la Edad Renacentista que tanto moría un día, como resucitaba  en otras vidas. Ese renacer se quedó en los caminos de los tiempos, recuerdos  y algunos olvidos. Confusiones tales y enredos llevaron a la pérdida del Imperio. Barroco, recargado a veces, demasiado simple otras, un tiempo nuevo, clásico, sin tormento  en lejanías y silencios apaciguó callando,  que no mintiendo, tiempos del ayer, muy antiguos que condujeron la pasión del  Romanticismo. Momentos oscuros, duros, tristes acaban con sus moradores  si no estaban atentos. Edades Contemporáneas, extrañas, complicadas, Guerras, p